Сухие грузди

Нездоровый румянец,
Слов горячечных бред.
На стене тени танец,
Как бессвязных слов след.

От душевных болезней,
Нет лекарств у врачей.
Став без радости песней,
Путь крадёт жизнь людей.

Пустота душ усталых,
Повлечёт болезнь тел.
Силы жить нет в них вялых,
Ум в них слаб и не смел.

Царапнув горло кашель,
Вновь надрывом грудь рвёт.
Свечки пламя запляшет,
Танцевать тень начнёт.

И ручей слов без смысла,
Из сухих, льётся уст.
Между слов звучат числа,
Взгдяд безумен и пуст...

Птицей раненой вослед,
Грусть кричала за спиной.
Но во мне ей места нет,
Я не взял её с собой.

Есть за всё своя цена,
Мир за всё, предъявит счёт.
По нему платить сполна,
Время всем, своё придёт.

А вдали маяк костра,
Манит, только он не мой.
Не его огней игра,
Стать должна моей судьбой.

Ветер лист сухой несёт,
На невидимой ладони.
Он то медленно плывёт,
То летит, быстрей чем кони.

Грусть кричала мне вослед,
Умоляя взять с собой.
Но в нас разных костров свет,
Разной, он...

Ночь встаёт и осыпается сухими листьями заката.
Вес волшебства срывает с губ пустоту.
За краем моего стола глаза доцветут до прозрачности.
Ветер сдувает взгляды с задуманной тишины
И произносит нас вслух.
Вода чернил, которая спит тише, передается пальцам рук
И страницы на полях сбиваются в строки...
Сосуществованием, горящим и знаковым,
Началом ветра, падающего на белый парус листа.

Произносить медленно алый цветок.
Мягкая каллиграфия,
Как первое сердцебиение
Во времена цветения...

Потерялась в чудо вера,
В спешке, где-то обронил.
Без неё живу я серо,
И мне белый свет не мил.

В сердце нет вперёд стремления,
В мыслях, цифр сухих расчёт.
В душе, чувства нет томления,
И исчез из снов полёт.

Не стал видеть домовёнка,
Веры, в сказку нет теперь.
Ветер — воет в трубе тонко,
Он — захлопнул за мной дверь.

Звёзд не слышу больше песен,
Из меня пропал Дар сей.
Души мир стал мал и тесен,
Ведь исчезла сказка в ней.

Я не верил, но вдруг в чудо,
В сказку — я попал...

Что-то толкает в спину,
Гляну – лишь воздух там.
Скрипнет сухой противно,
Кланяясь, клён ветрам.

В омуте жизни черти,
Водятся, но на дне.
И жить там хуже смерти,
Хуже, чем в жутком сне.

Кто-то найдёт теряя,
То, чего не искал.
Жизнь ведь так часто злая,
К тем, кто в ней слаб и мал.

Жизнь, то дорога к звёздам,
То в бездну тёмных ям.
В ней время есть и грозам,
И ясным, светлым дням.

Ветер толкает в спину,
Но не указ он нам.
Я не шагну сквозь тину,
В омут, на дно – к...

Россия - глухая страна,
В которой нет правды и мира!
Где истина только одна -
"Всё будет! Но лишь для кумира..."!


Но я же простой человек,
Который родился в России,
Тогда, почему же мой век,
В огромной стране столь бессилен?

Кругом беззаконье и грязь,
И в доме покой нарушают,
Полиция пестует мразь,
Бездействием мир разрушает!

Бездействует главная власть!
Она лишь красна на экране -
Слова пустозвонные всласть -
Услышишь, лежа на диване...


А где справедливость, друзья...

Опавший лист о многом говорит:
Он оторвался, сух, он прожил.
Так человек живёт, творит,
Но чует, будет смерть и тем встревожен.
Упавший лист забвением укрыт,
Он прахом стал, трухой распался.
Но человеку иное смерть сулит,
Душой он жив, хоть с жизнью и расстался.
Страшусь ли смерти? Нет.
Её я не боюсь, живя.
Опавший лист и есть ответ,
Тончайший в теле Дух - основа бытия.

Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного мёда,
К нам прилетели пчёлы Персефоны.

Не отвязать неприкреплённой лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчёлы,
Что умирают, вылетев из улья.

Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина - дремучий лес Тайгета,
Их пища - врем, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок,
Невзрачное сухое ожерелье
Из мёртвых пчёл...

За границы чертой,
В зарубежном краю.
За высокой горой,
Я живу жизнь мою.

Коль дано на роду,
Не случится беде.
Кто приучен к труду,
Прожить может везде.

Если слово лишь звук,
Мало значит оно.
Бесполезно как стук,
Об сухое бревно.

Но слов звуков волна,
Всколыхнула эфир.
Став идеей она,
Изменить смогла мир.

За границы чертой,
В зарубежном краю.
Я за горной грядой,
Жизнь в слова отдаю...
Марковцев Ю.

В каких портретах угадать черты
Предвосхищенья иль утраты?!
Играет дождь на переправе клавиш
И отпускает ноты на холсты...
Стремится сон смотреть в глаза ночей...
Свечей мерцанье поджигает время...
В каких рассветах произносит бремя
Нас, выпавших в жест, в преферанс судьбы…
«Но там внутри за тайной полотна»
Есть тонкий звук, пронзающий октавы,
Он помнит вечное, а дни слагают драмы
И вписывают в имя тесноты.
Какой же век тебя приобретет
Иглой мечты, привычкой свято верить
И призовет...