Тип

Мне песни новые понравиться не могут,
Они написаны для денег, не души.
Со мною спорят, типа, высказался строго,
Не разобравшись, злобу высказать решил.
На вкус и цвет друзей не может быть в помине,
Хотите - слушайте, но только без меня.
Когда влечение к прекрасному покинет,
Тогда, быть может, станет нравиться фигня.

Мне говорят, что это только возрастное,
У молодых всегда особый, острый вкус.
Я знаю, мнение навязывать не стоит,
Но я подростком полюбил душевный блюз.
И до сих пор...

Когда грусть на душе и лед...
Когда кошки по ей скребут...
Тебе хочется всех послать...
Типа мозг твой пускай не Алё...

Успокойся не стоит того...
Чтоб в каналию жизнь спустить...
Иногда надо просто забить на всё....
...И ЖИТЬ!!!

Если можешь... иди...беги...
А не можешь...ползи...не стой...
Вытирают лишь ноги об тех...
Кто размяк и ослаб душой.

Соберись точно сложный пазл...
Полной грудью вздохни кислород...
Да бывает не всё хорошо...
И вокруг не друзья, а народ...

Всё...

Шопен – садист ( И не иначе!!! ),
создавший «Похоронный марш»,
как реквием, мозгам ( Тем паче!!! ),
из них соорудивши фарш,
у тех, кто вынужден, забвенно,
внимать мелодии Творца…
Но, если в тему…- Откровенно,
признаться надо…- В мертвеца,
вгоняет музыка, живого…-
Причём, на долгие года…-
Исчезнуть вовсе из былого
( Стремглав желая!!! ), навсегда…,
чтоб очутиться «там», вне муки,
от панихиды грёз удрав,
что Фредерик, под «чудо-звуки»,
срубил ( По буху, явно!!! )…- Нрав,
оставь...

Мы не общаемся, она уже не снится,
Давно над ё две точки жирные стоят.
Пора закрыть бы жизни старую страницу,
Но вот не хочет память грешная моя.
Как будто заново моменты проживаю,
И не хочу при этом рядом быть с другой.
Пока в душе есть рана, типа ножевая,
Остался я для подсознания слугой.

Объединять нас ничего уже не может,
Есть только фото, на которых мы вдвоём.
Они со временем не стали мне дороже,
Не допускаю жизни я вчерашним днём.
Та недосказанность, которая осталась,
Всё не...