Сюрреализм в рифму

Наши рифмы - саморезы.
Целый мир резьбой скрепляют.
И сильны и интересны.
Не страшна им никакая
Злобных критиков атака.
Есть у наших рифм отвага
И по крестику на шляпке.

Наши рифмы все в работе.
Мир скрепляют ежедневно.
Звёзды всходят и заходят.
Прикрутили к небу верно
Их надёжно рифмой точной.
Потому и светят сочно
И не сыпятся на землю.

Только быстрые кометы,
Что летают как попало,
Предвещают людям беды
И грозят холодным жалом,
Лишь верлибра липким скотчем
И не плотно и...

Рифмой слов сплетаю стих..-
- толкователь снов своих..

Где рвусь к цели напрямик..
А упираюсь вновь в тупик..
Где страх сдувает солнца блик..
Опять плетя косу интриг..
А мир – лишь краткий жизни миг..
Там слишком чуден и велик..
Там в поиске себя в себе..
Бреду в надежде и мольбе..
Там все чего я не достиг..

Светает..утро..чаек крик..

Пробуждаюсь..не спеша..
Возвратив покой Душе..
Хорошо лежать в тиши!..
Когда некуда спешить!..

И рифма не звучит, ушла к другому, с…
и вдохновение увы, напилось, под заб-
ором сухо? досуг остался позади, один
лишь труд (газета смерча), и онемение,
молчок, как будто ты,
под полом, как сверчок, вернётся или
навсегда? печали трепет, сердца шум?
в висках, и нет счастливых дум,………..
а лира где? и где порывы? души томление,
и чес? и ангельских или иных завес?....
чтобы не видеть то, что явно, иллюзию
создать навек, уйти от бед чужих, и рек,
стихов послушных и ретивы,х о том...

Я рифмы бедной не боюсь,
Истертой рифмы тоже -
Решает все любовь и грусть,
И стал ли чуть моложе,

И стал и чуть умнее ты,
И стал ли чуть красивей
От чьей-то голубой мечты
И от чужого дива.

Я рифмы бедной не боюсь,
Глагольной рифмы тоже-
Пускай уставится, как гусь,
Кретин с пустою рожей.

Ему плевать на чудеса,
Живущих в чудных строчках,
Его бесцветные глаза
Скользят по оболочке.

И если бал светлейших чувств
Под нею поражает,
Он кисло скажет: "Ну и пусть!
А рифма то...

Не можешь срать, не мучай жопу
Грех празднословья не верши,
А коль душа молчать не хочет,
Садись за "клаву" и пиши.

Рифмованные километры
Достойных слов скрывают смысл.
Не каждый в этом деле мэтр,
И рифмы часто душат мысль.

Увидел в том, что всем доступно,
Пронзившую тебя деталь,
О чем не рассказать преступно,
Она в тебе, как "финки" сталь.

Жжет сердце и тревожит душу,
А ты кричишь от немоты.
Мысль хочет вырваться наружу,
Но рифмы остужают пыл.

Вот многотрудно и натужно...

Не рифмой единой поэта душа
Живет в виртуальном пространстве
Не хочет она по шаблонам дышать
В эмоций изменчивом царстве
И рвется из древних канонов на свет
Не рифму и ритм, а всю душу поэт
Порой публикует на сайте.

Не хочет в строку помещаться вся боль –
Какой-то слог кажется лишним
И рифм самых бедных несчастная голь,
Как плачь об утраченной жизни.
Ведь сердце больное не может стучать
В предписанном ритме и в рифму страдать
И плакать не может по нотам.

Вся радость не хочет...

Стихотворенья это наши мысли,
Застывшие ваянием пера...
Мы видим то, что так достойно кисти
И на бумагу строчка вдруг легла.
Стихи это не только рифмы-птицы,
Рифмы-огонь и рифмы-кружева
Стихи это когда в них вихрь кружится,
Тогда в них сила вечная жива.

На полуслове песня прервана...
Нет рифмы... прервана строка.
И не ложится к песне музыка...
Ведь нота... слишком высока.

А в строчках плакала душа...
Рыдала об ушедшем лете.
О том... что жизнь так коротка...
О том... что песнь ещё не спета.

Не спета песня о ЛЮБВИ...
Из слов не получились строчки.
Лишь только тихий плач навзрыд...
А вместо звука... тихий шёпот.

Душа хотела ввысь взлететь...
Звезду свою зажечь хотела.
Хотела песню свою спеть...
Но не смогла... не долетела...

Мысли связал я рифмой,
Файлом-гробом укрыв,
В сети повесил тихо,
Чувствуя вновь, - обрыв…
Часть от души отрезал,
И завязал в сонет,
Сточат людские фрезы
Тело стиха на нет.
Нужно ли, я не знаю,
Сердцем держу надрыв,
Мысли связал я рифмой,
Файлом-гробом укрыв.

Мне осень золото в слова мои влила,
И строчек грусть дождями окропила,
И нежность ухолящего тепла
Слов синевой построчно закрепила.

Из рифм, как трав, сплетавшая узор
Длинной в леса, поляны и дороги,
Она ткала свой золотой ковер,
Бросая в парке мне его под ноги.

И с этих пор, лишь золото едва
Чуть оттенит насыщенность картины,
Рябины красной горькие слова
Я протыкаю строчкой-паутиной,

То солнца свет покажется сквозь дождь,
То ветер затрепещет по безмолвью,
Его дождя...