Тема поэта и поэзии

Погиб поэт!- невольник чести —
Пал, оклеветанный молвой,
С свинцом в груди и жаждой мести,
Поникнув гордой головой!..
Не вынесла душа поэта
Позора мелочных обид,
Восстал он против мнений света
Один, как прежде… и убит!
Убит!.. К чему теперь рыданья,
Пустых похвал ненужный хор
И жалкий лепет оправданья?
Судьбы свершился приговор!
Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь… Он мучений
Последних...

ПринайтОван цепями к рифме,
В рудниках стихотворных, за "тачку".
Крив рифмованный мир, как в призме…
Мне б сто грамм, для души... из заначки!

Я за душу пытаюсь трогать
Сам себя, как корову за вымя,
В меру нежно, но в меру строго.
Направляю в огонь иль в полымя

Моего седого Пегаса,
Что оседлан, столь мною нахально.
Вдохновение плавно гаснет -
Норовиста коняка... печально.

Улучшая стихов «породу»,
Сладострастно насилую Музу,
А потом принимаю роды
У души...

Как все же трудно быть поэтом!
И красть себя с оглядкой у ночи,
И о любви слогать сонеты
Скрипеть пером под пламенем свечи

Как трудно жить душой , а не умом
И сердцу не давать покоя,
И грязь давить дырявым сапогом
Жить с вами, чувствуя себя изгоем

Как горько видеть фальшь и ложь
Правдиво улыбаясь, лицемерить,
И ощущать озноб и дрожь
Когда вам снова эту маску мерять

Как больно знать, что есть любовь
И мечь Домглатов от касаний раскаленный,
На острие его застыла кровь
И тень...

Чем больше другим отдаешь -
Тем больше тебе остается...
Сейчас закричат: "Вот даешь!"
И смехом чужим обольешься.

А фраза то и не моя -
Ее Вознесенский придумал,
Но светит она, как маяк,
Всегда в этом мире угрюмом.

"Чем больше другим отдаешь -
Тем больше тебе остается"-
И в сердце прекрасная дрожь,
И солнце счастливo смеется.

Ее дураку не понять
И умному тоже непросто,
Ее надо сердцем объять -
Умом же объять невозможно.

Не буду ее объяснять-
Пошлите Андрею открытку,
Что...

Говорить красивые слова…
Прикасаться «интересными» частями…
От «хочу» до «где-то не права».
Целоваться ТЕМИ ЖЕ губами.

Кругом голова как в первый раз...
Что хотела – все услышала ушами.
Главное, чтоб все не напоказ…
Целоваться ТЕМИ ЖЕ губами.

Не стучась, любовь впорхнула в дом,
Все сомненья разведя крылами.
Не грусти, я жду тебя потом
Целоваться ТЕМИ ЖЕ губами.

Я хотел бы стать поэтом
И,чтоб ты меня любила.
Наслаждаться песней звуков,
О чём бы ты не говорила.

Я хотел бы быть влюблённым,
И дарить всю силу страсти,
И тобою опьянённый,
Нежным быть,дарящим ласку.

Я хотел бы,удивляясь,
Открывать в тебе всю прелесть,
И тобою восхищаясь,
Написать стихи про нежность.

Я хотел бы верить в счастье,
Знать,что ты меня не бросишь,
Как хотел дарить бы радость,
Быть с тобой всегда хорошим.

Но проходит время; радость
Испарилась вновь с мечтами...

В кровищщи руки у поэта,
Горят безумием глаза,
Корона на башку надета,
И он всех против, а не за.

Палач крутой чужих идеек,
Страшит оскал его клыков,
Он разрыватель параллелей,
Взрыватель яростный мозгов!

Поэт – вампир и кровопийца,
Пьет жадно хмель весь бытия.
Воинственный человекоубийца,
Иисус Христос и пьянь-свинья.

Как воплощенье отрицанья –
Мир насмерть зло перечеркнет.
В азарте резвом созиданья
На бога без стыда чихнет.

Он жаждет трахнуть всю Вселенну,
Заворожить...

Уж только тем всегда ты слаб
Что слабость проявить боишься,
И чьих-то мнений жалкий раб
Казаться сильным ты стремишься.

В пустой игре ты служишь пешкой,
Хотя б и был доволен той игрой:
Сам над собой ты словно бы насмешка,
Когда не смеешь быть собой.

Летел на свечку нежный мотылек,
Но свет огня горяч – он крылышки обжег.
Мне жаль его, ведь он не знал о том,
Что не все есть добро, что кажется добром.

***

Моя душа, пернатый мотылек,
Скажи, зачем летишь ты на огонь?
Ты думаешь, он даст тебе тепла
Иль света? Или манит он собою
Чтоб огненное солнце заменить,
Которое не видел ты? Но жертву
Напрасную обманщику несешь.
Ведь ложен этот свет. Не солнце он,
Не истина, что жаром страсти манит,
А смерть твоя…


***

Я не знала...

Я талантливый поэт,
Лучше меня в мире нет,
Зарифмую все, что можно,
Пушкин я, иль даже Фет.
Пусть в сторонке нервно курят,
Те, что мнят свои стихи
Непереплюнутым шедевром.
Их стихи весьма плохи.
Ведь никто не догадался
Рифмовать Тибет - омлет...
Значит - в этом стих удался.
Значит - я большой поэт!