Свободна поэзия

Белые стены.
Синие станы.
Красные стоны.
В листья растений
С ветром расстанусь
К лету простому.

Белые вены,
Синие страны,
Красная кровь
Ждут откровенно,
Верят пространно
В скорбный покров.

Сумятица и стон, и хлопанье в ладоши,
Как всплеск драконьих крыльев,
И наводненье солнц, и гроз стальных зубцы,
И дым из под колес, как адское дыханье,
И слезы пустырей, и запах жженых трав,
И черное венчанье, и белых облаков
Покорное молчанье, и леденцы проталин,
И лепестки костров у мертвых перекрестков,
И скомороший смех с молитвой у гортани,
И заводи камней, и мякоть злых песков,
И старые слова, и новые злословья,
И родниковый посох, и расстановка звезд,
И вечной мерзлоты...

Чайка нА море резвится,
То парит, то снова в крик.
Ну чего ей не молчится?
Излагает новый стих.

Для чего , коль ей блаженно
И вольготно на ветру?
Просто хочет совершенный
Мир украсить на лету.

Чтобы было, что подумать
Ей самой, когда за ней
Звук остался. Кем-то в думу,
А кому в ушах елей.

Мир всегда в взаимодействе,
Хоть молчи ты, хоть кричи.
Если нравится быть в песне--
Страсть покоем не туши.

И слагая новой песню,
Чайка взвилась на ветру.
Ну и что, что в её вести
Кто...

Если я обращу человечество в часы
И покажу, как стрелка столетия движется,
Неужели из нашей времен полосы
Не вылетит война, как ненужная ижица?
Там, где род людей себе нажил почечуй,
Сидя тысячелетьями в креслах пружинной войны,
Я вам расскажу, что я из будущего чую
Мои зачеловеческие сны.
Я знаю, что вы - правоверные волки,
пятеркой ваших выстрелов пожимаю свои,
Но неужели вы не слышите шорох судьбы иголки,
Этой чудесной швеи?
Я затоплю моей силой, мысли потопом
Постройки...

Белым медведем, двойною льдиной зажатым,
ты проплываешь по стылой воде,
медленно танго танцуя со смертью,
удаляясь все дальше от материка.
Бьет в лицо холодная синева,
зеркала пустота, воды немота,
а в ладони твоей серебряной каплею
отражается та единственная Звезда и планета твоя,
на которой вы счастливы были.
Ты молчишь, смотришь в себя…
но с небес льется поток на тебя,
ты становишься собственным светом.
Слова между пальцами перетерты в песок,
мысли загнаны в стойла,
В гонке...

Свободным легче чем влюбленным...
Они умеют отпускать,
Как отпускает листья клён
Когда придёт пора отдать.

Свободным легче чем влюблённым...
Их тянет жизнь всю познать.
Пускай они и одиноки,
Но не боятся потерять.

Любимым лучше чем влюблённым...
Они свободны во Любви,
Что озаряет Дух их гордый
По приближению Поры.

Поэзия - сущность искусства,
Коль это не средство, а чувство!
Скульптура - Поэзия в камне,
Картина - в холстах и с цветами.
А песня - Поэзия в звуках,
Которых нет в точных науках!
В твореньи Поэзии танца
Нет нам цифрового баланса!
Эмоции разных поэтов ,
С экстазом Творенья при этом,-
Основа подхода в Поэзии
В различного рода прогрессиях!
Товаром не сделать им ценность!
Их творчества Суть - неразменность,
Где все относительны цены
Творенья, любви и измены ...

свободное сердце!..
свободные мысли!
Душа ли свободна?

Поэзия – профессия души.
Поэт растит Вселенную из слов,
Не запирает сердце на засов,
И существует в Мире на гроши.

Берёт взаймы он образ и сюжет.
Дворец построит он для вас из слов,
Вам возвратит ушедшую любовь,
Из тёмной ночи выведет на свет.

Поэзия – великая держава.
Она легла на много вёрст и лет,
Строга, невозмутима, величава,
Распространяя свой спокойный свет.
В ней есть большие, малые строенья,
Заборы лжи и рощи доброты,
И честные нехитрые растенья,
И синие отравные цветы.
И чем подняться выше, тем предметней
Плоды её великого труда –
Над мелкой суетливостью предместий
Стоящие сурово города.
Вот Лермонтов под бледными звездами
Темнеет в стуках капель и подков
Трагическими очерками зданий,
Иронией молчащих тупиков...