Том

Когда Она появлялась -
Он падал
К Её
Ногам…

Растоптанный в жалкую малость,
Молился
Ее
Богам…

Вплетая смычка узоры
В альпийской сосны аромат
Слезами ночей бессонных
Кропил
О любви
Тома.
О том,
Что никто на свете,
Как он
Не склонялся ниц,
О том,
Как Она на рассвете
Поёт
Голосами
Птиц.

Когда лимит дней исчерпаю,
Что мне отпущены судьбой.
Тогда лишь, точно я узнаю,
Что ждёт меня — там — за Чертой.

Когда закончатся все сроки,
И уложусь, иль нет я в них,
Не дав мне шанса больше Боги,
Нить оборвут путей моих.

Когда совсем для Мироздания,
Не нужен стану средь людей.
Умру, нет в смерти наказания,
Лишь точка — перехода в ней.

А может быть в ней завершение,
Меня, как личности, во всём.
И моей воли изъявление,
Не помешает миру в том.

Когда-то быть всему тому...

Ты виновата, потому что ты красива,
К тому же ты умна буквально по - мужски.
Ты виновата в том, что делаешь счастливым
Того, кто в Питере не вырос городским.

Ты виновата тем, что мыслишь не стандартно,
И что привыкла прятать душу за бронёй.
Но только в прошлое дороги нет обратной,
А путь к безумствам может стать и западнёй.

Ты виновата в том, что совестлива слишком,
Не ищешь выгоды от полуночных встреч.
Твоя вина, что ты понравилась мальчишке,
А он любовь свою пытается сберечь...

Прекрасно жить на белом свете,
Хоть многие о том молчат.
Ещё луна на небе светит,
А петухи уже кричат,
И возвещ'ают: Солнце встанет,
И светом озар'ит весь мир,
И никого в том не обманет,
Сбир'айтесь все к нему на пир.
И радуйтесь тому, что солнце
Дар'ует всем своё тепло.
Распахивайте душ ок'онца,
И станет в них светлым-светло.

Портные дождей, вы, оденете мою боль в красоту,
Синей ночью, где мой голос рассыпался на тысячу лет
Чтоб исполнить закон усталости;
А я, снова сложил ладони, пока поток уносил слова вниз.
Знайте, я не пойду в направлении обреченного времени,
Которое спит между цветами и маяком...
Знайте, я не знаю - приближается это или уходит.

И я отдал дань тому, что все вы - Божьи.
И я услышал кондак о том, что все вы - ничьи.
И я закрыл глаза в тишине аромата, чтобы сердце его увидело,
И, раздев...

01.А.С.ПУШКИН.
ОНА ЗВАЛАСЯ РЯБОЮ

Она звалася Рябою,
Снесла она яйцо.
Старик смеялся с бабою,
Им очень повезло.

Стучали, сильно били ли,
Но спали лишь с лица.
Задачу не осилили:
Не треснули яйца.

В такой вот ситуации,
Дубровский мог помочь.
Но мышь, для информации,
Разбила, ноги прочь.

А Ряба—эта курица,
Сказала: "Вас спасу!
Зря дед сейчас волнуется,
Вам новое снесу.

Но только вот: обычное,
Там вовсе злата нет.
Еда, весьма приличная
На славненький обед...

«Последняя Поэма»…
(без редакции, как всегда)
*
Время, как видимо, пришло
Итоги подвести Поэту:
Десятилетие взошло –
Последнее, представить Свету
Свою поэзию, – к ответу
Призвать себя, не мудрено,
А попросту, излить без вето,
Опыт пожизненный, не кем-то
Озвученный, пред барельефом,
Текст эпитафии… В цветах
Блуждают рифмы на устах,
Любимой Женщины, эффектно…

При жизни изданной поэмы,
В стиле Шекспировской дилеммы,
В кой разрешить не суждено,
Все тонкости души проблемы
И...

Прекрасная! Любимая, моя!
Я вновь дарю тебе своё признание
О том, что в сердце ты лишь у меня.
Ты – светлое моё очарование!

Любовь, как прежде, я тебе дарю,
Хотя немало лет уж вместе прожито,
И от души судьбу благодарю
За то, что мне с тобою встреча сложена.

Что ты со мной, я радуюсь тому,
От сердца к сердцу тропочка проложена.
Всё просто потому, что я люблю,
О том стихов тебе немало сложено.

Я наслаждаюсь тем, что ты со мной,
С тобою мне идти по жизни радостно.
Ведь я люблю...

Можно жизнь прожить чужую, надо жизнь прожить свою.
Мыслью этой дорожу я, и на том всегда стою.
Важно слушать голос сердца, он не может обмануть,
Осознать всё, осмотреться и потом продолжить путь.

Выбирают ведь не Боги, выбирает каждый сам,
Если сбились вы с дороги, не вините небеса.
Ошибиться может каждый, но без поиска причин
Наступить на грабли дважды просто даже не в ночи.

Время вносит коррективы в планы, созданные мной.
Наяву не те картины, и не я тому виной.
Это повод не для...

Несметным богатством гордясь,
Фамилией, древностью рода,
Считаешь – имеешь ты власть
Над тем, кого кличешь народом.

Считаешь, что ты кукловод,
А сам-то – такая же кукла.
И Жизнь тебя просто сотрёт,
Как "Я" бы твоё ни распухло.

Пытаясь себя утвердить,
И метки везде оставляя,
Не сможешь в гармонии жить,
В твердыне душой застывая.

И будешь ты в том, что "Твоё",
Как джин, что в бутыль запечатан,
И дух твой немало веков
В том будет томиться и плакать.

Застывшая ж в страхе...