Трое врат

Любовь. Романтика встречает...
Мы слышим музыку дождей.
И нас сегодня обручает
Последним пением соловей.
Деревья павшими листами
Нас больше в лес не позовут.
Теперь не будет между нами
Того, что любят или ждут.
Прощай любовь! Последним взором
Окинем брошенный закат...
И тихим, глупым разговором
Мы переступим черту врат.
Ты уходи, забудь что было...
Нам время вспять не повернуть.
Поверь, я всё уже простила!
Так дай же эту ночь уснуть...
Как сладок голос соловья!
Он нас с другими...

Сквозь зеркала я вижу день вчерашний,
А по-другому видеть не могу,
Я – это он, совсем не настоящий,
Совсем седой, и гонит он «пургу»,
Всё говорит - пришла пора прозренья,
Но видится в себе, вновь странный миг,
Остатки дня - вчерашнее мгновенье,
Но, не хочу! – не слышит он мой крик.
Так мне понятно он совсем не глупый, -
«Как молоды!» – всегда мне говорит,
Я – стар, прости, но знаю, что не "супер",
Так что - же это сердце так болит.
Уходит день за днём, другой - и к ряду...

Запутавшись в тине бездоных речей,
Тону я среди одиноких камней,
И врятли увижа когда нибудь я
Как мне октрываются счастья врата
Мне тупо стоять по среди двух огней,
И тихо тонуть в глубине тех очей
Которые смотрят на всех с высока
И ждут когда попаду в сети я.

Тяжело в душе моей,
Боль пронзает душу всю.
Ты с другой, а я...?!
А я одна брожу по тротуару
И в каждом вижу образ твой;
Твою улыбку и глаза...
И снова думаю о нас,
Почему?! Зачем разрушили с тобою
Все то, что нам принадлежало.
Просто друг от друга мы устали.
Устали врать и чувствами играть,
Но щас я поняла,
Что поиграть я вновь готова.
Лишь бы рядом был всегда.
Мне не хватает лишь тебя!!!

Слава это яд, полезна в малых дозах,
Идеи, здравые, зарождаются в мечтах
С терпением в душе, хоть это проза…,
И как тут не любить - при таких делах?


… К. Д. Бальмонт (русский поэт, эссеист, историк)

Нет радости без печали,
Весною сбудется, о чём мечтали,
Между цветами таится змея,
Не бойся взять её руками…


… А. Барбюс (французский писатель, общественный деятель)

Не обольщайтесь - «святоши» и слабые,
Божья правда, на нашей стороне,
Где школа мудрости - грядущая мастерская...

Книга вторая. Песнь четырнадцатая. Мировая Душа.

Пришел ответ нежданный на ее искания.
В далеком мерцании умственного пространства,
В устье пылающем был виден сияющий столб;
Казался он вратами затворенными, размышляющим в радости
Убежищем завуалированным и бегством к мистерии.
Прочь от недовольного, поверхностного мира
Бежал в грудь неизвестного,
Туннель и скважина из Божественных бездн.
Нырял, как будто в мистичное русло надежды
Сквозь многослойную, бесформенную, немую самость...

Мы все красивы…
Все умны…
Прекрасно сотканы природой…
Но в осознанье мы одни…
Стоим перед вратами Бога…

Конечный итог, вчерашнего дня
О, как же ты поразил все ж меня
Так не ожидал, что будет хорошо
Но это случилось, произошло.

Мы были вдвоем, никто не мешал
Так был прекрасен это вечер, его я ждал
И не огорчился в нем, только был рад
И нет смысла мне, кому-то врать.

Как все же хорошо с тобою вместе
И ждать готов тебя уже всю жизнь
Ведь ты же так прекрасна
С тобою улететь готов я ввысь.

Но нету смысла улетать
Ведь ты живешь на земле
И буду я тебя вечером ждать
Когда же ты...

Да, не ангел я - не идеал,
За спиной у меня крыльев нет.
Не достоин быть может похвал,
И давно мне пора на тот свет!

Ты пойми, я такой - какой есть,
Не умею в глаза людям врать.
Я не знаю, что значит - лесть,
С твоим сердцем не буду играть.

Я всегда справедлив бывал,
И без страха кидался в бой.
Я же правду тебе сказал,
Рассказав, что навеки твой.

С идеалами скучно жить,
Ты на слово поверь мне.
Не умеют они любить
И стихов читать при луне!

Я бываю, порой, неправ,
Пред...

О наши лбы чужая власть
Всегда обламывала копья…
Ведь сильный Духом не предаст
В борьбе со злом добытый опыт.
Но большинству ушами хлопать
И продолжать жить по-холопьи
Удобнее, чем крикнуть: «Слазь!
Ты нам давно чужая, власть».
И шарик медленно плывёт
В тяжёлой серости забот...
И беспробудно-немо спит
Зов совести людской и стыд...
В пустых сердцах - купюрой зла
Порок в обличьи ремесла…
И душ потерянных ручей
Забит обманами речей…
Он высыхает, он ничей…

Как могут мир наш...