Трагические спутницы поэзии

Долго рыскал комар средь людей,
Всё послаще искал индивида.
Но напрасно был рад прохиндей:
Укусил он носителя спида.

Известный местный олигарх енот,
В красавицу лисичку вдруг влюбился,
Итак, в лесу явил он анекдот,
О том, как он развёлся и женился.
Понравился еноту рыжий хвост,
И тем обрадовал проказницу лису,
Свою жену послал долой прохвост,
А для зверья устроил свадьбы пир в лесу.

Когда придёт беда, откройте ворота,
Среди внебрачных и греховных отношений,
Подали в суд на нашего енота,
Но для лисы не нужно объяснений,
О том, кого, когда, ему была охота,
К тому же уж прошло немало лет,
Какие...

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...

Смуты спутница разруха,
Жрёт родимую страну.
За мятежность её духа,
Объявил ей мир войну.

Как во все века всю тяжесть,
Горьких бед простой народ,
Так как есть, принЯв реальность,
На своих плечах несёт.

Лишь вельможам и чинушам,
Смута как родная мать.
В мутных водах её лучше,
Проще, прибыль извлекать.

Правды нет на белом свете,
В мире для простых людей.
На войну идут их дети,
За сверхприбыль богачей.

Смуты спутница разруха,
Гасит звёзды в небесах.
Вот ещё одна потухла...

Вечные спутницы
меня не покидают,
А иногда, так хочется побыть одной.

Как странно и непостижимо,
Нашел ключи ко всем дверям,
Открыл и свет впустил незримый,
Ко мне ты в душу, так попал.
Ты стал теперь, не просто мужем,
И не любовником, не другом,
Ты жизни спутник, мой родной.
И серость дня и капли в лужах,
Прекрасный день в красотах лета,
И завтрак утренний с тобой,
Печали, тонкий месяц в небе,
Болезни, грусть, и суета,
Мы, разделить, способны больше,
Ведь жизнь длиннее, чем беда.
Когда посмотришь, ты в глаза,
И всё поймешь без объяснений,
И я...

Я выходил на сцену – и читал,
Интимно голос громкий понижая.
Передо мной был зал,
Обычный зал,
В нём стыла тишина сторожевая.
Но я-то знал, чем подкупить и взять,
Какое как вшептать стихотворенье.
И знал, где будет он рукоплескать
И, где молчать, храня недоуменье.
… Всё шло привычно,
Как всегда.
И вдруг,
Поведав про любовь, измену, муки…
За веерами хлопающих рук
Увидел я молящиеся руки.
Та девочка прижала их к щекам –
Она одна, не слыша всплесков зала,
Моим рукоплескательным...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

Пространство…
Облеченное в утонченные,
но окаменевшие формы прошлого прошагивается глазастыми прохожими. Приговоренные к любви и отрешенные от быта
губы
зависают парочкой в переулке. Париж.
Невидимые трубы проглатывают жизнь
изящно-беснующегося города. И когда
колонны
громадой своей зазвучат и в висках колыхнется
утробное племя –
вспыхнет душа
и охладится присутствием гения. Туристу на съедение –
пиршества всей вселенной. На мгновение
растворяешься
и обретаешь...

...в поэзию - не в хату на постой... иди - хоть к черту, хоть в забой, в запой, понюхай быт геологов в тайге, наймись хотя б спасателем к Шойге, бродягой пошатайся по Руси, от горя взвой, навзрыд поголоси... ну, в общем, пободайся, подерись не за постой в поэзии - за жизнь... не искушаю: все ж таки - не бес... но только так получит цвет и вес тобою порожденная строка... иначе - лишь набитая рука...

...а если жизнью битый по мордам (а это, к слову, не какой-нибудь ван Дамм), и если не без...