Товарищи-потомки

Грядет Новый Год, бьют двенадцать куранты,
Шампанское льётся, и тосты звучат.
На ёлках пушистых зажгутся гирлянды,
И в детство далёкое всех нас умчат.

Год Старый проводим, обиды забудем,
И в прошлом оставим печали и грусть.
Пускай Новый Год будет в чём-то и труден,
Но самым удачливым он будет пусть!

Любите, надейтесь и верьте в удачу!
Не будет пусть в жизни ни гроз, ни дождей.
Дарите подарки и, с ними в придачу,
Поздравьте с теплом дорогих вам людей.

А дедушке Дарвину скажем...

Благодарю тебя, Мудрец
За философскую картину,
TV - еврейскую лепнину, - *

* *

21 марта 2004 г, на TV- "Культура" в программу "Что делать?" Виталий Третьяков собрал, как ни странно, критиков, дешёвых политиков, дабы услышать мнение о творчестве и "подвиге" А. И. Солженицына. Оппоненты, как всегда, отсутствовали. Присутствовали, - только свои, т.е. "наши" критиканы!

Как не пытался г-н Третьяков ввести гостей в русло философского осмысления реальной истории Руси-России в контексте...

Я в этот мир пришел, чтоб видеть,
И чтобы многое понять,
Чтобы любить и ненавидеть,
Благословлять и проклинать.
И чтобы многие потомки,
Ища чего-то в небесах,
Зажгли в хладеющих сердцах
Последней совести обломки.

Я в этот мир явился верить,
Сомнение в душе храня,
Чтоб правду дала мне Земля
И перестала лицемерить.

Чтоб тайны вечности открыть
И возродить свои надежды,
И двери мирозданья скрыть
От любопытного невежды.

И цель отыщет оправданье,
И результат не будет ждать.
Я...

Наш мир давно закован в оболочку,
в броню заделан, выглядит яйцом,
но на яйце есть маленькая точка,что не замечена разиней-кузнецом.

Ужасный мир находится внутри.
Рискованно пускать его на волю,
а мы ещё, мы люди-дикари,
в руках у нас, пока, топор и колья.

И вытекает содержимое яйца
и скорлупа потрескивает громко.
Нет предсказаний вещих мудреца
для наших замечательных потомков.

Захламлённый утомленьем,
Город спит средь мглы небес.
Но, для дива отворённый,Сам на чуде ставит крест.

Время твердь дорог размоет,
Обнажая якоря,
Загуляет, изворотит,
Отпуская, но любя.

Город в будущее правит,
Заступая и маня.
Он шагает. Пусть шагает.
Желанья пополам рубя.
Потомкам горы мяса он оставит,
Ангелов бёдра.

Ново Хронологи! – New Year
Вам принесёт Успеха Счастье!
В Год Петуха - через барьер,
Перелети бойцовой Птицей,
Клюя Зерно, - поспела жница -
Двух тысяч пятый – Перемен
Год, - обернётся Вехой Страсти
К New History, to face, и, Снастью
Отлова традиков химер…
…
Открой шампанское, разлей!
Выпив вино, фужер - разбей,
Во Имя, прославляя Пращура,
У Древа Ариев Корней
Руси-Орды, Династий Ханства,
Арий-Славян Ветвей убранства,
И, поросль шуструю(!) ветвей,
Как зацветут, - нет Древ милей...

Покорны облачные дали
Тщеславию людских надежд;
Огнем и сталью обуздали
Они простор земных небес.
С гордыней - дочерью безумья
Терзают материнску твердь;
Жалея время на раздумья,
Потомкам завещают смерть.
Что толку в пользе технологий,
Когда ресурса больше нет.
И сам наперсник жизни строгий,
Отравлен злобой солнца свет?
Не нам, так детям будет лихо
В объятиях слепой земли.
И вправе им воскликнуть тихо:
"Отцы! Что сделали они?!"
Но голос их не будет слышен,
У каждого своя судьба...

Вы прислушайтесь, потомки,
Вздохи слышатся бойцов,
Из могил они не громки,
Павших на поле юнцов.

В них печаль твоей отчизны,
Боль оборванной любви,
Стон и плач, погибшей жизни,
В землю пролитой крови.

Уходя в бессмертье доли,
Детям, внукам говорят:
«Мы погибли, но не дали,
Ваши жизни оборвать.

Наш покой оберегайте,
Свежим запахом цветов,
На могилах поминайте.
Павших дедов и отцов».

Была обычная суббота.
Заканчивался трудный год.
Пришел Ученый на работу
Писать свой годовой отчет.
Решил он, заодно, блестящий
Осуществить эксперимент
К тому же, самый подходящий
Настал для этого момент.

Суббота (это каждый знает) –
День для работы «золотой».
Никто тебя не отвлекает…:
У всех законный выходной.

Вошел ученый в зал просторный,
Пиджак неторопливо снял,
Пустой штатив лабораторный
Из белой тумбочки достал.
Открыл малюсенький флакончик.
Как следует его встряхнул...

Все говорят, - мечта поэта.

Как часто в жизни суматошной
Все говорят: - мечта поэта.
От этих слов мне, право тошно,
Подчас икаю я, при этом.

С созвездием на этикетке
Коньяк - "Мечта поэта",
Слова придуренной эстетки,
Ночное небо, час рассвета.
Да, много ли, еще чего.
И есть вопрос, но нет ответа,
До сей поры ни одного.
Так в чем же суть мечты поэта?

Подумал я, на руку опустив висок,
Затылок, почесав другой при этом.
Зачем писать? Навар то - невысок.
Писать стихи в надежде...