Транссерфинг реальности

На облаках , чуть свесив ноги,
Собрались боги всех мастей.
На ликах признаки тревоги,
От ангелов ждут новостей.

Слепили женщину недавно,
И каждый руку приложил.
Не женщина , а просто ангел !!!
Посмотришь-падаешь без сил...

Экипировка: глазки, ножки,
А голос - сладостный нектар.
Под волосами, правда, рожки...
Редчайший импортный товар...

Должна проверить на измену
Попов-священиков отряд.
Погладить "Папу" по колену,
Проверить, кто на сколько свят.

И если вдруг заметит грех...

Если выросли рога,
Жену не ругайте,
Как предателя-врага,-
Вместе разбирайтесь, -
Может Вы и не Орёл,
Как Вам то мерещится,
А в реальности - Козёл!
Вот рога и режутся!

Приятное очень знакомство!
Девочка рисует в метро.
Армянское братство.
Всё хорошо.
Просто.
Свети Божественным
Человека Нутро.
Люди смотрят...
Я притягиваю светлых.
По законам физики,
Которая сама себя познаёт душою.
Сиянье за завесой то,
Куда отправляются
После того
Что называют смертью...
Или Дверью
В ещё более
Хороший Мир,
Который никогда не повторит
Того, что происходит сейчас.
Этот событийный Пир,
Где во главе стола Бытия
Друг на друге,
Высшее Я,
Человек,
То, что он...

Из Мира Грёз, причуды Бытия,
Вновь неохотно возвращалась грустной я.
Уютные, комфортные вибрации
Ещё пленяли дезо-информацией ..

В мелодии сплошной тёк-серебрился свет,
Его искрящийся оттенками желанно-нежный цвет,
Истомой заполнял всю оптику души,
Реальностью живой сквозили миражи ..

Родное строгое и милое лицо,
Так символичное с его руки кольцо
И безгранично чуткие, особые глаза,
Умеющие всё без слов пересказать ...

Потребность рядом быть пришлось преодолеть,
Вздох подавив...

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в...

Оставьте мне одну лишь память,
Меня чтоб мучила порой.
Побит я жёсткою игрой.
Она смертельно может ранить!
Когда звезда опять зажжется,
Что грела нас в лихую ночь,
Но образ твой уходит прочь,
И наше время не вернётся...
Ну кто сказал, что мир прекрасен,
Спасён он будет красотой,
И обернётся нам мечтой?
Мне смысл этого не ясен.
Вдоль серых стен бреду устало
Среди пролитых чьих-то слёз.
Казалось, слезы-не всерьёз.
Да только веры было мало.
Оставьте мне одну лишь...

Надеюсь, Кирюша,
Тебе сейчас лучше,
Поэтому сядь
                       и Киру послушай.
Накормил сиськой сестренку?
Пришил лапу котенку?
А что так?
                Ты ж всемогущий!
Прям как другие, только вот лучше.

Ты, Кирюха, не бойся боли,
Не сбегай от вонючих, багряных побоев,
Вот даже если семеро на одного:
Шея уж в жгут,
А они бьют и бьют...
                                Не зови никого!
Бейся сам!..
              ...али слабо?!

А если, Кирюха,
Однажды на роже...

А если, роль, твоя, проводником, быть,
будь, грани кристалл, шлифуй до
блеска и протереть огранку не забудь,
от мусора и пыли, (реальности не нужно
искажать………………………)
лишь ветошью протёр и жди прихода,
будет, а нет, то всё одно, ведь, жди,
такая участь,………………………
у части, часть, а у конца, начало.
…………………………………..
Начальник сам себе, а зрители........,
посмотрят, вытрут ноги, пред входом,
иль о тебя, иль плюнут, оботрись,
молчи и улыбайся, ………………..
раскаянья прейдут,……………….
потом...

По краю неприличных ощущений,
По искорке твоих игривых глаз.
Испить желания сладостных мгновений,
Услышать, что ты хочешь, и не раз.
По нежной коже заструиться тенью,
Касаясь чуть, намеренно, слегка.
Ты вздрагивать готова без сомнения,
От лёгкого касания языка.
Ты словно нерв на пике оголения,
Вот-вот взорвёшься от потоков чувств.
Ты вся горишь, от страсти, вожделения,
И чуть дыша находишь новый вкус.
Потоки бьют по телу конвульсивно,
Как будто током ты поражена.
Но наслаждение...

Не попрошу я ни о чём,
Ты ничего мне не предложишь.
Что было явью, а что сном,
Помочь понять мне, ты не можешь.

Я не о чём не расскажу,
Не зная, ты меня не спросишь.
Прости — в себя я ухожу,
Вернусь когда о том попросишь.

Во тьме приблизится Оно,
То, что всю жизнь мне в спину смотрит.
То, что ночами мне в окно,
Кричит без слов, о чём-то просит.

Без форм и тела, но с душой,
От одиночества страдает.
Оно во тьме крича ночной,
О чём-то нас предупреждает.

Фантазия, реальность...