Сумасшедшие

Слышишь, как плачут,
простывшие белым затменьем
дорожные песни.
Ноябрьский хор
сеет снежным песком
родниковый холод
в смуглый небесный поток.
…это значит,
что вдохновенье
и голод
слились нетерпением
первозданной жажды,
и я жду пробуждения
сердца
за твоей янтарной волной
(одной,
способной чувствовать дрожь
проникновенья в безудержное)
Напиши мне горячей вестью
поцелуй
неизлечимой любви,
неисцелимой страсти.
Захочешь, меня найдешь
распятым твоим естеством
в литургии ночной...

Она, разбежавшись, взлетит в высоту.
Все Выше и Выше...
А, отдышавшись, уйдет в глубину.
Все Глубже и Глубже...

Ей этого мало: будет искать,
где жарко, чтобы сгорать,
где тонко, чтобы порвать,
где трудно, чтобы Понять.

Смеётся и плачет, а плача смеётся,
Сама над собою в истерике бьётся.

Она сумасшедшая, я это знаю.
И все равно я ей доверяю.

Я вновь пишу о тебе - Душа,
Ведь мы неразлучны, пока я...
Жива..

Не казаться голословным
Мне поможет Моисей.
Повторю его законы
Установок для дракона
Изощрённей и страшней.

Все места вы истребите,
Жертвенники дураков
Разнесите, в прах сотрите,
Так велит наш Повелитель,
Иегова, он таков.

Там где дерево ветвисто,
Но душком осквернено
Приношеньем фетишиста
Или духом атеиста,
Со всей рощей заодно

Вы немедленно сожгите
Под неистовство бравад.
Пока солнышко в зените
В дом к себе не заносите
Даже сучья на дрова.

(Радуют глаз активиста...

Я отрезала локоны длинные,
Свое сердце закрыла на ключ,
Но мне снятся глаза твои синие,
В черных снах ты - как солнечный луч.

И волненье свое сумасшедшее
Я едва ли скрываю, любя,
Созываю давно отошедшее,
Чтобы снова увидеть тебя.

И как будто вернулась та давняя,
Безвозвратно ушедшая прочь
В моей жизни, не самая главная,
Только самая звездная ночь.

Та, где вдоль по реке отражения
Фонарей на дрожжащей воде,
Там, где в танце прооходит сближение
Незнакомых недавно людей,

Там...

В век сумасшедших людей и машин
Я выживаю средь сильных мужчин,
Каждою клеточкой чувствую я,
Словно локтями толкают меня.

Очень торопятся, очень спешат,
Не понимают насколько грешат,
Любят, бросают – обычный итог,
Тайно мечтая сбить женщину с ног.

С детства я этих мальчишек терплю,
Да и сегодня мужчин не люблю.
За выживанье, к победе стремясь,
Вновь начинается схватка за власть.

Мечтает мужчина нас подчинить,
В слабости низменной дам уличить,
Так угнетает их матриархат...

Был известен, не сидел на зоне
Дуглас Рид, но тронул сионизм,
Книгу написал «Спор о Сионе»,
Сразу оказался неугоден
И как шарик сдулся и повис.

Что писал - печатать запретили,
Что издал - с библиотек тайком
Глубоко в загашники спустили,
Хорошо ещё, что не убили
Иль не сдали в сумасшедший дом.

На единобожия истоки
Он взглянул глазами Гюльчатай,
Девушки свободного Востока,
В своей книге отразил эпоху,
Я без паранджи её читал.

Прочие враги иудаизма
Говорят, пленение и шмон...

А после него пришла бесконечная осень..
То ли дождь, то ли слезы на щеках -не разберешь..
Да и какое это имеет значение.
Осень- весна- зима..
Все сплелось воедино..
Были веселые дожди, одинокий праздник, его признание..
И пустота.
Были глаза: в них отражалось
безжалостное, эгоистичное, смеющееся мартовское небо.
Вокруг появлялись и исчезали чьи-то равнодушные лица,
Чье-то фальшивое понимание,
Ненужные слова.
Куда делась хваленая надежда на завтрашний день?
Ты заканчивала школу...

Я разлюблю тебя тогда,
когда слепой художник нарисует
черной тушью на белоснежной бумаге
линейки в нотной тетради.
Глухой композитор, напившись вина,
Прекрасным июльским вечером
сочинит грустную мелодию.
Сумасшедший поэт, ненавидящий рифмы,
Напишет текст, будоражащий разум,
Прекрасной оды, посвященной тебе.
И мертвый оркестр, с истлевшими струнами,
На главной площади старого города
Среди спокойного журчания фонтана,
В полдень исполнит эту мелодию.
И старый дирижер, потерявший...

Вы не думайте, я не больной, да и не сумасшедший.
Я простой человек, поневоле попавший впросак,
по нелепой случайности в души чужие забредший
и обратно дорогу к себе не найду я никак.
Вот уже много лет я брожу по бескрайним просторам
человеческих душ, для которых вся жизнь на износ.
К сожалению, им недоступен язык, на котором
я, имея ответы, пытаюсь поставить вопрос.
Сколько сломано копий в ненужных, бессмысленных спорах
о моральных устоях, которых давно уже нет
и о том, что наш мир...

Вселенной суть достаточно проста.
И создана она, увы, не Кем-то.
Когда-то, не познав еще Христа,
в сиянии грядущего момента
Вы взяли в руки краску и перо,
кого-то на холсте нарисовали...
Но странник, глядя вам через плечо,
сказал: « А не подправить средний палец?»
И, взявши кисть, СВОЕ подрисовал…
Какая сумасшедшая ошибка!!!
Вы посмотрели и, сказав: "Финал",
ушли писать другое что-то тихо.

А холст висел, и каждый видя, что
он больше никому, увы, не нужен,
брал в руку кисть и...