Сугубо кухонный портрет

Дождь, как гость ночной, не прошенный,
постучал ко мне в окно,
и дождинки, как горошинки,
бьют по нервам заодно....

На портрет взгляну невесело,
поцелую... отвернусь...
Снова голову повесил я,
и к тебе мечтою мчусь...

Не высок я ростом, не широк в плечах.
Я не то что маленький — средний я, обычный.
Некрасив, скуластый, грусть живёт в глазах,
Крепок я физически и к труду привычный.

Раньше был кудрявым я, теперь лысым стал.
Что ещё?...Силёнка — слава Богу есть.
Но что я силач, я бы не сказал,
Не люблю я хитрость, фальш в словах и лесть.

С детства я стихи люблю, в них я весь живу.
Для душевной радости их пишу всю жизнь.
Но себя поэтом, всё же не зову,
Так что на стихи мои, критик не сердись...

Сашек милый, ты - красавчик,
Мой любимый, сладкий мальчик,
Обожаю я тебя,
Ты вовек любовь моя.

Я стихи тебе пишу
И на твой портрет гляжу,
Карими меня очами
Манишь, сладкими речами

Слух ласкаешь, в дрожь бросаешь,
Что творишь... Ты это знаешь.
Привязал меня к себе,
Нет счастливей на земле

Женщины такой, как я,
Милый мой, а я - твоя.
Да, твоя и не жалею,
Нет тебя, мой друг, милее.

26.10.09г.

И пусть ликуют Небеса -
я за кристаллом вновь пошёл,
мне подсказали Голоса,
где ждёт Космический Орёл.

Надежда, Вера и Любовь
помогут смелым быть в пути,
а Мудрость мне поможет вновь
себя в пути приобрести.

Твой нежный, милый силуэт
с собою я опять возьму,
и образ в этот же портрет
поможет не влюбиться в Тьму.

Конечно, я не тот Боец,
что силен, мудр и терпелив,
но неожиданнй конец
тебе подарит позитив.

Дорога в Небо нелегка,
но одолею как-нибудь,
и извини ты чудака
за...

Он на кухню прошёл, сделав вид, что опять не заметил
Тот порядок, когда уже нечего с глаз убирать,
Мимо взгляда прошёл, где на раннем семейном портрете
Про себя сам себе что-то силился он рассказать.

От вчерашней любви он давно получил похоронку
И смирился - работа, их сын поступил в институт...
Тишина напряжённо звенела в ушных перепонках -
Что тебе не хватает и где по-другому живут?

Здравый смысл в знак согласья кивал на других с умным видом,
Извлекал своих кроликов жуликоватый...

Среди великих был он мал,
Среди пигмеев , он велик.
Тем кто сильней, он угождал,
К тем кто слабей был зол и дик.

Он хитрый ум в себе имел,
Желая власти, к ней стремясь,
Её добиться он сумел,
Вранья и лести не гнушась.

Сам не умея жить иначе,
От всех лишь ложь и подлость ждал.
Ведь путь наверх его оплачен,
Тем, что он лгал и предавал.

Вокруг себя он робких ищет.
Тех, кто усужлив с ним и тих.
А тех кто сердцем смел и чище,
Обходит — ненавидя их.

Портрет уродца — я согласен...

Я рисую одуванчик
парашютиков букет
Незатейливо был начат
этого цветка портрет.
Милый, нежный и воздушный,
Тонких паутинок вязь,
Мягкий ежик, непослушный.
Улетит, лишь дунешь, враз!
Только ветер ниоткуда
Налетел и смял этюд…
Полетели парашюты...
Где то сядут, прорастут.
Летом солнечные пятна
На лужайке отцветут,
Я вернусь к нему обратно
дорисую свой этюд!

Замело, наконец, замело…
Слякоть мерзкая тут же застыла,
Лист последний упал, мудрено
Приземлился на снег, и заныла
Осень поздняя - стукнул декабрь,
И объял Подмосковье морозом,
Через месяц заявит январь,
В Новогоднюю, Дедом Морозом!

А, пока, я на даче сижу,
Печь топлю, и пишу эти строки,
Через окна на речку гляжу,
И считаю карманные крохи…

Мысль рождается издалека:
Ручейком в русло реченьки входит,
Протекает пред мною река,
Обречённо от холода стонет…

Слегка пахнет...

Над водой, июньскою водой
Наклонюсь как можно осторожней,
Язычком лизнет мою ладонь
Синий всплеск, не задевая кожи,

Растворилась желтая жара
В истомленной зелени деревьев,
Эту синь глазами собирать
Для грядущих можно поколений.

У меня как малое дитя
На ресницах прикорнувший лучик,
Пусть пушинки тополя летят
Собираясь ласковою кучей,

Положу в нее как в колыбель
Солнца убаюканный подарок,
И замру, боясь набросить тень
На почти законченные чары,

Не спугнуть бы сонное...

Мне снежинка с неба на ладонь,
Как мечта прекрасная легла.
Но мечту рукою ты не тронь:
Она тает от её тепла.

На столбах с портретами афиши,
Тех, кто власти для себя хотят.
Белой, снег у дома сделал крышу,
Там снежинки белые лежат.

На холодном, там они не тают,
Но и их весною сьест тепло.
И водою мутной с крыш стекая,
В окнах нам испачкают стекло.

Красота холодная не может,
Оставаться на живом собой.
Ложь, афиша на столбе предложит,
Нам мечту, что будет лишь водой.

От...