Связка

Не ставь бог знает что, за бекешу (Ивана Ивановича),
смушки, те, что с мороза, похолодало, а так листвы
покрывало, золотисто, желто, а Аграфия Федосеевна
ещё не ездила в Киев, но уже откусила ухо у заседате-
ля, ах приятели были, два Ивана, миргородские, а ты
нам не пой песен, уродские, нам всё едино, неинтере-
сно, а он: «чресла, перепоясаны кушаком, красным ат-
ласом», как ком в горле, чуб, на заборе глиняный гор-
шок, а для нас шок, позабыли, или вообще не любили,
не знали, слова...

Полная глухота, полная глухота – она же – твоя философия,
драматизм симфонизма, темперамент, блеск, богатство и глубина,
масштаб, неистощимость мятежного духа,
размах, динамика, темп, контраст,
экстремумы восприятия, экстаз и молитва –
нерушимая глухота, нерушимая глухота –
с кончиков пальцев льются зеркальные отблески
фортепьянной сонаты, искры борьбы с тканью звука,
отголоски неразборчивых черновиков.
Свинцовая тяжесть волн.
Заговорили метель, ночь, треснутый лёд чёрного неба...

Скажи мне Господи, скажи:
Что ж мне так одиноко?
Дай написать без капли лжи,
Как хочется порока.
Как разрывается душа
В минуту обнаженья…
Как хочется вдыхать дыша
До головокруженья
Чужой распутный аромат
Замешанный, на плоти…
Как сладок обнаженный мат,
Как на дрожащей ноте
Рвет наши связки страстный стон
В агонии разврата…
Как раскрывается бутон
От чувственного мата…
Как сок из тела бьет ключом…
Как сладок миг порока…
Ну, в чем вина людская, В ЧЕМ,
ЧТО НАМ...

У меня есть мой читатель, оставляющий вместо душевных либо недушевных слов —
лишь многоточия…
Многоточия иногда приводят к стихам. И к людям.
Открытым. Симпатичным. Крепким.

Строки… небо… И горы…

Горы.
Сердцем вглядываюсь в длинное стихотворение, написанное моим коллегой по поэтическому цеху.
И переживаю…
И вот за что.

Когда мы беремся за такую мощную и отвесную тему — как Восхождение,
мы, конечно, не думаем: а хватит ли у нас мастерства отобразить предельно рельефный...

От соплей старика-падишаха
я тебя увожу
за забор.

Ни фига не горит на мне шапка.
А ведь я похититель.
Я — вор.


Лишь душа мокрым пламенем ноет
да шипит вслед гаремный ковер…
И лежат на нем: евнух и воин.
Не сошлись мы в цене. Я же вор…


Коридоры хохочут нам в спины…
И в ключей связке — скачет луна…
Я присвоил себе ту богиню,
что украла меня
у меня…


Стебелечек точёного лета …
Глаз разрез — накрыленный сурьмой…
Люди-добрые, гляньте на это!…
Это ж форменный...

Книга закончена.
Триста раскаленных до бела стихотворений.

Три сотни упрямых
путей-дорог прошли через меня.

Больно было?… – спросите вы.

Не знаю, что ответить. Это непередаваемо… каждый день
уходить в пропасть Чистого листа. Без страховочных строп.
И без инструктажа.

Ангел был моим товарищем. Он был в связке.
И жилы у нас двоих пели-и-скрипели кровью на подъеме
В РЕБРАХ СЛЕВА…



+



РАССВЕТНЫЙ ПАРЕНЕК



Ну, вот такой он! Пламя и гормоны.
Неправильный...

Какое в январе – безвременье…
И Янус как заложник времени,
Он сразу смотрит в завтра и вчера,
Прочь отгоняя старые ветра.

В руке он держит связку всех ключей,
От запертых мистических дверей,
Как взять тот ключ, что к двери подойдет
И в лабиринт судьбы не заведет?

В России снова Старый Новый Год,
Все начинается уже наоборот…
И главный День рожденья – Рождество
Для нас отдельно справит Божество.

Россия – снегом занесенная страна,
Отдельным чином правится она,
И принимая жизни...

За десяток тыщ с лишним рубликов
Вам предложат сотни две с половиною евро.
Можно купить на них на Тверской...
Смазливую стерву.

А за бумажку в сотню зелёненьких долларов
Обретёте три тыщи рубликов!
Купите на них на Тверской
Связку бубликов... :)

Горело небо и земля!
Отступать было нельзя!
Враг бомбы не жалел тогда...
В городе кругом была беда.
Самолёты налетали словно тучи...
Сбрасывая смертельный груз горючий.
Город полыхал и весь горел,
А немец творил свой беспредел.
Уничтожая детей и стариков...
Превращая в руины кварталы домов.
Немец рвался на Кавказ...
Захватить нефтяной запас.
Он по трупам там шагал...
О несметных богатствах он мечтал.
А советский наш солдат...
С последнею связкою гранат.
Под танки немецкие ложился...

Все слова в ряду, а одно для связки.
Я стихи пряду, добавляя краски.
Что сейчас пишу — лучшее дитя.
Переворошу много лет спустя.

Положу в сундук стихотворный бред.
Пусть лежит в углу, не приносит вред.
В темноте лежали, разругались верно.
Хоть бы те молчали, что соткались скверно.

Что ли разложить их по темам-полкам.
Нужно ль ворошить? Да и что в том толку.

Те что о любви — высохли без дела.
Выпустить что ль их, пусть гуляют смело!
Те что о природе — просятся на...