Точка опоры

Ночь. Льёт дождь, дорога в лужах,
Никого вокруг уж нет.
Но собаке здесь не нужен
Ни обед, ни солнца свет.

Он давно на перекрёстке.
Он приходит каждый день.
Ровно в пять у остановки
Будет долго он сидеть.

Неподвижен. Ожидает,
Глядя в сторону метро.
До утра он продолжает
Наблюдение своё.

И уйдёт, когда на небе
Опускается луна…
У него на всей планете
Остаётся цель одна:

Каждый вечер, ежедневно
Быть на месте ровно в пять,
Только с истинною верой
Возвращаться ожидать...

Слабый муху прихлопнув, гордится,
И наврёт что врага победил.
Он лишь с мухой бороться годится,
У него нет на большее сил.

Смел он с теми лишь, кто его слабже,
С теми, кто беззащитен пред ним.
Пёс боится львов связанных даже.
Лает вслед лишь прохожим чужим.

Слабый враг хуже сильных, их злее,
Он не веря в себя, сзади бьёт.
И ослабших добьёт не жалея,
И героем себя назовёт.

Ложь, предательство, злые наветы,
Слабым служат опорой в делах.
Не нужны им к загадкам ответы...

Куда бы нас судьбой не занесло –
На Сахалин, на Фиджи или в Осло,
Мы получаем будущее в прошлом –
Подарок от судьбы – конструктор слов.

Его употребляем для забав –
Из блоков строим дом и пирамиду,
Для имиджа – гордимся внешним видом,
А после сносим кубики в кабак.

Обидно, что инструкции просты –
Традиционно по шаблонам учат,
И остаются непонятной кучей,
Детали лишние – опоры и мосты.

Штифты крепки, но если ум пытлив,
То архитектор усомнится в форме,
Пусть даже его...

О, обозленные сердца,
О, мир кромсающие в боли,
Страданьям ждущие конца,
О, узники печальной доли…
Но так ли скорбен ваш приют,
Но так ли тягостны страданья?
Здесь все печальные идут,
Не зная к Богу упованья…
Двуликие в своей нужде,
Платить за счастье непривычные,
Винящие сей мир везде,
И слишком, без ума практичные…
Но есть же пища, есть и кров,
На телесах одежды новы…
И был ли Бог всегда суров?
Всегда ли знали вы оковы?
Был час веселья, был разврат,
Столы ломились, гардеробы...

Баластом станет в пути лишним,
В нас груз надежд что не сбылись.
И часто будет в нашей жизни,
Гнать сон тоскою о них мысль.

Когда по глупости иль спеси,
Себя над миром вознесём,
Друзей фальшивых, веря лести,
В пустых надеждах боль найдём.

Свои возможности завысив,
Надежд пустых глотаем дым.
За то что всё иначе вышло,
Напрасно после жизнь виним.

Чему должно быть, то случится,
И нам того не избежать.
И прежде чем стать пессимистом,
Пытаюсь, фаталистом стать.

Ажурный мост...

Если станет противно от лжи
Со всей силы, не бойся, себя ущипни
Боль - одно истинно, что будет всегда
Сиди и смотри, и жди до конца
Непременно, медленно правда войдет
Дом твое тело, вздохнет, оживет
Тот кто может, не сдвигаясь смотреть
Только тот и увидит, что должно смотреть
Опора и центр в каждом сущем живет
Не ври и смотри
Говорит тебе ТОТ

В метели без снега, в лесу без листочков
В молчанье глубоком жила-была точка.
Без мамы, без папы та точка жила,
И крепко как дочка в постели спала.

А может, сыночком была эта точка,
А может быть внучка… одно знаю точно -
Могла точка видеть чудесные сны,
Как в гости ходила она на блины

С вареньем к бабуле (как это опасно,
Узнает чуть позже от Шапочки красной).
Пока же столь малою точка была,
Что даже достать не могла до стола,

Вставать на мысочки она не умела...

Нет печальнее зрелища в Мире,
Черной тканью обтянутый гроб,
В переполненной тесной квартире
Правит горе и царствует скорбь.

Но страшнее и тягостней было
От того, что в сосновом гробу
Не старушка, что долго пожила,
До седин и морщинок во лбу.

Молодая и полная силы,
Не дожившая до тридцати.
Шла со смены и очень спешила-
Дочка дома одна, взаперти.

Оставалось пройти тротуаром
Сотню метров последних и вдруг,
Хруст стекла от разбившейся фары,
Страшный крик, потрясающий слух...

Дождь…через сердце…
Косой зябкий ритм… с неба…
Тире. Точка. Точка.

Жизнь моя – помнит тебя. И болит.
Самую малость. Вот столечко.


Я благодарен парижской грозе!
Всё перемыла!… И смолкла.

Здравствуй, бульвар Шанз-Элизе:
«остров блаженных» и мокрых!!…


В вязовых кронах и в нас –
толкотня…
Каждый листок – наизнанку!…

Вспомни, родная.
Вспомни меня.
Вспомни же… нашу «морзянку»!…


Омут. Тире. Тире. Тире.
Омут неоновых улиц… Шквал мокрых красок:
в Lido КАБАРЕ...

ТРОПА... Ты — твердое соединение
усилий впереди идущих...
Вслед за мной...

Тропа Тайги.
Среди немого буйства
трав, камней, стволов
ты — ясность и покой...
Но почему так сладостно сгибать
нетронутость ветвей?.
Туманность. ...впереди и выше.
Взгляд: «_____ ОНА!.. Небесная, густая Синь...
...зовет среди ветвей.»
Но боль шагов!..
В ударе пульса — тяжкий гул в груди!..
И — камень жажды в горле.
И вопрос: «...трава примята.
Будет ли тропа?
...соединенная в усилиях идущих...