Свирель

Мрак сгущается над Веной,
Бог на небе глух и нем,
Жадно и самозабвенно,
Пишет Моцарт реквием...
Зовы ангельской свирели слышит Амадей давно,
Сыпь Антонио Сальери яд в Бургунское вино...
Есть у Бога оправданье на каприз судьбы любой,
На душевные страданья, на физическую боль.
Сколько дней пройдет в ненастье, в изнурительном труде?
В поисках земного счастья..бродят Боги по воде...
Ходят Боги ,ищут Боги отголоски райских дней,
В пенье гениев убогих, в криках глупых королей...

В эоловой арфе
Запутался в трансе
От звуков шальных
Напевов хмельных
Бог ветра Эола,
Достойный престола,
Сошедший с вершин
Ветров Господин.
В порывах экстаза
Не зная отказа,
Рыдал от тоски,
Топил корабли,
Качал колыбели,
Играл на свирели,
Играл и играл,
Звезду целовал.
Решал судьбы мира,
Он даже Шекспира
Исполнил легко,
Создав полотно
В театре домашнем –
Эоловой башне.

Отдышаться, отдышаться от пресса
горячих глаз июньских созвездий,
вдохнуть кедров и маков,
спеть не стоном треснувших ветхих дубов,
но вишней юной в закат опуститься.
Обрести мягкий сон
на теплых камнях у волн серебристых,
в лоскутной траве среди роз золотых,
на крылатых тропах ангельских танцев.
Только стоит поймать и мгновенье исчезнет,
только стоить нащупать и миг растворится,
только стоит отчаянью вырезать сердце
и надежда блистает Египетским полднем,
и кричат маяки и...

За окном догорает день
уже двигаться просто лень
все друзья разошлись по домам
только клавиши бам да трям

перемены в людских делах...
что поделать? осталось так...
мне уже и не хочется спать...
чтоб поделать? пойду ка я спать...

только вот не дождалась ответа
на свой грустный и важный вопрос
солнце ну где же ты, где ты?
снова лучик к к окошку примерз..

но за морокой дней надоевших
теплится где-то в далеком внутри
та надежда, что песнью согрета...
может видишь...

Я чувствую тебя,вдыхая свежесть изумрудной хвои,
Я чувствую тебя,ступая по ковру цветов.
Я чувствую тебя,когда мои остатки хвори,
Исчезнут разом дуновением ветров.

Блаженство и покой в твоих обьятьях,
И с каждым шагом мир твой осязаешь.
Мир карнавальный ,в паутинных платьях,
Свирелью и валторнами встречаешь.

Вхожу в тебя,как в дом родной,
И,будто,я прожил здесь вечность.
И,только здесь,я понимаю быстротечность,
Твоею заколдованный игрой.

Лепестками. Тонкими,
белыми, мягкими...
Опадёт сад цветущий весною.

И ступнями. Замершими, легкими, зябкими
проскользну я зелёной тропою.

И касаясь травинок лишь тенью,
пролетит пичуга над землёю.

Пропархнет, просвистит мне свирелью,
где ладошками тучи закрою.

И вдохну ароматы деревьев,
и склонюсь пред текущей рекою.

Как спокойно мне, сладко и нежно,
также как в единенье с тобою.

Е.В.

Бывают дни, когда тоска нагрянет,
И боль в душе заплачет от потерь,
Мне руки бережно свои протянет,
Мой остров детства, ты мне друг поверь...

Там ни когда гроза не напугает,
Там солнца луч гуляет на лугах,
Там пенье птиц сердца друзей ласкает,
Кружа в лазурных – нежных облаках.

Пусть для других мой остров невидимка,
Но он души моей разносит трель, –
От незабудок тает в сердце льдинка:
На острове моём, ты мне поверь.

Я знаю, у тебя есть тоже остров –
Далекий, близкий – сердцу...

Мы вместе спрятались с тобой от разных судеб
в пустом дворе чужой любви. Не нашим будет
здесь старый дом слепых страстей и тёмных лестниц.
Жильцов здесь нет, лишь мы с тобой. И даже месяц –

окурок гаснущей луны, не даст нам света
в чужом дворе пустой любви. И только ветра
нам слушать споры суждено с открытой дверью.
И скрип ржавеющих петель шальной свирелью

споёт нам песню о любви изнеможённой
в пустом дворе, где только тьмы одушевлённой,
блуждают пьяные, затасканные тени...

1 соня солнце
сквозь оконце
в ночь просыпало червонцы
из карманчика халата
покатились те на луг
но оно не виновато
лишь немножечко халатно
а монетки золотые
превратились утром вдруг

припев

в цветы лиловые
цветы вишневые
цветы
веселые цветы
для красоты

2 облака сапфиров неба
очарованы цветами
заплясали и запели
фиолетовым дождем
а под ним кусты листами
гимн играли на свирели
в ручейках и быль и небыль
сочетались майским днем

припев

кусты лиловые
кусты вишневые...

Октябрь... Но снег уже лежит
И солнце светит еле-еле...
Хочу забыть я грусть обид
И слушать музыку свирелей.

Не тай, мой снег! Живи, живи!
Укрась простор родного края,
Ведь я — поэт святой любви,
Её пою и к ней взываю!

Недавно я творить не мог,
Но что-то вдруг переменилось —
Податлив стал упрямый слог,
А проза вновь вошла в немилость.

Стихи сбивают лихо с ног,
Парнас похож на каталажку,
Но поменять свою рубашку
С другим я б ни за что не смог.