Сюжет

нет, в холоде жары приветам
цветочным,
ярким,
живописным
и снова лету,
снова лету
пишу стихи как летописец,

погоды зимние с годами,
проходят по своим приметам:
по морю, полю иль садами ,
бредут
собою
славя лето,

а солнце, сколько дарит света,
что даже тени, просят визу:
для птиц
поющих без монет нам,
за просто так
на бис….. иль бисы!
….

у лета столько есть портретов,
у лета столько есть сюжетов,
вот я пишу сейчас
и в это,
уйдут стихи...

Он и она у камина. Вечер уютен и душен.
Нежно к нему прижималась, тихо шептала ему:
"Я и не знала, что кто-то будет как воздух мне нужен.
Эта любовь - словно пламя, свет, побеждающий тьму."

"Эта любовь - словно пламя, Милая, жгучее пламя.
Вряд ли когда-то сумеет кто-то его затушить."
Ночь за окном надвигалось. Небо - как чёрная яма,
И километры в округе не было здесь ни души.

Ночь за окном надвигалась. "Тише, - сказал он. - Ты слышишь?
Кажется где-то снаружи слышатся чьи-то шаги...

У туч опять летучка. Тоска, забыв манеры,
Под видом тётки (хо)Леры, ко мне ввалилась в дом.
И стала сватать Лера мне местных кавалеров:


- Ты отчего ж, мАЛьвИНА, хоронишься живьём?!
Пьеро наш, то бишь Пётр, к тебе стремится годы,
Им - в честь твою написан международный хит!!

- Ну и зачем мне Пётр? Какие с од доходы?
От грёз льёт Петя слёзы и на дуде нудит.

- Пьеро не люб? Не надо. В селе есть Буратино,
Из молодых да ранних, и золото при нём...

- Так Буратино ж молод и в...

В ладони нежные обняв весь мир,
День Валентина приходил,
Амур, на облаках качаясь,
Всех, лепестками роз лишь посыпает,
И шлет любовные приветы,
На валентинках, страстные букеты.
Готов хранить любые тайны и пылкие желания,
Глядит лукаво, всё по сторонам,
Нашептывая слов призвания,
Той паре, что за кофе замолчали,
И той душе, измученной годами,
Что держит черно-белый снимок,
Покачиваясь в кресле у камина.
Он заставляет встать пораньше,
Чай греть на кухне и спешить,
Подарки глупые...

Покинул нас Товарищ Сухов...,
чью жизнь познала зыбь песков,
позвав судьбу, в обитель духов,
бескровной плотью, мёртвых снов...-
На пир ли душ ( ? ): едва ль к фасону,
где и Саид..., и режиссёр...,
и, к подпоручику Семёну,
злой Верещагин-волонтёр...,
к надеждам радужным, соцветия,
советских лет..., грядущих вслед,
но, в прозе жуткой, лихолетья,
басмачество..., от пришлых бед,
с какой-то Марксовой Доктриной,
Народам, будто всем, вовек ( ! )...-
Вот оттого-то и кручиной
чужбина...

Ночная мгла...- сна пелена...
И чей-то крик, в тиши, раскатом!
Знать, повстречалась проза дна
с подопытным...- часу так в пятом!
И что ( ? )..., да как там ( ? )..., только мгла,
ответить может, вслед сюжету...,
понатворившая «дела»,
судьбе, с рассвета..., прямо в Лету...,
где большинству, как в кутерьму,
столь глупо жертвенность познавши...,
попасть в подземную тюрьму,
стезю иную, в ней, начавши...
И жалко только, что в ночИ,
не просит кара аусвайса,
чтоб, повстречавшись ( Жизнь...

безумных поцелуев нить
пряду то робко, то развязно
из них пытаясь что-то свить
так неумело, так несвязно

в глаза взглянула, умерла
воскреснув новой, бесконечной
и в новый путь с собой взяла
лишь бег минуты скоротечной

всё ищешь «завтра»?..есть «сейчас» -
мне шепчут звёзды за окном
ты слышишь - песня их о нас
а дальше что?.. потом… потом…

Весна полна сюжетов о любви,
Во власти чувств отключится сознание.
В глубоких снах улыбки их лови,
Плетет паучьи сети подсознание.

И тем тому в веку не сосчитать,
Коварство,лож и прелесть прикасания.
Такое в книжках нам не прочитать,
Задвижку двери держит, лишь, желание;

**************
Песни отпеты, слезы первой любви,
Сторона монеты ,решку лови.
Поезд уносит ласки и грезы,
Впереди новый мир,новые грозы.

Мир раздвоился на до и после,
Стали по взрослее, мысли взрослые.
Обиды...

глаза в глаза глядят упрямо
рука руки коснётся вскользь
в окне два силуэта странных
луна…деревья…небо…дождь…
порывы ветра не нарушат
сплетенье рук, объятья глаз
никто двоих не обнаружит
и не услышит терпких фраз
раскинув руки, полетели
две птицы, грому вопреки
прохожий скажет: «осмелели
а, может, просто – дураки?»
но фразы, брошенные в спину
не остановят смелый взлёт...
…………………………………
фигурка голубей из глины…
двух постаревших птиц полёт…

Не береди и не буди
блаженство внутреннего строя,
знать, чувствам нашим, не вреди...
О..., как сильнА — до мордобоя ( ! ),
любовь, сошедшая с небес...,
пав в пресловутость бытовухи...,
где, к жизни, гаснет интерес,
чрез случаи, увы..., «мокрухи»!
Но ты, с бренчанием языка,
нутром, опасности не чуя...,
всё норовишь мне мять бока
( Наверно, в жажде поцелуя?! )...,
не понимая — ни шиша...,
во диалектике момента...,
когда душа, кайф сна верша,
в ином сюжете..., нег фрагмента...