Свет души

Колыбельной, тихой песнею,
Дверь открою тебе в сон.
Чтобы сказкою чудесною,
Став, тебе дал силу он.

Всё пройдёт, туман рассеется,
Спи родная, засыпай.
Будет то, во что нам верится,
Мысль плохую прогоняй.

Нет тебя мне в мире ближе,
Свет мой, солнышко-жена.
Ты дана мне жизнью Свыше,
Мне с тобой всегда весна.

Спи, намаялась ты за день,
В будних хлопотах-трудах.
Спи, покой ночей нам даден,
Чтобы сказкой жить во снах.

Спи, я песней колыбельною,
Двери в сон твой отворю.
В нём...

Ей самой бы в себе разобраться,
Почему, для чего и зачем?
Вечерами одной оставаться, -
Добавлять ещё больше проблем.
Если хочется счастья добиться,
То возможно, придётся рискнуть.
Мир не сможет быстрей измениться,
Чем сама ты отправишься в путь.

Лёгкой быть на подъём быть не сложно,
Под рукою походный рюкзак.
Был бы рядом ещё кто надёжный,
Всё бы в жизни сложилось не так.
По течению или по ветру
Очень просто себя отпустить.
Но для чувств не важны километры,
Важно сердцу и дальше...

Развитие мира будто спиралью…
На каждом витке, в смысле, также страдают?
Спираль то ль, труба ли, да какое значенье,
Коль к свету дорога сквозь бездну мученья.

Обеззадаченные - приминимы в течении вечности,
Носим обладание по лабиринтам собственных мыслей,
Достаёмся - и независимы !одновременно! пенно время.

Динамика - (о динамике!) - о его громкости, и её - кроткости,
Сфинксы - и Афермиксы, линки, и линксы (Левисы?) - траверсти,
И её бикини, иний на подоконнике, загородный дом, Том 1й. Джерри.

Автор без всякой причины - тёпл, и любящь, как на перефирии своих чувств, продолжает изменяться, мы не самодостаточны, мы - взаимодополняемы, и в тоже...

Там тропинка снегом припорошена,
Там мои, прожитые года.
Там на миг, пришла мечта непрошено,
И осталась в сердце навсегда.

Пролетели дни, снега растаяли,
Огнём в поле, маки расцвели.
С водой талой, наши следы канули,
На просторах Матушки-Земли.

Года за годом, осень вновь за летом,
Посещает шумный мир Земной.
Чтобы вновь, пленять сердца поэтам,
Увяданья грустною красой.

А мы веры в счастье не теряли,
Даже в дни, когда мир больно бил.
И он в нас, тьмой горечи печали,
Мечты...

Ночь … луна светит родная!
Поёт природа, донского края…
Сверчки трещат, не перестают
И соловьи здесь не смолкают.

Коль ты уединился с молодкой…
С казачкой, любимой красоткой!
Знать ночь не пропала даром…
Она ошпарит любовным жаром.

Запретив души порыв,
Стал я меньше чем быть мог.
Сам себя я сократив,
Свой понизил потолок.

В жизни есть лимит у счастья,
А удача — устаёт.
Утомивших её, часто,
Мир за это больно бьёт.

Когда нет ни в чём удачи,
Ум и сила не спасёт.
Груз проблем на дно утащит,
Под собою погребёт.

И я вспомнил в миг тяжёлый,
Что желал души порыв.
И подняться сумел снова,
Себе рост вновь разрешив.

И в порыве души страстном,
Потолок я смог сломать.
И теперь полёта к счастью,
Он не сможет...

Лишь в конце мы понимаем:
Жизнь прожили спустя рукава.
Всё, что можно, от нее хватаем,
Надрываясь, не жалея себя....

А душа устала от борьбы.
Она ведь очень нежное создание.
Услышьте же ее мольбы:
Ей хочется любви и понимания.

И слышу нежность в голосе ее,
Бывает, что она мне возражает.
Душа кричит: "Смени свое жилье,
Беги туда, где счастье воцаряет."

Я знаю, что она не виновата,
В падениях моих с огромнейших вершин.
Зато душа моя сейчас свободна и богата,
А я по жизни...

Болеть – болею, только дождь и гром
Здесь не при чём. Микробы – статус-кво
Хранят, как скопидомы – мастерство,
В расчёте на эффектное «потом»…

Душа болит! Скривился эскулап,
Промолвил: «Орган – тёмный для науки,
Его придумал, изнывающий от скуки,
Хозяин, для того, чтоб глупый раб
Не мыслил ночью тёмной о разбое,
Берёг бы то, чего в помине нет,
И перед телом отдавал приоритет
Дурацкому душевному покою».

Возможно, мой безбожник, ты и прав…
Смешны попытки в граммах взвесить душу...

Усмирительной рубахой,
Жизни доля мне была.
В конце ждала смерти плаха,
По судьбе, сквозь боль вела.

По ночам меня пытала,
Тьмой бессонной маяты.
Днём, сквозь время спешкой гнала,
В ложь придуманной мечты.

Говорил с самим собою,
Я сплетая вязь стихов.
И таким, как есть, душою,
В них остался между слов.

Временам моим не нужен,
Был мой стих, а с ним и я.
В них рассеивал мир души,
Сутолокой бытия.

Живой плоти нет без боли,
Душам вольным тесно в ней.
Им темницей жизни доли...