Талант искандер

Пообещавши, не свершивши…-
Отнюдь не лучший эпизод –
в судьбе любой…- Душа, съязвивши
( А ей, с рассвета ли – в расход? ),
себе признаться сможет, сразу,
через мыслительный процесс,
где, строгость дум – не по указу,
под их разительный эксцесс,
что угасает, спозаранку…-
Ужели, чтоб набраться сил?
А если так, то, вновь, подлянку,
в ночи творить…- Застынь, Эсхил,
в своей «трагедии» Европы
( Где ты, как будто бы, Отец! )…
И прочие ( А-ля Эзопы! ),
факт: призраки веков…- Венец,
здесь...

Твоё имя рифмуется с осенью,
Это время стихов и надежд.
Заниматься ты ими не бросила,
Обманув пару сотен невежд.

Это вовсе не значит, замечу я,
Что весной дар творить не был дан.
Раз ты Богом однажды отмечена,
То с тобой твой талант навсегда.

Грусть бывает не только осенняя,
Она в музыке сказанных слов.
И всё ходит по свету рассеянно,
Ищет тех, кто давно к ней готов.

Ты же просто стоишь наблюдателем,
Мир шальной суетится у ног.
А потом всё изложишь старательно,
Подведя свой...

Ошпаренный взгляд...расплавленный мир

Как больно что умер великий кумир

Не верь никому, пока не пройдешь

Ты с ним боль и радость, пока не поймешь

Что стал он как брат и с ним не пропадешь


Из века в век тянем себя из дерьма

Не можем поднять уже сбились с ума

Тогда для чего на плечах голова

Все вновь повторяется в других зеркалах

Но ликом меняясь в людских головах


А память горит как охотничьи спички

Больные картины встают как таблички

И все то, что было...

Зачем в тщеславии напрасном,
Ты подражаешь соловьям.
Поёшь фальшиво о прекрасном,
Собою, восторгаясь сам?

Ты пред собой самим лукавишь,
Ведь в глубине души своей,
Ты, как и все другие, знаешь,
Что ты — не певчий соловей.

Что ты, не наделён талантом,
Петь песни звонко соловьём.
И подражая музыкантам,
Смешон и жалок ты при том.

Ты Небо, возжелал потрогать,
Познать полёт, но ты бескрыл.
Но и в тебе, душа от Бога,
А в ней — частичка Его сил.

Не подражай, ведь Мастер тоже,
Ты...

Рождённый ползать, летать не может?
У Бабочки ответ ищи!
Она тебе дороги все укажет,
Раскроет каждому пути.

- Какие крылья? Мне не упасть бы!
А до земли рукой подать.
Но что же "включит", чтоб успеть бы
До смерти Бабочкою стать?
Реальность гусениц понятна:
С собратьями искать еду.
Однако ж очень то занятно,
О чём и речь я здесь веду:
Природа выдала возможность
Реальности те поменять
И, применяя трансмутантность*,
При жизни Бабочкою стать.

Иди к раскрытию талантов,
Подумай...

Никогда не жди похвал!
Нет нужды в красивой лести.
Твой талант не так уж мал.
Будь с собой предельно честен!

За заслуги похвали!
Не стесняйся достижений!
Ты пока что не велик.
Предстоит ещё движенье

К небывалым рубежам
Совершенства неземного.
Только скромная душа,
Как поломанные ноги,

Не способные бежать
Прямо к цели - к идеалу.
Потому не надо ждать.
Сам себя хвали помалу.

Я мыслю, значит я живу,
Живу, осмыслив мир умом.
Чувств пыл, дан тела естеству,
Как всеми, правит мной геном.

Моих талантов и стремлений,
В наследственности корень и исток.
И неумений и умений,
Она, диктует потолок.

Мне, в тело и рассудок склонность,
К каким-то сферам бытия.
Геном заложив, дал возможность,
В них проявиться своим «Я».

А в том, чего нет в моих генах,
Мне никогда не преуспеть.
В каких бы не учился стенах,
Не рисовать мне и не петь.

И пусть, мне не всегда...

Когда-нибудь всем отвечать придется.
За дело, но серьезней за безделье,
За равнодушие, за мимо прохожденье,
Когда с мольбою чьей-то разминется

Прохожий. Что по жизни и по делу
Так пробегал, себя не тратил слишком.
И на чужие просьбы отвечал: - Братишка,
Уже ты сам справляйся, я тут левый.

Но и к тому вопросы будут строги,
Кто, позабыв себя, решал дела чужие,
Зарыл свои таланты, как пустые.
И перекрыл себе все лучшие дороги.

Надеется на равновесье вечность,
На то, что мы себя...

Зима и Питер, гуляет вьюга,
Собачий холод в душе поэта.
Надень-ка свитер, моя подруга,
У нас в квартире отнюдь не лето.

Бесспорно, водка согреет тело,
Размякнет разум от глупых мыслей.
Талант на откуп, - святое дело,
Ты только больше, прошу, не кисни.

Не стоит злиться, мороз не вечен,
Зачем же думать о нём всё время.
Озябнут лица, возможно плечи,
Когда поступки под стать проблеме.

Вот я горячий в любую стужу,
Когда со мною любовь и виски.
Смотри иначе, на то, что нужен...

Не во славу себя, стихов словом,
Миру душу свою я излил.
Не мечтая быть классиком новым,
Не писал я стихов — ими жил.

И как жизнь моя в них незатейлива,
Вязью слов простых, тихих строка.
Я лишь малый листок Жизни дерева,
И кричать не могу сквозь века.

Нет людей без таланта на свете,
Всем им Боженька в Дар его дал.
Если б жили им все, на планете,
Золотой бы — Добра век настал.

И не стал бы ещё бОльшей власти,
Добиваться правитель в войне.
Отыскать бы всеобщее счастье,
Он в...