Трансформация души и тела

К какому-то этапу в жизни пришёл,
И кажется всё – предел.
Хоть над собою работал, как вол,
И много чего стерпел,
Но снова та грань и та черта,
За которой нет ничего.
И не понятно опять «ни черта»
Из опыта своего.
Но, может быть, это и хорошо,
Снова вызов такой принять,
Есть, значит, в жизни что-то ещё,
Что надо опять понять.

Что ж такое с людьми происходит?
Злоба, алчность сжигают сердца.
Многих страсть за собою уводит,
Пропадают они навсегда.

Чтобы в шкуре подольше храниться,
Телу было б теплей да сытней,
Предаётся душа, без постыдства,
Ум во лжи забывает о ней.

А бездушное тело погибнет.
Плоть крепка, да ведь это обман.
Ну, а ум всё считает наивно,
Только он лишь всему голова.

Но безумие телу опасно,
Может много возникнуть проблем,
Осознать это надобно ясно –
Ум всего лишь души инструмент...

Небо душу прости и из тела,
Отпусти, ей во мне тяжело.
Не хочу, чтобы в нём с ним старела,
Она миру отдав всё тепло.

Её тело собою сковало,
Нет свободы движения ей.
Места ей, в нём давно уже мало,
Скучно ей, здесь со мной средь людей.

Время плоть, старит необратимо,
Жизнь полна бесконечных забот.
Странно — в ней я, но всё ж меня мимо,
Её время, куда-то течёт.

Нет для времени стен и запоров,
И везде, нас состарит оно.
Но состарится тело, а норов,
Всё такой же — шальной всё...

Живущие бренным телом,
О вечном не лгите словом.
Бежит кровь по вашим венам,
А дух, нужды телом скован.

Плывут облака по небу,
А тень их внизу в пыли.
Рождённый без крыл не требуй,
Возможность, жить вне Земли.

Мы верим что всё реально,
Мы знаем свои права.
И смотрим на мир печально,
Когда поймём — всё слова.

Слова — выражают мысли,
Поймёт их как может, всяк.
Наполнит своим их смыслом,
Мне важно, а им — пустяк.

Живущие бренным телом,
О вечном не лгите в слове.
Душа ввысь...

У кого-то чёрный квадрат,
У кого-то круг бесконечный.
И у всех, свой Рай и свой Ад,
И у всех, свой крест на плечи.

Воля ждёт на Млечном пути,
Но мешает крест на плечах.
В нём судьба, должен я нести,
Как и все, его в жизни днях.

Руки я раскинув обнять,
Мир хотел и гвозди в ладони.
Забивает судьба и хрясть:
На кресте душа тихо стонет.

Круг прервать и свой крест долой,
Сбросить нужно мне непременно.
Чтобы волю познав, душой,
Быть свободным от тела плена

А квадрата, луч...

В этом мире Земном,
Дела нет никому,
Что я в теле больном,
Пью безумия тьму.

Что давно моя тень,
Тело взяла моё.
И живёт в нём мой день,
И моё бытиё.

Я из тела ветра,
Меня прочь унести,
Попросил во вчера,
Но в него нет пути.

Тело тень увела,
В нём живёт средь людей.
Без добра и без зла,
Тьмой пустою своей.

Только нет никому,
До того в мире дел.
В нём не верят уму,
Обезумевших тел.
Марковцев Ю.

Меланхолия, меланхолия,
Вялым сделала, ум с душой.
Не был уж давно, в чистом поле я,
Живу города, теснотой.

Меланхолия, меланхолия,
Время перемен, вьёт событий нить.
Интересными, их история,
Назовёт, но в них, очень трудно жить.

Меланхолия, меланхолия,
На задворках я, бытия.
Здесь для жизни есть, все условия,
Но здесь серая, в сером жизнь моя.

Меланхолия, меланхолия,
Угасает день, словно кровь закат.
И вдохнув сглотну, комок в горле я,
Затуманила, вялость зоркий взгляд...

уже сейчас безжизненное тело
лежит в воде с порезами на венах,
стеклянными глазами смотрит в душу
ища в ней смысл и покой.

сквозь пелену недоумений,
сквозь затуманенную пыль,
на ум приходит лишь одно решенье,
но поздно уже, все позади.

Болеть – болею, только дождь и гром
Здесь не при чём. Микробы – статус-кво
Хранят, как скопидомы – мастерство,
В расчёте на эффектное «потом»…

Душа болит! Скривился эскулап,
Промолвил: «Орган – тёмный для науки,
Его придумал, изнывающий от скуки,
Хозяин, для того, чтоб глупый раб
Не мыслил ночью тёмной о разбое,
Берёг бы то, чего в помине нет,
И перед телом отдавал приоритет
Дурацкому душевному покою».

Возможно, мой безбожник, ты и прав…
Смешны попытки в граммах взвесить душу...

Усмирительной рубахой,
Жизни доля мне была.
В конце ждала смерти плаха,
По судьбе, сквозь боль вела.

По ночам меня пытала,
Тьмой бессонной маяты.
Днём, сквозь время спешкой гнала,
В ложь придуманной мечты.

Говорил с самим собою,
Я сплетая вязь стихов.
И таким, как есть, душою,
В них остался между слов.

Временам моим не нужен,
Был мой стих, а с ним и я.
В них рассеивал мир души,
Сутолокой бытия.

Живой плоти нет без боли,
Душам вольным тесно в ней.
Им темницей жизни доли...