Связки

Тяжёлые цепи объятий света на шее летнего полдня –
люби же меня, мой город –
витринная, заасфальтированная пробка
на горлышке мглистой реки,
утоляющей жажду конструктивистских глаз
закалённого оружейника.

Вот, распадающийся свинцовой дробью дождь
нисходящего августа
перелистывает свою историю,
раздирая медные связки водосточных труб,
и сознание, как вода, играющая смуглым огнём грузного неба.
Вот, меня август возьмет под крыло,
лебединым пухом высечет буквы и цифры в...

Смотрю на ночь, мне тошно, грустно, не смешно!
Кричу, я в пустоту, в себе, себе, ты кто?!
Из отражения размытого окна, ответ, - никто! ты пустота…
И тянет щупальца на свет, свивая кокон из сомнений,
О той, которой рядом нет, мне наплевать на ваши мненья!
Мне пусто из, нутри себя, снаружи только дрожь по коже,
Я ведь исчезну не любя, неясностью сейчас встревожен…
Лишь мысли жизнь мне заполняют, и рвут меня на лоскуты.
И связки в крик меня срывают, как вырваться из пустоты?!!
Нет, веры в...

Не ставь бог знает что, за бекешу (Ивана Ивановича),
смушки, те, что с мороза, похолодало, а так листвы
покрывало, золотисто, желто, а Аграфия Федосеевна
ещё не ездила в Киев, но уже откусила ухо у заседате-
ля, ах приятели были, два Ивана, миргородские, а ты
нам не пой песен, уродские, нам всё едино, неинтере-
сно, а он: «чресла, перепоясаны кушаком, красным ат-
ласом», как ком в горле, чуб, на заборе глиняный гор-
шок, а для нас шок, позабыли, или вообще не любили,
не знали, слова...

Полная глухота, полная глухота – она же – твоя философия,
драматизм симфонизма, темперамент, блеск, богатство и глубина,
масштаб, неистощимость мятежного духа,
размах, динамика, темп, контраст,
экстремумы восприятия, экстаз и молитва –
нерушимая глухота, нерушимая глухота –
с кончиков пальцев льются зеркальные отблески
фортепьянной сонаты, искры борьбы с тканью звука,
отголоски неразборчивых черновиков.
Свинцовая тяжесть волн.
Заговорили метель, ночь, треснутый лёд чёрного неба...

Скажи мне Господи, скажи:
Что ж мне так одиноко?
Дай написать без капли лжи,
Как хочется порока.
Как разрывается душа
В минуту обнаженья…
Как хочется вдыхать дыша
До головокруженья
Чужой распутный аромат
Замешанный, на плоти…
Как сладок обнаженный мат,
Как на дрожащей ноте
Рвет наши связки страстный стон
В агонии разврата…
Как раскрывается бутон
От чувственного мата…
Как сок из тела бьет ключом…
Как сладок миг порока…
Ну, в чем вина людская, В ЧЕМ,
ЧТО НАМ...

Все слова в ряду, а одно для связки.
Я стихи пряду, добавляя краски.
Что сейчас пишу — лучшее дитя.
Переворошу много лет спустя.

Положу в сундук стихотворный бред.
Пусть лежит в углу, не приносит вред.
В темноте лежали, разругались верно.
Хоть бы те молчали, что соткались скверно.

Что ли разложить их по темам-полкам.
Нужно ль ворошить? Да и что в том толку.

Те что о любви — высохли без дела.
Выпустить что ль их, пусть гуляют смело!
Те что о природе — просятся на...

Так, растворяюсь в Чувстве -
До потери сути!
Меняю суть?
Нет, обновляю соприкосновением с Тобой.
Люблю – а значит, исчезаю в Свет – Собою становлюсь.
Ведь вопреки всему, Люблю – наперекор судьбы стихиям,
бездарной очевидности и низменности тех, кто рядом.
Так, на болоте лилии растут,
Кувшинки суть свою несут, стоя на тине.
Наш рыцарский союз двух равносилий
Бездействием иль страхом не нарушь!
Ведь слишком древен дух сей связки
И заменить во всей Вселенной не кем!
Ты в коконе Любви...

Из сигары клубится дымок,
Пепел сыпется весь на асфальт,
В горло будто вцепился бульдог,
Мир распался, как звонкий хрусталь.

Мне теперь ораторий орган,
Замолкая, играет псалмы.
Стал листом ноября хулиган
Шелестящий среди тишины.

Воздух свежий в прохладную мглу
Заморозил сердечный мой крик.
И беру я терпенья иглу,
Чтоб зашить рану этих интриг.

Воспевая любовь ту не раз,
Разрабатывал связки души,
Но к концу подошёл вдруг рассказ,
Мне оставив судьбы камыши.
-
Сергей Прилуцкий...

Закрытых глаз
туманные страницы,
словно душа полночного вокзала.
Туман –
и сердце
на полслова откровенней.
Сентябрь хранит свои пейзажи,
как связки старых
пожелтевших писем,
и льют полынь дожди.
Размеренно вода
стекает по стеклу.
Есть только знаки, признаки, приметы.
Ореховые волосы твои,
как паутина ветерка.
Зари гвоздика на гвозде в прихожей.
В трёхтомнике травы
закладкой
серый дождь.
Сырой листвой обдаст прилив осенний,
как будто Арктика проснулась ото льда.
И руки...

День – угасающий след мелочей,
смятой подушки, связки ключей,
зажигалки, объявлений «ищу рабо…»
шутки начальника (не над собой),
очередей, кратких свиданий и
самодовольного «ящика» болтовни.

Ночь – твои «навсегда» и «везде»,
птицепаренье без страха, где
время ломает пространство, но
тебя убить никому не дано, -
в горизонтали уставших тел
ждешь ты любви и светлых дел.

Лишь на рассвете, еще в полусне
брезжат вершины ветвей. В окне
ты одобряешь их медленный рост...