Толк

Я вышел одетый,
в заштопанных брюках,
взглянуть на картофель,
хоть поздно и в муках,
как тот Мефистофель,
пробился по-русски,
к теплу, т.е. к солнцу,
трещали старухи,
копаясь в земле,
"избегая" прорухи…

В карман опустил
стихоплетные руки,
ключей не коснулись,
Обычные звуки -
Их звон, не услышал, -
карман под исподом,
к ним доступ – открыт…
Я, висячего «клёна», -
Рукой ствол чесал,
сквозь дыру, разозлился,
зашить помечтал, -
с ленью, как бы, смирился…
К тому же, и, ветер...

Но что же я в тебе нашел?
Что даже стих сей, сочиняя,
Тебе признаться нет уж сил,
Что я люблю тебя родная.
А может, я с ума сошел?
Чтобы влюбиться в молодую,
Еще наивную такую,
Как будто клином свет сошел.
И я другую не нашел,
Лишь только ты.
Тебя нет рядом, я спокоен.
Но только слышу голос твой,
С ума сходить я начинаю,
Лишь потому, что не с тобой.
Тебя я встретил на пути.
И ты меня теперь прости,
За то, что ты мне сердцем мила!
За то, что я тебя хочу,
И лишь одно я получу...

Учили в детстве - береги честь смолоду,
Ну Вы ведь знаете... как платье снову.
Потом, что слово-серебро, молчанье-золото,
Был вынужден принять я это за основу.

В пять лет узнал – де, ноги кормят волка,
Чуть позже пионервожатый кратко пояснил:
Чем меньше спишь тем будет больше толка,
Чем меньше ешь тем будет больше сил!

Недолго спал, ел мало и почти не пил (?)
Под руководством партии усиленно... тупил,
А, что до ног, - уж полстраны исколесил -
Чужие саночки, не покатавшись сам...

Путаюсь в ногах, пытаясь встать.
Встаю, пытаюсь побежать и падаю.
На уровне глаз – табуретка с часами,
назло всему, часы спешат.
Опершись на табуретку, сажусь.
Что толку в сидении? Падаю снова.
Ищу смысл в лежании – не вижу, нет, ушел смысл.
Начинаю ползать, как ребенок или червяк.
Непривычно. Неприятно. Неудобно.
Встаю на руки, вниз головой.
От притока крови становлюсь ужасно умным.
Сразу понимаю – как глупо стоять на голове.
Падаю. Рядом с часами. Еще идут.
Разбиваю часы о кулак...

На раз, два, три-
пошёл ты к чёрту,
одна всю жизнь?
Мудра! Да толку
не будет в этом,
мне поверь,
хоть в шишках я,
реву, как зверь,
люблю, терплю,
терзаюсь где-то,
но, ошибаюсь и теперь,
и становясь чуть-чуть мудрей,
пусть даже на исходе лета..

Что ищешь, ты, в безумном мире,
Копаясь в монотонных буднях,
Напрасно тратишь время, силы
В раскопках бестолковых рудных.
Зачем копаться всё без толка,
томить себя ненужным блудом,
что ищешь, ты? Что нужно? Сколько?
Кому? Зачем? Давай, рассудим.
В своих раскопках, даже свиньи,
находят жёлуди под дубом,
и я, вполне, согласен с ними,
ищи всё то, что нужно людям

Ты ушел не прощаясь,
И дверь не закрыл,
В незакрытую дверь
Ускользнула удача.
Я устала от тяжести
Собственных крыл,
И сиянием нимба
Не вычеркнуть плача.

И что толку в безгрешности
Белых одежд,
Если имя надежды моей -
Безысходность?
Мне не в радость восторги
Наивных невежд,
Если в имени радости
Пишется Гордость.

Я пою как всегда,
Но срываюсь на крик,
Я служу и молюсь,
Но как будто в пол-силы,
Словно сердце мое
Ускользнуло за ним
В незакрытую дверь,
В край, где души...

Жирной мысли тонкий стержень очень сложный по значению,
если он премного гибкий, мысль слетит на удивление,
если ж жёсткий, как иголка, их соседство просто мука,
и тогда не будет толку, мысль умрёт совсем без звука,
ну, а, если, в меру гибкий, осторожный, как в балете,
плодотворно и с улыбкой, мысль родит стихи поэту!

Неровны, коварны дороги, которые мы выбираем.
Дойти до конца без потерь и ошибок - не цель.
Дорогу идущий осилит, - мы все это знаем.
При этом, лишь только, на финиш наводим прицел.
Идя к мнимой цели, мы жадно купоны срываем,
Упрямо алкаем свершенья безмерных надежд,
О тех же, кто рядом, мы чаще всего забываем,
Толкаем локтями, и грудь колесом выставляем,
Попутчиков, твердо считая толпою невежд.
Дорога одна лишь на всех - от рожденья до тризны.
Нахрапом, на силу надеясь, ее не так...

Как любим мы играть словами,
Шутить, бросаться, балагурить,
Прикрывшись ими, можем сами
Кого угодно обдурить.

Глядите, я талантлив очень,
Меня извольте полюбить.
Но, забываем, между прочим,
Что словом, можно и убить.

Убить разверзнутую душу,
Одним коротеньким словцом.
Себя одних хотим мы слушать
Себя считать лишь мудрецом.

Других по жизни мы толкаем
Мол. Кто такой? Посторонись!
Сарказм и гадость изрекаем,
А кто-то, встал уж на карниз...