То о чём

Как пусто... И спать не хочется...
А метель поёт за окном
Песню грустную одиночества
И печалится... Но о чём?
А тебе-то чего печалиться?
Разве есть у тебя душа?
Пусть, кому-то ты и не нравишься,
А кому-то ты - хороша...

Дождь по лужам шёл домой,
Тучей вытирая слёзы.
И шуршал сырой листвой,
И ругались в небе грозы.
А в тихом парке на скамье
Художник и скрипач сидели,
И говорили о судьбе,
И будто дождь - весны капели.
Художник вдруг спросил,смущаясь:
"О чём играешь друг,скрипач?".
Ответ лишь в ветре затерялся,
И слышно было души плач,
Печаль и грусть,любовь,разлуку,
Осенний вечер,краски заката.
Наполнились слезами глаза друга:
"О другом я играл когда-то",
Сказал скрипач с улыбкой,
В футляр...

Я пишу для тебя,а читаю другим.
Я пишу ,как умею.
Ну а то,что прочтёшь,то о чём говорим
Я и думать не смею.
Я пишу для тебя алым и в синеве -
Цветом заката.
Ну а то,что поймёшь мои мысли к тебе,
Я надеюсь когда-то.

Небо ласкает Землю
Своим моросящим дождём.
Мне бы услышать главное,
Но ты говоришь ни о чём.

Мне бы услышать, как любишь,
О том, как любил всегда.
После услышать вопрос твой:
"А ты меня любишь?" "Да..."

Вот и закончился дождик,
А мы также бродим вдвоём.
И ты всё болтаешь лишнее,
Видно нет меня в сердце твоём.

"Слышишь кукует кукушка?
Словно она куковала всегда.
Я всегда любил и люблю тебя,
А ты меня любишь?" "Да!!!"

Волхвы дрожали. Князь серчал.
Глумился, буйствуя, астрал!
С ухмылкой, молот бросил Тор.
В котле варился мухомор.

И что потом? – Война и мир.
Ревнивый мавр, несчастный Лир,
Петрарки плачущий сонет,
Рабле полубезумный бред,
Губ скользких пламенный призыв:
Пещера, подступы, обрыв,
Твоё короткое каре
И наши стоны во дворе…

- Ну и при чём здесь Тор и мир?
Петрарка где, а где Шекспир?
Лауре и не снился мавр,
Марсель не Рим, Париж не Гавр…

- Узрел я так! А мухомор
Визионерский...

сквоз палци вера прасачилось
стиснув зуби прошиптал люблю
но сердце смертьи покорилось
ковож из них теперь верну

любовь я знаю невоскреснет
и вере не сиять в глозах
когда весь мир так безметежно меркнет
и щастье любвьи захлЁбиваетса в слезах

бить можт било суждено
в цвету угаснуть розе мая
но почемуже без неЁ
сей мир душе чернее ада

и почемуже врата рая
в еЁ глазах мне показал господь
их мигом позже закривая
в маи он бросил земльи лишь горсть

от больи штоб молил незная
в...

Есть стихи ни о чём,
В Боге будь понимать их не надо.
Ты ленив и тяжёл,
У тебя есть и стол и лампада.
Я хожу далеко, я оттуда могу не вернуться,
Для беседы со мной купишь блюдце.
Я же с блюдца пью чай
День за днём, ежедневно и вечно.
Ты не любишь меня?
Нет, конечно.
Свисток, вокзал, я кланяюсь украдкой.
Что мне угодно в это чёртово ненастье?
Купить пролётку и надеяться на счастье,
Которое, как яблоко, почтовая бумага,
В конце концов, как карандаш, как папиросы,
Как нерв, который...

Люди-инвалиды, как повядшие цветы,
Которые радовали когда-то очи…
Теперь же узники они своей Судьбы.
Усмешки. Боль. И каждый хочет опорочить…
А в чём они повинны? У них такая доля…
Ущербность – не порок, а тяжки муки!!!
Нести свой Крест и жить среди людей изгоям,
Быть пленником посреди руин разлуки…

Парадигма бездушных устоев утратила голос
И трещит по заштопанным латкам мудрёный догмат,
Лиходейство ещё горлофанит гламурное соло,
Но сердца всё сильнее о чём-то великом стучат.
Эта музыка нашего Духа! Волнуется сердце...
Наносного лиловые тени уходят из глаз.
Озарение. Внутренний свет. Долгожданные дверцы.
Безудержные слёзы. Души ликованье. Экстаз!
Разлетятся по полочкам разума все "непонятки",
Запылают сомнения дебри в безверья глуши,
Парадоксы, зашторенность тайн, чудеса и загадки...

Я не хочу чтоб душа умирала,
Когда от тела останется прах.
Я хочу чтоб она улетала,
И порхала, как бабочка, в небесах.
Если с телом душа умирает,
В чём, тогда смысл жить?
Человек итак много страдает,
Чтобы просто его зарыть.
Ведь должно что-то быть после смерти,
Неужели мы просто умрём?
Не хочу я в это поверить.
Зачем мы тогда живём?