Своя у каждого молитва

С сегодняшнего дня
Пусть так звучит молитва:
"Господь, храни меня,
Испытывая в битвах!"

...Увы, немало на планете
Насилья, горести и зла.
Поймите, зло - как сильный ветер.
Вы будьте стойки, как скала!
И в дни последние спешите
Творить лишь добрые дела!

я хотела бы открыть тему:
"Занаида Миркина - стихи об осени",
но не знаю как это сделать. =(

А за окошком — осень. За окном, —
За мыслями, за болью, за делами —
Стоит береза в платье золотом,
И бьет в глаза рябиновое пламя.

Да, сразу за тревогой, за тоской, —
Здесь у предела этой жизни куцей
Стоит огромный неземной покой.
И стоит на мгновенье оглянуться,

И ты увидишь, — сколько нам дано!
А требуется с сердца так немножко...
Молитва наша — тоже ведь окно. —
Вот подойти и...

Милая, хочешь вина?…

В сумерках комната в цвет хризолита.
В стеклах стоит то закат, то молитва…
Только вот слов не понять…


Ты не сердись на камин.
Там 19-й век догорает…
балы… театры… и орлик двуглавый…

Хочешь вина, Натали?


Я уж не чую крестец…
Скоро уедем в метель… с бубенцами…

Арендт сказал…
мне не долго осталось…
тяжек… дуэльный свинец…


Что-то уж зала темна!…
Ты прикажи сальных свечек побольше…
Как же болит всё… о, Господи Боже!!…

Ангел мой… хочешь вина...

Чужих миров быть может к нам пространство,
Враждебным сутью, естеством своим.
И может быть итогом наших странствий,
Мир, что нас приняв, будет нам чужим.

В нём воздух нам, пригоден для дыхания,
Плодов приятен, вкус и аромат.
Но чужеродности раздавит осознание,
И сытой жизни, будешь там не рад.

И белый хлеб чужбины, горьким комом,
Вдруг станет в горле, в миг печали злой.
И вдруг поймёшь, что вместе с отчим домом,
Оставлен был, в краю родном покой.

Стряхну с подошвы, пыль чужого...

Хорошо бы помолиться
Да не умею
Хорошо бы перекреститься
Да нет веры
Так хоть в Небо закричу-завою
Хоть на миг стану самим собою
Заверчусь как уж
Пестрою юлою
И родится звук
Полетит стрелою
У-у-у-у!
И полетит звук
Над зеленою
Землею

На Голгофском холме закачалась крепленая кресть.
Скрежетали во мгле растревоженных высей кресала.
Принял казнь на земле, чтобы райскую силу обресть.
Отмирали глаза, но душа в сей же миг воскресала.
Вспыхнул голос с небес и в дурманных долинах потух...
"Трепещите стада! Был я пастырем грозным и буду!"
И шепнул палачу Иисус испускающий дух:
"Отойди, не мешай. Я спешу. Я молюсь за Иуду..."

Я хотел помолиться.
А начал — рыдать.

И текли по щекам,
и горели
невнятные слезы…

И была пустота…
в бесконечных рядах…
И меж теми рядами
всё попусту было.

Без соли.


И мне пресно дышалось.
И пресно жилось.
Были женщины рядом
до муторности
сладковаты…

Был безвкусный восторг.
И безвкусная злость.
Всё без смысла. Без соли.
Как скатыши сахарной ваты…


И работало сердце:
сквозь обод нуля
кровь и слезы мои
щелочными кругами гоняя…

Я сладился. И видел, что...

Пели весело они:
«Путина прогони!».

Но теперь-то знают «Пуси»:
Петь опасно против «Пути»!

Чтоб не грянула гроза,
Можно петь лишь только «за»!

Чтобы не было ареста,
Согласуйте с властью место!

Власти Путина потребен
Лишь во здравие молебен.

Пойте вместо «прогони!»
«Боже, Путина храни!».

Не нужна у Храма битва!
Чья-то слышится молитва:

«Господи Иисусе,
Помилуй «Пуси»!».

Люди, милосердны будем!
Но помилует ли Путин?

Дали б по пятнадцать суток.
Инквизиторский суд...

Я сегодня всю ночь
одного человека спасал —
от сердечной хронической, мать его, ПЕРЕдостаточности…

При обратном диагнозе я бы колол аспаркам.
Ну а здесь: передоз. Много сердца.
Сплошное ребячество.


Человек уверял: всё нормально… со мной так всегда…
И подкалывал:
вон, дескать, лекарь… самим небом послан!…

Он не знал: оставались секунды… а не года.
Он забыл наши встречи:
КОГДА Я НЕ СПАС ЕГО. В ПРОШЛОМ.


Я спасал человека. Кого же еще мне спасать?!
Рампы свет по глазам...

Тыквенный пирог.
Книга на столе.
Вечерняя молитва.