Таланты и поклонники

Хочу любить, хочу летать
Хочу ценить, хочу дышать
Хочу полета для души
Хочу весны, хочу зимы
Хочу я осени и лета
Хочу я солнца и дождя
Хочу я радуги и ветра
Хочу обильный снегопад.
Хочу на небе много звезд
Хочу я водопад и шелест листьев
Хочу рождения утренней зори
Хочу я ночи черной, темной.
Хочу величия судьбы
Хочу я торжества моих талантов.
Хочу достичь неуловимой мысли
Хочу тепла, хочу огня
Хочу того, чтоб ты был вечно рядом.
Хочу огня я чувств твоих
Хочу сердец биенья в...

Блистая мощным гейзером таланта,
Увлечь, привлечь прекрасных Анжелик,
Стихами возбуждает oн галантно,
Чтобы услышать их экстазный крик !

Конечно, тема оная не нова,
Но зажигает мыслями о том,
Как приласкает Лирик Казанова :
Губами - томно, нежно - язычком ?..

Тревожной шлюпкой дрогнувшего чувства
Плывут к переплетению миров
Последние ценители искусства –
Хранители талантов и даров.

Былых шедевров скверные подделки
Расскажут, что культура душ мертва.
И там, где был "Антонов" – группа "Стрелки",
А вместо "Мы из джаза" – "Бумер-2".

Последние ценители искусства
Уходят шаг за шагом с каждым днём…
За следом их маячит слово "пусто",
Окутывая память вечным сном.

Скользнёт печальный взгляд витриной книжной,
Где так невыносимо, грустно так...

Моё сердце наполнено любовью,
Моё сердце наполнено мечтой,
А душа с усердием и болью
Снова грезит нежной красотой.

Ты прекрасна и легка как ветер,
Ласкова как летний ночной дождь,
Свой талант отдашь красивым детям,
Что родятся в нашей любви ночь.

И тогда все сбудутся желания,
И тогда все сбудутся мечты,
И не будет больше расставаний,
Будем всегда вместе - я и ты.

Я душу услышал раз в сотый,
Сердцем всерьёз занемог,
Голос твой и спетые слоги
Тащу на вершину – как смог…

«Парус» твой реет высоко
В пучине любви и страстей,
Дошёл и до нашего срока
Утверждать, что жизнь – для людей…

Пришёл твой талант издалёка,
Дорога ведёт на восток,
Твоя песня ещё не допета –
И вызывает восторг…

Вместе тянутся из детства буквы, слоги и слова,
Предоставлено им место на страницах букваря.
Там и точки, запятые - теребят вовсю трактат,
В нём значенья не простые расставляют чётко в ряд.

Здесь аллюзия* простая, из истории тот факт,
Что в стране, где аллегория* – не туфта и не пустяк.
Альбы*, драмы, апофегмы* - раскрывает божий дар,
В одах правят дифирамбы и внедряются как жанр.

Музе жить, стихосложенье - Век дано творцу вершить,
Есть талант и назначенье - рифму в путь...

Разукрашу симпатичными стихами
Этот мир безумный, но родной.
Проросту сквозь время тёплых рифм садами.
Одарю весь добрый люд честной
Мелодичными красивыми плодами
Светлых чувств и мысли озорной.
Обогрею уши милыми словами.
Станет Интернет богаче мой.

Чувства добрые я по сети отправлю
Каждой стихчитающей душе.
Снова дружбу, верность и любовь прославлю,
Хоть и прославляли их уже.
Скромный свой талант на пьедестал поставлю.
Пусть стоит там, в полном неглиже.

Очень умные раздам я...

Не прикрывай, пиит, талант мозолистой рукой –
Он у тебя не малого размера.
Вон даже Муза приоткрыла ротик: «Ах, какой!»,
К нему рванувшись с метром – во мегера!
А ты строчи, пиит, строчи мозолистой рукой,
Потягивая вдохновенье из фужера,
И, кончив, прорыдай с восторгом: «На, гетера!»,
Грудь верной Музы орошая терпкою строкой.

Какая тонкая природа
Любви: свобода – несвобода…
Похожа на качели, на весы,
А, может, на песочные часы…
Ведь это, право, как взглянуть:
Кому - летать, кому - тонуть,
С соломкой кто-то расстается,
А кто-то - за бревно дерется.
Кому - синицу бы в руках,
Кому-то - небо в журавлях,
Кому-то - смех, кому-то - слезы,
И где-то - снег, а где-то - грозы.
У разных судеб - свой плетень,
Переплелись и свет, и тень...
И каждый сам себе решает:
В тюрьму, где все ему мешает,
Или...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...