Судьба скрипача

Сам не суди, и будешь не судим,
Лишь Бог судья, ведь он создатель.
Но если ты совсем не погрешим -
Ты праведник, ты идеал и показатель.

Путь грешника обыден и тернист,
Пусть не всегда он это понимает.
Жизнь каждому дана как чистый лист,
Её делами, кто как может заполняет.

Однажды всем воздастся за дела,
И от суда не увильнуть как ныне.
Что предначертано, судьба нам раздала,
Кто в замке, а кому-то жить в трясине.

Всегда от жизни многого хотим,
Но забираем то, что нам досталось...

Судьба несётся - вдоль обрыва
летит её локомотив...
Не быть мне, видимо, счастливым,
раз стал, как Лермонтов, ленив.

Мой путь увенчан от начала
осколками прошедших грёз,
их соберу я у вокзала,
когда промчится паровоз...

Судьбы календарь истрепался... и ветер-бродяга
уносит с собой день за днем, как лист за листом
оторванным ярким комком разноцветной бумаги,
кусок моей жизни летит вслед за летним теплом...

Походы за жизнью в мирской суете затерялись
дневник я стихами пишу, как простак Парцифаль
из прошлого мне только шрамы на память остались
и дни, как страницы уносит холодный мистраль...

Удержусь?
Не удержусь?
Ввысь взлечу? Или вниз сорвусь?
Трос натянут, шаг…и шквал,
Ветра встречного удар.
И стремительный обвал…

Падаю..но два крыла
Вдруг раскрылись
Вмиг Земля
Стала вся окрест видна.

Нет страховки у судьбы.
Делаешь свои шаги,
А куда они ведут,
Знает только жизнь без пут.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119033008409

Ожидал рукоплесканий…помидором получил,

Прям гнилым и прям по носу…оклемался и забыл…

Ждал ты резких замечаний, трясся как осины лист,

А тебя уж раз в десятый вызвали из-за кулис.

Зал беснуясь, рукоплещет, ты ж стоишь, ну столб столбом…

Да…портрет судьбы недаром в женском виде сотворён…

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119081607681

Не плачь скрипач, прошу, не плач,
Души моей не рви ты струны.
Ты мой спаситель, не палач,
Хотя мелодии безумны…

Забудь, скрипач, тоску и боль,
В игре своей люби желанно,
Звучат во мне твои ре – соль
То так ритмично, то спонтанно…

Возьми, скрипач, октавы высь,
И междунотное смятенье,
Со мною к звездам вознесись.
Там наших жизней продолженье…

Не плач, скрипач, ведь я с тобой
Играю ноты грёз и счастья…
Пусть будет дальше мир иной,
Его мы будем лучшей частью.

Два скрипача, младой и старый,
Концерт закончили на «бис».
И молодой, услышав «Браво!»,
Уж опустил смычок свой вниз.

Смычок, что -- танцевал на грифе...
А пальцы, будто – мчались вскачь,
Не упуская темпа, ритма…
Огонь и Пламя -- не скрипач!

Тянул же, пожилой коллега,
Одну лишь ноту, весь концерт.
По струнам ни скакал, ни бегал...
И в том был свой его секрет.

Так за кулисами услышав --
«Ну что, младого не догнать?»,
Подняв свой подбородок выше,
Сумел с достоинством сказать...

Замрет и растает забытая скрипка
В просторе, где нет ни конца, ни начала.
Но что остается? Лишь феи улыбка,
Тень зеркала, музыка снова звучала.
И лунная ночь так была сиротлива,
И дивные кони спешили куда-то,
И скрипки охрипшей звучат переливы,
А в них только грусть, пустота и утраты.

Мы снова приходим в бескрайние дали
Мы снова там ищем пути виновато.
А что остается? Лишь море печали,
И страсти утихли, и птицы куда-то
Несутся, и нет ни конца, ни начала
У жизни и счастья, есть...

Он был скрипач и, как Паганини,
Играл на одной струне.
Его в округе все дамы любили
И звали домой к себе.

А он любил лишь одну, но эта
Замужней была давно.
Он ей свиданье назначил и это
Муж наблюдал в окно.

Она все ждала - не пришел Паганини
Ни к ней, ни к себе домой.
Просто в ту ночь его задушили
Все той же одной струной.

Небо грозится и хмурится.
На сердце тоскливо, хоть плач.
Бродит по стареньким улицам
московская осень – скрипач.

Бредет она вдоль по Полянке
асфальтовой, городской,
потом по большой Якиманке,
потом, наконец, по Тверской.

Грустит о денечках погожих
и шепчет: «Ей Богу решусь:
для грустных московских прохожих
сыграю какой-нибудь блюз».

К Страстному бульвару подходит
и, глядя с тоской на людей,
желтеющей веткой проводит
по струнам холодных дождей.