Тени дерев

Не каждому дано
Найти свой путь,
Путь праведный,
А может даже святый,
Не каждому дано
Судьбой рискнуть,
Дожить до уготованной
Нам даты!

Имеют тайный смысл
В веках слова!
В абсурде жизни дней
Сурово-кислых,
Сошедшая с дерев
В расход листва
По приговору осени
Без риска.

Холодный ветер
Хлыщет по лицу,
Без злого умысла
Срывает звезды с неба,
Бросает горсти
Славы подлецу,
А честному сухарь
Ржаного хлеба.

Тарас Бульба сказал бы:
"Козла не дери.
Нужно честным быть
В деле всяком!"

Может, хватит уж нам
Разводить пузыри?
Ничего не должны мы
Полякам.

Совсем немного утренней росы,
чтобы напиться свежим ароматом
зелёных трав, мне надо, до заката
превозмогая томные часы
полдневных солнц. Когда уснувший бриз,
на пляже разомлевший, как бродяга,
не хочет до меня пройти полшага…
И в раскалённом воздухе повис
неповторимый южный колорит
шального солнца и каких то специй.
И позабытый сон, наивный, детский,
тревожит память. Плавится гранит,
и корни потревоженных дерев
стремятся выпить хоть глоток озона,
а кроны их с иссохшего газона...

Формы неидеального тела
Нас соблазняют линьями дерзкими
Словно художник их так не умело
рисовал неуклюжими кистьями
Руки как плети
Ладони смиренны
Вниз опускаемся мы постепенно
Стопы своей непонятностью
Нас вовлекают во все неприятности
Ноги её не прямы не кривы
Словно глубины они не понятны
Но когда смотришь на них
то по всему телу безумно приятно
Пальцы её сновно ветви дерьев
Но так изящны в своём предпочтенье
Бёдра её в неприятном изгибе
странное у них сейчас...

Протяжной нотой мчался голос -
Исполнить пламенный дуэт.
Прошло безумно много лет.
Меняли цвет глаза и волос;

Пустыни засыпали воды,
А волны заливали твердь;
Случайные стучались в дверь.
Бежали жизни складно, вроде.

Но в тишине ночной всё чаще
Дрожал восторгом чуткий нерв,
Его вписал в ноктюрны Нер*,
Надеждой утреннего счастья.

Заря внимала, улыбаясь,
Беззвучью огненных сердец,
Имевших брачность без колец.
И снова век в пространствах таял.

*- Нер. Арт ван дер...

Я так ненавидел небо,
За то, что, когда там был,
Я сверху, на тех, кто не был,
Плевал и считал, что пыль
Не может подняться выше
Испачканных сажей крыш...

Господи, меня ты слышишь?
Глупость мою простишь?

Я так презирал их слабость
В поклонной любви к божкам.
Пошто мужики, как бабы,
Льют слезы по пустякам,
А после кровавой юшкой
Смывают с честИ говно?

Господи, скажи, а душам
Разве не все равно?

Я думал - в размахе крыльев
Вся сила моя и мощь.
А те, кто...

Кончается зима. И солнце всё сильнее
На скованной реке растапливает лёд.
И дышится легко, и сердцу всё виднее
Цветение дерев и птиц весенних лёт.

Кончается зима, наперсница злодейства,
Позором нищеты пронзившая страну,
Облекшая сердца бронёю фарисейства,
Обрекшая наш мир на долгую войну.

Мы стужи и пурги хлебнули в полной мере,
Мы верили НЕ ТЕМ, и шли мы НЕ ТУДА.
И, отрясая прах поблекших суеверий,
Мой праведный народ уверовал в Христа.

Теперь не своротить нас с избранной...

Выхаркивая легкие, до одури, до колики ,
Деремся с дурой-совестью, что голос подает.
И, не приемля подлости, прожевывая горести,
Собрав остатки гордости мы прем на эшафот.

Мы - голые и страшные, враньем обезображены,
С непониманий язвами, с обидой через край.
Замызганные бранями себя признали тварями,
И раз не сдохли сами мы - играй, палач, играй...

1
Сей городишко неказистый,
имён..., излишеств... не знавал.
Лишь дядя ( родственник столь истый ),
здесь, ненароком, пребывал,
Евгения позвав, вдруг, спешно
( Но вышло, правда, безутешно! )
в свою обитель — Сказку-Дом,
по виду — Храм, с большим крыльцом,
да над рекой..., в причудах местных:
Ведь по утрам кричал петух
и, знать, его природный дух,
гнал до красавиц, столь прелестных,
к ночным блужданиям, меж полей,
вдыхая запах шалашей...
2
Вот дядя — скучное создание
( Не оттого...

Вчера, среди зимы я видел чудо;
В поленнице березовая чурка
Дала росток!

Понятно б пень зацвЕл,
Ведь там же – корни.
Они могли б питать росток упорный,
Что дерзки смел.
Он листик клейкий, храбро выпуская,
Не ведал, что судьба его худая...
Мёртворожден.

...Подумалось, что так же вот и я
И зеленея, и взахлеб живя,
Пишу стихи, люблю и ненавижу,
Дерусь, целуюсь, будущее вижу...
Ан ствол мой, с виду крепкий, уже чёрн.
И обречён.