Талант искандер

Панин Андрей умер, рыдает дочь,
Зачем?! Анализ крови, алкоголь.
Артист, который мог бы жить
и жить, но рок и ночь

Порвут серебряную нить
Судьбы, и будут писать
"Писаки", «запой», марать
Им имена не привыкать.

А им то что?! Мог избежать
Ли он предназначения, ночь
Скроет тайну рока, и умрёт
Один в пустой квартире, знобит,

От равнодушия людей,
И почему не смог он позвонить?!
Души крик, плач! Чужой,
Никто он мне, родной, восполнить

Невозможно эту смерть...

Руки ты не меняй, что бог дал то твоё и сферы
не разрушить, даром, козлу козлиное, а птич-
ке течь, и хорошо, что ваша речь, досталась
вам, стремитесь то сберечь, и оценить при
жизни жало, что бог вложил с любовью вам,
творите, ………….и чаша не минет, учтите, что
закопав таланта серебро, получите чего хо-
тите? или разлюбите её? и отпустив на ветер
три желанья, остался ждать ответа с приды-
ханьем, степан насупился и отложил «перо»
и гель из ручки вытек, знать не судьба, зако...

Приветствую тебя, мой друг -
сегодня выпал день тяжёлый,
писать стихи, как будто плуг
тягать, как в мае пчёлы
свои труды свершают, как...
Но я не буду здесь про это,
ты знаешь - это не пустяк,
стихи для нас как эполеты!
Мы пишем их, забыв про сон,
еду и женщин, и детишек...
У нас с тобой один фасон -
поэтому всё пишем, пишем...
Талантом вовсе не хвалюсь,
его использую умело,
я скромный по натуре гусь -
про это заявляю смело!

Сверчок трещал под полом,
Мешая треском всем.
И днём и ночью — словно,
Родился лишь затем.

Затем, чтобы трескучей,
Нас песней раздражать.
Как будто дела лучше,
Не смог он отыскать.

Поют все так как могут,
И зря сверчка бранят.
И он — созданье Бога,
В нём — к треску есть талант.

Ведь это ж надо братцы:
Три дня подряд трещать!
Не разу не прерваться,
Не кушать и не спать!

Сверчок трещал под полом,
И этим раздражал.
Вдруг стих — и плохо снова:
Скучней, дом тихий стал...

Когда упрямая судьба
Решит на прочность испытать тебя,
Лишив любви, удачи или муки,
Оставив без копейки в кошельке,
Заставив тосковать в разлуке...
Не дай собою овладеть тоске
И, зубы сжав, займи работой руки.

Ведь ничего, поверь, мой друг,
Не происходит в жизни вдруг.
И чашу горечи испить
И значит - жить.

Когда коварная судьба
Решит на стойкость испытать тебя,
Дав славу и успех с талантом вкупе,
Иль власть над судьбами людей
В руке окажется твоей...
Не возгордись судьбой...

Умный и честный хитрым, лукавым,
Служит талантом своим и умом.
Так всегда было — толпа поёт славу,
Тем кто даст пряник, побив кулаком.

Умный и честный использован будет,
Он сам не врёт — верит всем потому.
Будут всегда, бедны честные люди,
Тяга к наживе, чужда их уму.

И быть не может всеобщего братства,
В мире, пока в наших душах есть зверь.
Будет он в нас, с Человеком сражаться,
В зло открывая, инстинктами, дверь.

Есть в нас начало от Бога — святое,
Есть и от зверя — животный...

Иметь всё сразу невозможно,
И взяв, всегда взамен отдашь.
За всё платить по жизни должен,
Так мир земной устроен наш.

И без проблем жизнь невозможна,
Всегда нам что-то нужно в ней.
Но только что желал добьёшься,
Другое станет враз нужней.

И это в принципе нормально:
Жизнь без желаний словно смерть.
В ней нужно силы лишь реально,
Свои оценивать уметь.

И будет нужное доступно,
И всё по силам всегда нам.
И пусть иной раз будет трудно,
Всего добьёшься в жизни сам.

Иметь всё...

Низкие люди с тёмной душой,
В жизни к несчастью встречаются.
Нужно бы их обойти стороной,
Но не всегда получается.

И распознать очень трудно к тому же,
Гнилость и подлую мелочность их.
Спрятав они в себе тёмные души,
Нас всех используют в целях своих.

Низкие люди намного опасней,
Если большой в них, талант и ум есть.
Миру они ими дарят несчастья,
В жизни не ведая совесть и честь.

Лесть, подлость, хитрость и ложь сочетая,
Станут не властью — НАД властью они.
Жар не своею рукой...

Где-то там, далеко на Нептуне,
За границей реальных миров
Дом таинственный цвета латуни,
Где живет Повелитель стихов.
Борода и льняная рубаха,
Запах книг,седина в волосах -
С виду он воплощенье монаха,
Раздающего нам голоса.
Покровитель всех муз белокурых
И наставник поэта-юнца,
Вдохновитель былых трубадуров,
Чей талант не узнает конца.
Подружиться с ним может не каждый:
Только тот, кто летает во снах.
Ты проснешься поэтом однажды,
Вдруг почувствовав шелест рубах.

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...