Светлые стихи

Буйный ветер на алой заре
Одиноко блуждал
изумрудно- зеленой равниной
И пленен был
безумно красивой рекой,
он вихрами лихими
Закружил глубину колдовскую,
И волной кружевной
Пробудил голубую реку.
И они понеслись
По Зеленой долине
Между скал заиграли,
И брызги дарили камням,
и в порыве отчаянном
ветер пыл урагана
в хрустальные воды бросил,
и стихией мятежной
разгулялась привольно река,
Но крутой водопад
Рассеял волну озорную,
ветер стих и растаял в тумане,
пролившись...

Выставляю стихи –
Лоскутки своей души.
Что удалось, что не очень.
Все же детища мои!

В каменном замке живёт привидение,
А я воздвиг замок мой из стихов.
Песню поёт там моё вдохновение,
Стены расписаны вязью из слов.

В каменном замке прохладно, нет жизни,
И не поможет зажжённый камин.
Здесь уж давно не живут даже мыши,
Призрак лишь бродит, тоскуя один.

Замок стихов мой живой и он дышит,
Небо без дна служит в нём потолком.
В нём каждый гость своё в песне услышит,
И обогрет её будет теплом.

Каменный замок разрушат столетья,
И средь руин будет призрак бродить.
В...

еду я на курорт!
где есть порт, комфорт и торт
с миндалями первый сорт
попадает стих мой в шорт

Не графоман я — я стихами,
Живу, дышу и говорю.
Не соревнуюсь ими с вами,
Как вы, шедевров не творю.

Вам утончённым, дарит ужас,
Мой слог своею простотой.
Ступенькой к славе стих вам служит,
А мне не служит — друг он мой.

Не всякий глуп, кто просто сложен,
А кто не прост, не всяк умён.
Быть мусор ярким может тоже,
И громким карканье ворон.

И мысль, в негромких слов убранство,
Одев, про жизнь скажу стихом.
В нём нет притворства и лукавства,
Позёрства нет, ни капли в нём...

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

Эта стихия стихов,
соткана из облаков.
Моих и твоих снов,
таких разных слов.
Этих главных основ.

Так тонко чувствовать и понимать
и образ некий в мыслях рисовать...
И поэтическою жить белибердою
и постоянно мучаться строкою...

Ночей не спать и сонно рифмовать,
а днём листки чернилью заполнять.
И разродясь стихом - вынашивать уж новый,
от вдохновлённой Музы плод готовый...

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...

Шинели, погоны, падения, взлеты,
Суровое море, шторм, рев корабля,
Подводные лодки, лихие матросы,
Все это знакомо - стихия моя.

Вхожу в свою рубку, приказ отдаю.
Опять мы уходим в свою глубину.
К далеким, холодным и сильным ветрам.
Знакомое дело ходить по штормам.

Ни берег, ни радость земных моих дней
Ничто не сравню со стихией моей.
Суровое море, шторм, рев корабля.
Приказы, отсчеты - стихия моя.

А если любимая вновь позовет,
Приказ отдаю:"Полный ход и вперед."
К далеким...