Стыдный

Я такой же, как все, графоман,
Промышляю пиратством словесным,
Но, читать и писать, понимать
Мне не стыдно, друзья, – интересно.
Оттолкнуться от мысли на лёд,
Покатиться красиво, достойно.
Кто сказал про катанье моё,
Что порочно оно, непристойно?
Вот кульбит, вот тулуп новых слов,
Ну а этот прыжок безупречен,
Заряжаюсь от мыслей стихов,
Я чужих, ведь заряд их не вечен.
Как вампир к новой крови стремлюсь,
Упиваясь идеями смачно,
То страдаю, грущу, то влюблюсь,
Вы простите...

Долго стою снаружи…
мне почему-то стыдно

оскоминою зимней
рот до краев набит.

С небом целуются лужи,
а мне ничего не нужно,

на холодной моей подушке
осень уже не горит.

Волосы спутаны, мысли
пряжей свисают с пальцев,

отпускаю чувства на волю
как расписной узор.

Но больше наверное смысла
останется у меня под платьем

чем в недошедших письмах
пропавших "средь рек или гор"…


...мне почему-то грустно
мне почему-то стыдно

за то что так одиноко
за то что так оно...

Спешите по делам? Остановитесь.
Дорогу дайте. Встаньте возле стен.
Над городом, печален и неистов,
Ломает крылья раненый Шопен.
Сквозь дождь, идущий тихо и неловко,
Сквозь звон трамваев и вороний крик,
Сквозь улицы, как медленная лодка,
Плывёт, покрытый красным, грузовик.
И мальчик в нём, слезу рукой размазав,
Сидит, держась за хмурого отца,
Над белою, над гипсовою маской
Холодного и строгого лица.
С косичками и с выбившейся чёлкой
Пред невесёлым тем грузовиком
Идёт в промокшей...

Мне кажется, порою я грущу,
Лишь потому, что много сделал боли,
Тому, кто мне добра желал,
Тому которую люблю,
А извиниться не хватает силы воли.

Порой мои слова резки,
И очень грубы и жестоки,
Но ты же знаешь, я тебя люблю,
И в тишине, порой, прошу: - Простить...
Я так боюсь быть одиноким.

Я не могу смотреть в глаза,
Мне стыдно, веришь? Очень стыдно.
И слезы стали в образа,
Но мною были сказаны слова,
Я не сдержался, а тебе обидно.

Прости, прошу! Молю прости...

Признаться мне стыдно, но все же…
Ленивым ужасно стал я.
На что это только похоже,
Ругаю, браню я себя.

С дивана зад не поднимаю,
Живот на коленках уже.
Ведь меры в еде я не знаю,
Ну, где сила воли, ну где.

Про спорт я забыл абсолютно,
По телику снова футбол.
Мне дома спокойно, уютно,
От пива вновь ломится стол.

Признаться мне стыдно, но все же…
Ленивым ужасно стал я.
На что это только похоже
Что делать, скажите друзья!

И стыдно, и грустно, и больно
За всем этим мне наблюдать
Казалось, лишь стоит свободно
Нам руки друг другу подать

И будет манна небесная,
С народом идущая власть…
Нами и жизнью довольная
Где яблоку негде упасть

«Князья» же людские "нестэрпно"
Удачу, лелея свою
Несли ахинею, усердно
Обманывая эту толпу

И подлость стала сладчайшею
От века! Аналогов нет
Сделав и Деву кричащую
Минервой «оранжевы» лет

«Сделали» деву, и нас не грех
«Иметь" им, и будут «иметь»
Как только...

Сборы спортивные. Лето.
Жарко. Плюс тридцать в тени.
Жутко хотелось мне это!
Тренера тут не вини.

Дрогнешь, когда окунешься!
Дни окончанья манят.
Стонешь во сне: шелохнешься,
Мышцы безумно болят.

Нет в небе тучки и ветра.
Надо разок отпахать.
Двенадцать всего километров,
Можно потом отдыхать!

Ровно, легко пробежаться.
Близок финал, посмотри.
Хватит тренироваться
Дважды за день или три!..

С дрожью смотрю на дорогу,
Глухо клокочет в груди.
Мертвая в ноль, но ей-Богу...

Свободной Франции душа
В арабских опиумных ласках,
В притонах, в танцах, в сказках,
Да и в провинции Шампань
Не обнаружила веселья –
Эксперты были дрянь.

Французский дух, помощник галлов,
Арабам местным разрешил
Провинции своей страны взломать
На части, камеры, на клети и на жилах,
На ремнях, в подвале и в карете
Убить ростовщика.

Российский Александр, полуорёл,
Хотя и выиграл войну,
Хотя героем слыл 12-го года,
Российскую Наташу заколол ножом,
А в жёны взял какую-то...

Вот эра новая пришла, и что то людям принесла.
Этрусски пали -Рим пропал, черед язычников настал.
Те приняли Благую весть, но поняли как не Бог весть.
Сначала щеки подставляли, потом наверное устали.
Другим велели подставлять, кому? -язычникам опять.
Ведь "бить язычника не грех, святое дело, и успех!"
И что те в быте применяли, то христиане отвергали!
Этруссков(Римские) бани все сломали!, за баню иногда сжигали!
"Не мыться, значит плоть мертвить(), и духом бренность победить...

Один чудак с лицом фальшиво-грустным,
Ютясь в салоне своего «Порше»,
Сказал: «Мне стыдно называться русским,
Мы – нация бездарных алкашей».

Солидный вид, манера поведенья –
Все дьяволом продумано хитро.
Но, беспощадный вирус вырожденья,
Сточил бесславно все его нутро.

Его душа не стоит и полушки,
Как желтый лист с обломанных ветвей.
А вот потомок эфиопов Пушкин
Не тяготился русскостью своей.

Себя считали русскими по праву
И поднимали Родину с колен
Творцы российской...