Третий

Одесса – мамочка и папа (как фольклор)
Зашли на рынок – между осенью и летом…
«Моё Вам с кисточкой» – кричали им в упор…
Морской базар приветил парочку букетом…

Бузок от Лялечки – в корсете строен двор…
Бычки, рачки, картофля, семочки, котлеты,
Кавун в рассоле, синий – в жарке чесноком…
«Меня спросите…» – бледно выла тётя Света.

«Какой Вам нравится колор – шикарно-мудрый,
Аль просто типо-графский дикий перебор?»
…и – глечик самогонный выплыл дико в лето
Как путевой биндюжник...

Здесь хорошо тому, кто выпил -
потом орет шакалом, выпью,
пока ему клыки не выбьют.

Здесь женщины быстрей стареют,
чем кран на кухне заржавеет,
где бомжи спят у батареи.

Здесь детство пахнет коридором,
помойные прокисли ведра,
бибики здесь не катят бодро.

Здесь друг у друга шпингалеты
воруют в грязных туалетах,
поставишь лампочку – и нету.

Здесь стеклотара у порога,
иконок по углам немного -
бездомные не верят в Бога.

Здесь виноваты все, кто выше...

Ничего брателло, слово серебро, а молчанье
как известно, подороже, ладно, не криви, се-
бе, свою, дружбан, ты, рожу,.............
ни пуха и ни пера и недостаток, в твоём раци-
оне витамина а, не спасёт и от признания и т
воей вины, а беруши вынь из слуховых прох-
одов, как? лучше? и не надо нас пугать и дру-
гих уродов, глаз чтит влажность, слезу и твою
брат отважность, трусость, береги как зеницу
ока, свою «прогузглость» и ходики тут ни при
чём, это жизнь виновата, что бьёт всё...

Провода обрывает ветер,
Устремляясь вперёд, вдоль улиц.
В подворотнях стоит каждый третий,
Каждый пятый идёт сутулясь.

Стало тесно волне в заливе,
Крики чаек слышны повсюду,
Брызги пены асфальт залили,
Буре быть помешает чудо.

Наше время чудес не любит,
И чему суждено - сбудется
Неуверенность в себе – губит,
Выживает тот, кто трудится.

Я по улице иду молча .
Все попрятались в дома люди.
Ветер небо разорвал в клочья.
Путь, который прошёл я, - труден.

Только больше люблю я...

Знаю, рано выводы делать.
Может само? Может пилот никогда на второй круг не заходил?
Или командир корабля своих положенных часов не налетал?
Сказки.
Если, кто-то нажал эту кнопку, или как правильно выразиться - ракетой запустил? бомбой?
Не робот же он!!! человек!!! Каково ему сейчас, что чувствуется?
Радость? Счастье, от того, что убил... своих же, таких, как сам, людей с планеты Земля?
Может кается, в оправданье свое мямлит, что приказ исполнял?
Мямли, трусишка, плачь...

Никто не знает что со мной.
А что со мной творится?
Во мне есть мир другой,
А этот не годится.

Надену маску я скорей
Чтоб вы не знали где я.
А в мыслях только водолей
Любовь, семья и семя.

А знаешь ты, что там внутри?
Там может боль и счастье…
Все мысли о другой сотри,
Скажи мне снова: "Здрасте!"

Пылает ли любовь твоя
Сейчас, как было раньше?
Ты воздух, я – земля,
Всего лишь стали старше.

Возьми ладонь мою. Скорей.
Возьми меня в свои объятья.
Ты, жаль...

На дворе начало лета,
Много их промчалось, лет...
Умирала баба Света,
Покидала этот свет.

Спал сынок - похмелье тяжко,
Непутёвый, холостой.
У кровати - банка с бражкой,
И на донышке - отстой.

Говорил ему, бывало,
Муж покойный, Василёк,
- Что ль, в деревне девок мало?
Ты б какую - да увлёк...

Не увлёк. Бутылкин хахаль.
Пьёт, а ведь за пятьдесят.
Кто ж ему теперь рубахи
Постирает... Две висят,

Снять бы надобно, сухие,
Да теперь уж... Эх, сынок.
Заберу...

Плачет сердце. На бумагу
Льётся строчек – слёз поток.
Мысли – дикая ватага.
Чувства – спутанный клубок.
У несчастного поэта
Кто-то душу уволок.

И теперь сидит и плачет
Разобиженный поэт.
Умирает, не иначе,
Рифмоплёт во цвете лет.
Потому что от любимой
Третий час ответа нет.

Признавался так и этак:
И стихами и цветком.
Подарил ей шесть конфеток,
Шоколадку с пирожком.
А она пообещала,
Что подумает потом.

Ждёт поэт. Поэт страдает.
Ветер страсти в голове
Листья – строчки...

Старым стал медведь совсем,
Он теперь в обузу всем.
День-деньской медведь рычит,
День-деньской медведь ворчит,
На охоту не сходить,
Как ему теперь прожить?!
Так и жил он, и худел,
Мясо он во сне лишь ел,
Вспоминал медведь про сон,
Из груди медведя стон:
- Так ведь можно умереть!
Как мне мяса не хотеть?!
Постоянно я рычу,
Ночки все клыки точу,
Жить малиной просто срам,
Я добуду мясо сам!
Утром брёл он по тропе,
С думкой грустной на уме.
Подошла к нему лиса,
У лисы в глазах...

Писал, свои произведения и называл одним и
тем же словом, сообщал, что в пику, тем, кто
пишет об одном и том же, а названия изощр-
ённо меняет, следы, путает или линяет, не мо-
жет сосредоточиться, на своей мысли или
попал во временную петлю и поэтому, кажется,
что всё ново, (тебе это знакомо?).. зависли.....
а третий делал, одинаковыми названия и
сами вирши, в пику первым и вторым, так ска-
зать назло, всем сразу и себе, вот такой он и
был, а говорил, что любит азу......стешу и полю...