Тонкие намёки

Опять тринадцатое, веришь?..
Так стало быть, прошел тот век
В котором свет, сквозь сны и двери
Входил легко, как человек

В котором снег слетал, как пламя,
И прожигал насквозь до слез
и небо тонкими руками
ложилось вдоль безликих верст

я перстни гладила, играя
таким пронзительным лучом
до крика звезды прожигая,
до боли - левое плечо

И дни слетали, как завесы,
я шла быстрей день ото дня
Чтобы понять, что в этом месте
Давно и странно нет - меня.

«Пришёл я в сад мой, чтобы про запас
С собою взять цветов и благовоний.
Ведь к милой я собрался в поздний час,
А кто меня с цветами остановит?

Набрал я мирры, мёда я вкусил,
Чтоб силы для возлюбленной набраться.
Со мной друзья. Их тоже угостил
Вином в благоухании акаций.

Спиртное запивали молоком
От коз моих, пасущихся средь лилий.
Рекомендую тем, кто незнаком,
Рецепт подобный люди позабыли.

Вино пить с молоком, совсем не блажь,
Возлюбленным особенно полезно
Для смелости...

Сердце восторженно бьется,
Значит, проснулась не зря
Песня, что в образах льется
Строчкой летящей паря.

Светом исполнены лица,
Мир о любви говорит…
Счастья великая птица
Перышко в руки дарит.

Тонкий поток благодати
В небе закатном разлит.
Всё своечасно и кстати
Дышит, ласкает, манит.

Замерзают цветы,
И багровые блики заката
Их ласкают, прощаясь
С красой навсегда.
Раскололись мечты,
Их осколки палитрой богатой
Осыпают, мерцая,
Ночей холода.

Тёмно-красную шаль
На причёску изящно наброшу
И по первому снегу
Пройдусь вслед за днём.
Мне былого не жаль,
Но, зачем-то, слез жемчуг – не прошен…
Мне прохладною негой
Напомнил о Нём.

Пёстро-белый пейзаж.
Я в плену ностальгической грусти.
А на клумбах осенних
Всё в панцире льда.
Память – верный мой паж...

Ты что-то мне сказать хотела,
О том, как что-то сделала, сумела,
Неважно все что говоришь,
Неважно, что сейчас творишь,

Ты в этом мире есть,
Твои слова об этом весть,
Я вижу в памяти небрежный взмах руки,
Я вижу тонкий силуэт и жаркие объятия любви

Мелькают дни в заботе,
Мы что-то пишем, говорим, мы все в работе,
Лишь перед сердцем сходит шелуха,
Лишь здесь удары ритма, да шепчет о своем Душа,

Ты что-то мне сказать хотела:
О том, что было, или будет, но не успела,
Все суета...

Был ли ты, день вчерашний,
Иль снова все прошлое - вымысел?
Я пойму. Мне не страшно,
Из страхов безмерных я выросла.
Стынет в кофе коньяк,
Но по венам он - жаром пылающим,
И гуляет сквозняк
По душе моей, вечность вкушающей.
Все почти, как всегда:
Те же сказки, стихи и признания,
Только я во вчера
Просто - плод моего подсознания.

Есть ли ты, миг сегодня,
Иль здесь и сейчас - тоже матрица?
Час сомнений был пройден,
А завтра желаньями дразнится.
Сизой дымкой туман
По траве...

Глава II

Мечтал ли я в далеком детстве
О жизни пламенной такой?
Всё завершится сединой,
Почив навек в безмолвной бездне.
Я часто мучаюсь вопросом —
К чему стремится человек,
Срывая жизни злые розы
И расточая праздно век?
Судьба плетёт узоров нити,
Судьба меня не устрашит!
Вплету в неё я, как ценитель,
Алмазы, жемчуг, аксамит.

Когда в моей душе кошмары —
Не сплю, а просто мну кровать.
Я не люблю о школе старой,
Забыв про всё, воспоминать.
Стоит, зелёная как жаба;
Лукавой...

Камни в серьгах словно пламя,
На руке браслет пестрит…
Здесь, в толпе ты им чужая,
Но твой взгляд их всех манит…

В тонких пальцах сигарета,
«Секс на пляже» на губах….
В телефоне шлют «приветы»,
Но печаль в твоих глазах…

Ты смеёшься в яркой маске,
Маске «счастья и любви»…
Но в душе не пёстры краски,
Не заполнить пустоты…

Глупо думать что виною,
Будет только лишь судьба,
Ложь не называй игрою,
Не содей любимым зла…

Ты любила очень сказки,
Сочиняла на ходу,
Ты чужим...

Учительница милая моя,
тебе я посвятил свой стих небрежный
и строки эти, чувствами звеня,
вручаю в руки ласковые нежно.

Горит восток зарёю сентября
и тонкий серпик месяца лукаво
подмигивает мне, мол, не за зря
работал я всю ночь для бренной славы.

Прими же мой звенящий мадригал,
но из него не сотвори кумира -
его сегодня ночью написал
для нашего спокойствия и мира.

Жил на свете Художник один, ещё в детстве он создал портрет,
Старичка из морщин и седин, а в глазах притаился секрет.
Он расстаться с твореньем не мог, рисовал, изменял, добавлял,
То пускал в перекрестье дорог, то в саду посидеть позволял.
И однажды Старик осерчал, в одночасье покинул свой холст:
«Ты измучил меня!» - прокричал – «Может быть, нарисуешь погост?»
Речи дар потерявший, был юн, всё же молвил: «А кто вы такой?
Может хитрый и страшный колдун, может фокусник иль домовой?»
Но в...