Терновый куст

Офелия плыла и пела, как нимфа дивная в волнах,
В цветах и в пене, в платье белом, в дневных сияющих лучах.

Водою расплетались косы, в них травы, ленты зеленей,
И лилий белые разросы опутывали ноги ей.

Офелия плыла и пела вдоль рощь, кустов и камышей,
И, как сирене, онемело внимала вся природа ей.

Нет слов чтоб передать словами, боль музыкой не заглушить -
Веками ей нестись с волнами, смеясь над гибелью души.

Автор: Ольга Волкова

Вернулись Ласточки порой весенней с Юга,-
Потомство вырастить Природа призвала,
Осуществлять насущные и прочие дела,
Которые летят-бегут по кругу...

Вот тут-то и услышали про Юг роскошный Куры,
Как там неслыханно, безумно хорошо,
Что можно отдыхать там телом и душой!
Задумались Наседки, мысля хмуро,

И ринулись искать тот заповедный рай!
Оставили бродяжки мир курья убогий,
Перелетев забор, перемахнув дорогу,
Наткнулись.. по-соседству в Юга край!

По травке нагулявшись и по...

Мне плакать хочется. Но плакать я не стану.
Есть в сердце озеро невыплаканных слёз.
Над ним плывут печальные туманы.
На берегах его кусты увядших роз.
Но старую я не встревожу рану.
Мне плакать хочется. Но плакать я не стану.
31 марта 2011 г.

Я был давно убит на той войне.
Я воевал на ней четыре года.
Забыл свой дом, когда чернел в огне
подбитый танк мой, и легла пехота.

Но я вернулся, правда, неживой,
вернулся ветром осторожным дымным,
губами тронул крестик за горой,
и к дому проскользнул задами, тыном.

Жену увидел, выросших детей,
расцеловал их, прошуршал листвою
за огородом, вышел за плетень,
и скрылся за полынною травою.

Я видел всё, как кончилась весна,
как урожай собрали, веселились,
и мы...

Я помню, как плыли галеры
Как петли уключин скрипели
Как цепи ножные звенели

А мы все гребли и тупели
Стирали ладони мы в кровь
И пота пекущую соль

Я помню одежды из шелка
И шепот жарко-истомный
И нежные руки рабынь
- Любимый, меня не покинь

Я помню высокий бамбук
И слезы и горечь разлук

И бесконечное рабство
И радость тайную братства

Я помню, кричали верблюды
Пасли их мальчишки-огузы

И длинный узкий кинжал
В ладонях удобно лежал

И полыхнуло, как пламя
Зеленое...

Какой же должна быть Любовь?
Такой, чтобы жарких порывов
Огонь возбуждался вновь,
Поспевал, будто сочные сливы?

Или такой, чтоб любовники,
Забыв об уме и смущении,
Как цветы на кустах терновников,
Купались в любви и прощении?

Может быть, стоило людям
Забыть о великой любви?
Никогда их никто не осудит,
Раз новые вьются огни.

Не могут же люди ждать
Единственное и вечное,
Страстно его искать,
О жизни забыв беспечной...

Не могут они смотреть,
Как гордое их одиночество...

В ночном лесу таинственно и жутко,
Шуршит в кустах невидимый мне зверь.
К берёзке прислонилась незабудка,
Сверчок скрипит как старенькая дверь.

А в чаще что-то гулким басом ухнет,
Наверно это леший так поёт.
А светлячок то вспыхнет, то потухнет,
Как-будто бедствия сигнал даёт.

В ночном лесу иду опять сквозь сказку,
Чуть жутковатую, но добрую ко мне.
Сквозь крону листьев звёзды строят глазки,
Гнилушки светят призрачно на пне.

Деревья ветки тянут ко мне жадно,
Листвою шепчут...

В тебе, внутри - демоны скитались ?
И рвали душу на края кусков отверженных из сердца вырываясь.
О Высших Сущих мне толкуешь ты.
Явили ли они мне то, что в голову мою приходит.
Не спит душа среди накрывшей черноты.
Но знаешь ты куда любовь к всему уходит ?
Оставив душу натыкаться на терния кусты.
Шипы которых рвут сломав себе иголки,
Облившись болью чернотой смолы.
Ты судишь обо мне не зная. Не зная ни чего, не знаешь ты.
Та чернота рождает злобу ( - "ты злая", говоришь мне ты )
Она...

Ни о березах, ни о рубашках,
Ни о сиреневых кустах,
И ни о том, как это тяжко –
Начать всё с нового листа.

Ни о разлуке, ни о водке,
Ни о Лауре и Нинон,
И ни о времени коротком,
Когда был по уши влюблён…

О мастерстве, о панацее,
О бесконечности путей,
О том, как Аннами на шее
Висят доступные «не те».

О понимании, о смысле,
О неэтичности борьбы,
О том, как «эти» тихо вышли,
И как хочу о них забыть…

Заслуг былых, как нет...- Опять мы, словно роя,
творим грядущее...- Терпи же, Мать-Земля...-
Я, о стране родной..., доставшейся от Строя,
которая жива ещё..., но где петля
Гагарина — дырой большой, средь карусели...-
А был ли Праздник в Честь его? Уж, всё равно...-
Зачем мотал круги, ты, парень? Были ль цели?
Иль, словно сумасбродный Пётр, опять окно
рубил, попасть желая в Мир иной? - Попали...-
Проторенной дорожкой — с неба до земли...-
Иль Космонавтику мы помнить подустали,
а с тем...