Свободная поэзия

Что пишут знаки бурные воды,
Эмоциями строки их полны.
Увы,их мысли скачет ток,
Его не видно между строк.

Воздушным знакам многое дано,
Они ведь выше поднялись давно,
Эмоций,мысли слишком легкий ход,
Увы,тут и поэзии исход.

Земные знаки хоть грубы,
Но право же они правы..
Тут строгой мысли царствует полет,
Увы,эмоций ток он не поймет.

А что же знаки бурные огня,
Они предверье будущего дня,
Для них ведь мысли Мира не важны,
Себе всегда ну очень уж нужны...

Так можно ли...

Устала от прозы. Она, как ножом, режет...
Вонзается в сердце жестоко холодным лезвием.
Такая серьезная... Стала смеяться реже.
И вновь по своей мечте играю реквием...

И полнится звуками грусти пустая комната.
В своё одиночество вновь никого не пустила.
Устала от прозы. Пусть лучше молчанье-золото.
Терпеть пустословие просто уже не сила...

О чем вы все, люди? О тленных вещах грезите.
А жизнь мимолетная всё заберет однажды...
О, дни человека! И что же вы в вечности весите?
В реке...

Классически ровные свежие строчки
Лежали тихонько на белой странице.
Просчитан слог каждый от точки до точки.
Умно всё и грамотно. Не прицепится

Ни к рифме, ни к ритму, ни к правильной речи
И кажется всё – ждёт с читателем встречи
Стих созданный мастером по всем канонам,
По признанным лучшими, старым шаблонам

И кажется, текст этот может сравнится
С поэзией гениев века златого
Своей красотой и изяществом слога.
Сравнится? Возможно… И сразу забыться,

Подобно продуктам конвейерной...

Эй, разбойник от поэзии,
Семь ветров - твои чертоги.
Чем отцы божились, грезили
Ты оставил на пороге.

Из гнездовья ветром стронутый,
Сквозняка вкусивший прихоть,
He спроваженный, а прогнанный
Понял ты, почём фунт лиха.

Отчий дом оставив досветла,
Не сказав слова прощания,
Оперил ты диким посвистом
Желторотое пищание.

Тетивой слога тягучие
Натянул ты неумело.
В колчане слова колючие
Не соскучатся без дела...

Но встревожена, нехожена
Гнётся травушка до долу.
Рвётся в...

В каждой строчке трагедия.
В каждом слове страдание.
Видно Муза Поэзии-
Дама очень печальная.

Но порвать с ней, увы,
Нет ни малейшей возможности.
Душу греет, как грелка.
Скажу я по- совести.

А куда еще денешься?
Ведь кругом одиночество.
Остаеться отдаться в лапы
Странному творчеству.

Мне нужно сделать то и это.
Как прозаична жизнь поэта
Порой! И всё-таки она
Подчас поэзии полна!
15 июня 2010 г.

Страннице - поэзии б напиться, только не постичь того уму:
Единицы на своих страницах воспевают свет, а сотни – тьму!
А любовь?! Читать о ней несносно! - таинств нет. Лишь извращений рать...
Пусть и грязно, но зато тАк грёзно?! Главное, порок посмаковать?!
И в стихах – эпитеты, как пули. Жизнь охаять - шик и крутизна!
Тут весь негатив: и мат, и дули, и плевки, посылы «в...» и «на...».
Нету норм, на пошлость нет лимита! Пародисты – все, кому ни лень!
И разит сердца пиита бита, и гуляет...

Высокой поэзии слоги -
От Бога идущий процесс.
Не сразу услышишь те строки,
Что Бог посылает с небес !

Но сразу почувствуешь руку,
Дающую помощь в беде .
Пройдя сквозь душевную муку,
Узнаешь, что Бог есть везде !

Всех нас поэзия объединила
И таинственностью интернет.
Нам не к чему теперь перо. чернила -
Здесь каждый по-своему поэт.

У одних порыв души и сердца.
Другим же рейтинг подавай.
Третьи просто ищут единоверца.
А кто-то как я - раздолбай.

Мы разные, не спорю, но мы поэты!
И этот день объединяет всех.
Пусть в Вашу честь играют менуэты,
И горечь сменится на смех!

Все как всегда и я проснулся
От своих великолепных снов очнулся
В них все прекрасно не так как в жизни
И то что надо, там есть только свистни.

Мне так понравилось в своем сне
Что не хотелось просыпаться мне
Но все же утро настало и надо вставать
Умыть, одеться и заправить кровать.

Эх, как надоело мне эта возня
Не хочу жить, хочу вечно спать я
Но мне все же надо делать то что обязан
Как будто я узами брака с кем-то связан.

К счастью пока нет, не того не другого
И я свободен и...