Светлая слеза

А где-то светлая дорога,
И Млечный путь над головой.
И взгляд удачи Даром Бога,
И воздух — свежий и хмельной.

Там мир открыт, а его правда,
Не однобока и слепа.
Там нет в словах обмана яда,
И не беснуется толпа.

Там нет в мирах людей разлада,
И споров разума с душой.
За счастье там платить не надо,
И бой вести всю жизнь с судьбой.

Там верил я, что мне по силам,
Мир сделать лучше и добрей.
Там кровь огнём по моим жилам,
Бежала, сделав жизнь теплей.

Там, в прошлом светлая...

В моё светлое завтра, позвони из дней прошлых,
Моя память напомнив, что в них было со мной.
Чтобы смог изо всех я, путей в мире возможных,
Мой единственно верный, своей сделать судьбой.

И созвездий узоров, мне рождения датой,
Данным знаком о том что, ждёт меня объясни.
Чтобы жизнь не была, книгой мне непонятной,
И прожить сумел верно, в ней и я мои дни.

Чтобы пОд руку словом, не был стих мой, а песней,
Не мешая Вселенной, пел и я звёзд мотив.
И тогда жизнь не будет, мне в Земном...

За глубоким, синим-синим морем,
На восточной, светлой стороне.
Довелось и с радостью, и с горем,
И с любовью, повстречаться мне.

Там родился, выучился, вырос,
А потом, ушёл вслед за мечтой.
Только счастье не дают на вынос,
Тем кто край, покинул им родной.

И себя, часть лучшую оставив,
В днях где был, среди своих своим.
Я степей родимых разнотравье,
Покидал, шагнув в тумана дым.

Поманив мечтой, надежды лгали,
Прозу будней, прятал тайн покров.
Горизонта, не приблизить дали,
И...

Вести тёмные, вести светлые,
Шлют то в радости, то в беду.
От них спрятавшись, в мыслях где-то я,
Обо всё с собой, разговор веду.

Лучший сам себе, собеседник я,
Я почти всегда, сам себя пойму.
На себя ни брань, ни хвалебная,
Не нужна во мне, речь уму.

И с собой самим в споре яростном,
Проигравших нет, зла сторон.
Слова хитрого, с потайным нет дном,
Не стоит над всем, придавив закон.

Только как бы я, не скрывался,
Достаёт везде, мира шум извне.
И свободного, нет пространства...

Смахну с ресниц остатки горьких слёз,
ну что грустить о том, что не вернётся.
Разрушен мир иллюзий и мир грёз,
лишь боль тупая в сердце отдаётся.

Сотру из памяти своей твои признания,
тебя не буду больше вспоминать.
О, как горьки минуты расставания,
когда ещё так хочется обнять.

Обрывки чувств, обрывки нежных фраз,
оставлю навсегда теперь я в прошлом.
И взгляд влюблённых твоих серых глаз,
пусть заметёт всё снежною порошей.

На слезах хлебцы замешаны,
В печи жизни спечены.
Времена не станут прежними,
Только раз они даны.

Слова могут быть бальзамом,
Могут ядом, льдом, огнём.
Могут счастья быть началом,
Могут стать его концом.

Хлеб да соль — хлебцы горчили,
Была слёз вода горька.
В ней беды груз непосильный,
Да печалей злых тоска.

Обернулся дар проклятьем,
Добро злом, слезою смех.
Были рядом свет со счастьем,
Не пустил в них, жизни грех.

Летит время, уж не те же мы,
В печи жизни спечены.
Нам...

Жил был китаец один,

С голоду съел он мыша.
И посадил в карантин,
Нашу планету Земля.

Люди бояться дышать,
Мимо друг друга идя.
И подозрительно так,
Прямо в глаза мне глядят.

Миллион, миллион миллион горьких слез,

Коронавирус ... ты нам принёс.
Кто же теперь во всем виноват всерьёз?!
Мыши, китайцы, масоны иль Дед Мороз

Миллион миллион миллионы заражёны,
тысяча тысяч лиц с нами больше нет.
Я так хочу чтобы мир наступил сейчас,
В этой войне летучих мышей и нас.

Месяц мы...

В сторонке бабушка стояла,
Рецепт, потертый кошелек…
А по щеке слеза бежала…
Жестокости немой упрек.
Тихонько отошла и плачет,
Ведь на лекарства денег нет.
Другие люди, спрятав сдачу
Спешили, суета — сует…
У каждого свои проблемы…
У каждого судьба своя…
А у нее кружились стены,
От слез болела голова…
Последние считает крохи,
До этого пришлось дожить…
На том листке, всего лишь строки,
От этих строк зависит жизнь…
И женщина, приняв своею,
Ту боль, что в тех глазах прочла,
К...

Россия на всем протяжении
истории мрачной своей
была палачом в отношении
отмеченных Богом людей.

Талантливый очень опасен:
догадлив не в меру и смел.
И вывод, конечно же, ясен:
на дыбу, в тюрьму, под расстрел.
Военный – под пули отправить,
писатель – перо отобрать,
художник – без красок оставить,
скрипач – не позволить играть…

Россия, войну с населением
победно закончила ты:
на каждого русского гения
один миллион пустоты.

В комнате из мебели – лишь стул да синтезатор.
Лампа без плафончика висит под потолком.
Блюдце на полу, в нем – «беломорина» размята.
Истекает бедная сиреневым дымком.

Нет тут и в помине ни солистов, ни оркестра,
публики изысканной, оваций и цветов,
но за синтезатором зато… сидит маэстро
с ворохом исписанных линованных листов.

Брошены листы. Взметнулись трепетные руки,
пальцами прокуренными в клавиши впились,
и тотчас волшебные, чарующие звуки,
словно волны по морю в пространство...