То что свершилось невернуть

Я найду в себе силы, признаться в ошибке,
Если хватит ума, что ошибся понять.
Если хватит ума, не позволит попытке,
В моём сердце гордыне, меня больше стать.

Я найду в себе силы, признать справедливость,
Если зёрна от плевел,* смогу отделять.
Если хватит ума, от неё не ждать милость,
Если правду смогу, за неё не считать.

Я найду в себе силы, признаться в проступке,
Если в действии совесть отыщет вину.
Если хватит тепла, быть мне честным и чутким,
К тем, с кем данность мы делим...

Я прянул к телефону, словно к манне
небесной среди мертвенного зноя.
Пески дышали южною весною,
цвел папоротник в северном тумане.

Откуда-то из темной глухомани
запела даль рассветною сосною,
и как венок надежды надо мною
плыл голос твой, вибрируя в мембране.

Далекий голос, нежный и неверный,
затерянный, затихший дрожью в теле.
Такой далекий, словно из-за гроба.

Затерянный, как раненая серна.
Затихший, как рыдание в метели.
И каждой жилке внятный до озноба!

Доносить оболочку телесную
с неприглядным её содержимым,
доистратить нагрузку полезную
вдохновенной мечтой одержимым...


На позиции вечности вынести
подытоженных дел раритеты,
утвердив - ЧТО из памяти вымести,
ЧТО - расставить, как приоритеты.


На оценку потомками нАших дней
уж не лягут эмоции ровно -
не отыщется время продажней
из того, что уже оцифровано!


Что заставило взор негодующий
конкурировать с мыслью гнетущей
и гадать - на какую беду ещё
мы нарвёмся в событиях...

Гордому сердцу никак не смириться,
С местом в последнем ряду.
Взор затуманив, размоет грусть лица,
И уведут, ноги прямо в беду.

Тем, кто прожили всю жизнь на готовом,
Боль неизвестна утрат.
Мышцы в ухоженном, теле холённом,
В них от труда не болят.

Сытый голодных, обычно не слышит,
А коль услышит — неверно поймёт.
Те, кто у власти, себя видят выше,
Тех, кто за деньги, труда знает пот.

Всё относительно — точки начала,
И ход движений, направив наш взгляд.
Выше иль ниже, позиция...

Что за жизнь пошла — всюду пакости,
Небольшие, но — неприятности.
Кверх тормашком всё — всё ломается,
Сикось-накось всё — получается.

Что б не начал мне, сикось-выкусь-на,
Дулей данности, мир из дней окна.
И на ровном я, месте падаю,
И моей же бьёт, мир в лоб правдою.

Нет ни в ком ко мне — уважения,
На мои плевать — ум и мнения.
Говорят мне что, не дурак я — но,
Для них хуже всех, всё же всё-равно.

Начал даже сам, себя не любить,
И с самим собой, спором вечным жить.
Неприязнь...

Что-то с моей памятью случилось,
Стал я то что было забывать.
То ли я, из прошлого весь вырос,
То ли впал, в младенчество опять.

Слишком много, я несовпадений,
Видеть начал враз везде и вдруг.
Слишком много стало отклонений,
От того, что раньше знал, вокруг.

Что-то изменило цвет и яркость,
Что-то форму, массу и объём.
Там и здесь не так и это данность,
Изменяет мелочью в большом.

И скопившись в мире постепенно,
Тысячи подобных мелочей.
Плюс на минус, верно на неверно...

Я ищу себя причину,
Чтобы в жизни удержать.
А тень шепчет тьмою в спину,
Что мне время умирать.

И унынием охвачен,
Ум тьмой красит мысли нить.
И грусть тихо в сердце плачет,
И не хочется мне жить.

Но жизнь трепетно в запястье,
Бьётся пульса молотком.
И грозит послать в несчастье,
За зло мысли о плохом.

Эх ты жизнь, копейка медная,
Не бывать тебе рублём.
Видно жил тебя неверно я,
И удачи нет ни в чём.

Что ж, планида знать такая,
Знать угодно так судьбе.
И я тЕни отвечаю...

Я пел как жил, а жил как мог,
Судьбы приказом.
И не искал среди дорог,
Во всём всё разом.

А люди разные, не всем,
Был по душе я.
Меж них день ворохом проблем,
Путь — тьмы траншея.

А время шло, с календаря,
Срывал листы я.
И понимал что живу зря,
Что дни пустые.

И понимал, что всё не то,
Что всё неверно.
И мне шептала: - «Ты никто!»
Безумства бездна.

Я пел как жил, а жил как мог,
Судьбы приказом.
Хотел взлететь, но потолок,
Упав — размазал...
Марковцев Ю.

Я вам чужой — и здесь, и там,
Я вам чужой — в сейчас, и в будущем, и в прошлом.
В нас смыслы разные — и слову, и делам,
В нас цели разные — в плохом, нейтральном и хорошем.

Судьба моя — ухмылка Мироздания,
Гримаса — мимолётная в веках.
И нет во мне — печати таинств Знания,
И дна двойного — в мыслях и словах.

Я истолкован — частью большею неверно,
В Земной реалии — живого мир предвзят.
В нём несвободны — от их рамок плена,
Умы и души, знания и взгляд.

Друга друга мы — не лучше и...

Философская база стихотворения - "Теория Матрицы"


Что для вас наш мирок, программисты-уроды?
Сад, театр, либо просто пиар?
Осознав высший принцип закона Природы,
вы слепили "прекрасного" ужаса шар.

Разработано всё ювелирно-перфектно,
Одного лишь, стараясь, не в силах понять:
для чего вы "собрали" меня некорректно?
Для чего, для чего, для чего, вашу мать!

Вы создали ПО с гомоцидовым "гитом",
N - d принтер печатает здесь бытиё...
Я в шесть лет, умирая, болел менингитом
за...