Трасса

Шестидесятые,патлатые,с гитарою,с заплатами.
Секс-революция и битломания,и круглосуточное свингование.
Трансцендетальной медитации и рок`н`ролла хип-бедлам.
Галиматья консолидации и изувеченный Вьетнам.
А это-я,с чувихой в мини,уже сидим на кокаине.
Болтаемся весь год по трассе,в прикинутой по понту массе.
Да,это-я,ментами свинчен.Избит,острижен,хаотичен.
Вздыхаю-там кенты на флэте,торчат от Джоплин на кассете.
И это-я,в рвани,но с Сердцем,портвейны заряжаю перцем.
Обкуренный,как конь...

Её прикид-его облом,
Но мускул за рулем олдовый.
"Я,-говорит,-и сам "битловый",
От страсти воздух ловит ртом.

"Возьми, возьми,-за шею тянет,-
Пусть будет всё, как у людей.
Иль думаешь мой не потянет,
Что не такой, как у хиппей?".

Есть в песне стопа горький стон,
Но это правда без утайки,
Когда одной рукой за яйки,
Другой за руль и под уклон.

Потом покой, потом креза
И снова"Жигули",да "Мазы".
На ветровом стекле слеза...
Она вчера вернулась с трассы.

Вспомнился по строкам
Матери урок:
«По большим дорогам
Не ходи, сынок.

Белые снежинки
След их заметут.
Узкие тропинки
К Господу ведут.

Путь тернистый примешь –
Отведёшь беду.
Ту тропинку видишь?
Я по ней иду.

Трудно мне бывает
На пути своём.
Бог мне помогает:
Рядом с Ним идём».

Годы, пролетая,
Оборвали цвет:
Миг… Тропа пустая –
Мамы больше нет.

В Небеса призвала
Голубая высь.
Уходя, сказала:
«Сын, тропы держись…»

Въюжит ветром смелым
В средней полосе:
В...

Осень. Снег с дождем. Темнеет.
Видимость на трассе. Фары.
Лес седеет, где белеют
Ветви.Струны от гитары -
Провода. Столбы. И дым.
Дым печной, домишко старый.
Огонек в окне. Усталость.
Обреченность быть застывшим
с ноября и по апрель.
На стекле рисую пальцем -
брызги, грязь.На ночи пяльцах
вяжут снег. Осенний демон.
Осень и апрель похожи.
Поле. Перекресток. Стены.
И мечты - надежды кожа.

Вечер..Телевизор..Я один..
Скучно,хочу выпить коньяку..
Как бы мне хотелось в лимузин..
Мчать по трассе,выветрить тоску..
Выкурить сигару под Dire Straits..
В люк на небо звёздное смотреть..
В аэропорту успеть на рейс,
И в Париж на месяц улететь..
Это очень грустные мечты
Забрались в мою израненную душу..
Но я верю - где-то ждёшь и ты,
Что твою пустую жизнь нарушу...

Мы труп нашли в канаве за цистерной.
Неясный силуэт лежал, жена споткнулась
О него и ойкнула: «Каряга!»
По трассе ездили, как и положено,
В жестянках спрятанные люди,
А тут такое безобразье – тунеядствующий организм,
От жизни отрешенный, квант мысли выпорхнувший в небо.
Но кто ж его прикокнул? Может импульс
Чрезмерной старости его настиг,
Или болячка злобная беднягу доконала?
Валяется бесхозно… А пошарить б по кармашкам!
Да неудобно – жена таки… Она носком туфли
Слегка трупешник...

Мыслимое – бесспорно.
Видимое – бесстрастно.
Купол ночной. Ливорно.
Девушка в ярко-красном…

Листья швыряет пыльно
Ветер в аллеях парка.
Я отправляюсь в Вильно,
Ты – к Триумфальной Арке.

Бар в полутьме террасы.
Вяло танцуют пары.
Гул отдалённый трассы
Рвётся в аккорд гитары.

Столик украшен стильно.
Кьянти и моцарелла.
Ты, как всегда, субтильно
Будишь во мне Отелло.

Как твой parfum – невольно,
И до скончанья века,
В память вписалось: «больно!»
Кистью Тулуз-Латрека...

Появившись, как смерч, ниоткуда,
С отдалённых незримых сторон,
Ты приснилась мне маленьким чудом,
Доброй сказкой забытых времён.

В терпком запахе тлеющей свечки,
Словно создана чьим-то пером,
Ты приснилась мне берегом речки,
Догорающим тёплым костром.

На пути дерзкой осени ранней
В слёзно-утреннем свете росы
Ты приснилась мне трассой желаний,
Вечной тайной сплошной полосы.

Там, где дни разлетаются в клочья,
Безрассудство взрывает виски,
Ты приснилась мне нынешней ночью
Тихой...

Вот и полдень. От рожденья –
Третий день. Младенец нежный
В превосходном настроенье
И в пелёнках белоснежных.

У меня, как у природы,
После праздника – похмелье,
Надеваю скороходы,
К солнцу! Прочь из подземелья.

По сугробам и по трассе!
В снегоступах нестандартных,
Растворяюсь в гулкой массе
Одарённых и бездарных.

В окруженье необычном,
Потрясающе беспечен,
Пожимаю руки, лично,
Первым и последним встречным.

Вы – на иномарке, я – на двухколёсном.
Приму-ка чуть правее, дорогу уступлю.
Мелькают километры, несутся мимо вёсны
И осени багряные склоняются к рулю.
Да если б поднапрячься, если б поднатужиться,
И я авто купил бы – проблемы в этом нет.
Но будет нездоровиться,
будет мне недужиться,
Если я заброшу свой велосипед.
Общаюсь с ветром, солнцем, время экономлю,
Думаю о разном в прозе и в стихах.
Природы астраханской прекрасное кино мне
Прокручивает «велик» в двух уже веках.
А если...