Свободная поэзия Авторские стихи

Не ординарная я личность,
Люблю известность и публичность,
Приемлю споры и дебаты,
Категорична только к мату,
Хотя, бывает, матерюсь,
И в том признаться не боюсь,
Но, это так,легко, шутливо,
Украдкой и почти стыдливо,
Да и кому какое дело,
Когда совсем уж накипело...
Зато красиво строю фразы,
Люблю экспромты, парафразы,
Бывает, в рифму говорю
И ночью, когда крепко сплю,
Все объяснить могу словами
И проще мне, когда стихами,
Играя, рифму подобрать,
Здесь- свято все и не солгать...

О, горе мне! За что мне это?
Зачем написано оно?
Две трети сетевых поэтов
читать мне скучно и смешно.

Свои плюгавенькие мысли
соплями склеили в стихи -
и вот они в Сети повисли
среди такой же чепухи.

Вам кажется, что перед вами
поэзия в большом долгу.

Но то, что здесь зовут стихами,
не пожелаешь и врагу.

Что толку в этой ахинее?
Что смыслит в бисере свинья?

Хотя, свинья порой умнее,
и в том почти уверен я...

И даже объяснять не стану,
поскольку это всё...

Буйный ветер на алой заре
Одиноко блуждал
изумрудно- зеленой равниной
И пленен был
безумно красивой рекой,
он вихрами лихими
Закружил глубину колдовскую,
И волной кружевной
Пробудил голубую реку.
И они понеслись
По Зеленой долине
Между скал заиграли,
И брызги дарили камням,
и в порыве отчаянном
ветер пыл урагана
в хрустальные воды бросил,
и стихией мятежной
разгулялась привольно река,
Но крутой водопад
Рассеял волну озорную,
ветер стих и растаял в тумане,
пролившись...

Разговоры, пересуды,
Клятвы в дружбе снова врут.
Сплетни вслед из ниоткуда,
В спину больно словом бьют.

Те кто клялся, восхищаясь,
Не дождавшись лесть, забыл.
Врал, в ответ он дожидаясь,
Похвалы ответной пыл.

Принцип прост и стар как мир:
Я тебе — ты мне в ответ.
Пока хвалишь — мой кумир,
Без похвал и дружбы нет.

Надоело и обрыдло,
Ложь, в ответ на ложь писать!
За себя давно мне стыдно,
Не желаю больше врать!

Стих найдёт тех кому нужен,
Тех, кто на одной волне.
Тех, с...

Выжить здесь мне помогает души песня,
Без неё бы я пропал в чужом краю.
Я не знаю что со мною будет если,
Потеряю в пути песню-стих свою.

В трудный час, когда вокруг чужие лица,
Когда больно словом бьёт чужая речь.
Я смогу от боли в песне своей скрыться,
Как щитом, отбить стихом обиды меч.

Я души своей тепло в стихах оставил,
Мотив песен, что нам пела в детстве мать.
И в миг скорби, обезумев от печали,
Я смогу мотивом тем её прогнать.

Стих мой — мне подарок Бога, его милость...

Не графоман я — я стихами,
Живу, дышу и говорю.
Не соревнуюсь ими с вами,
Как вы, шедевров не творю.

Вам утончённым, дарит ужас,
Мой слог своею простотой.
Ступенькой к славе стих вам служит,
А мне не служит — друг он мой.

Не всякий глуп, кто просто сложен,
А кто не прост, не всяк умён.
Быть мусор ярким может тоже,
И громким карканье ворон.

И мысль, в негромких слов убранство,
Одев, про жизнь скажу стихом.
В нём нет притворства и лукавства,
Позёрства нет, ни капли в нём...

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.

Кому нужны мои стихи ?
Их жизнь с листа
живет в самих – собою.
Их Ангел в ушко шепчет мне.
Живите с миром,
я Вам дверь открою !

12 02 05

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...