Ступа

Бог пригласил тебя за стол,
Накрыл богатый разносол,
И с умиленьем ожидал,
Чтоб ты свой голод насыщал.

Но ты брезгливо и надменно
Ворчал: «Да как же тут всё вредно!
А это просто не полезно,
И почему всё не помпезно?!

Не буду это, и не то!
Всё несъедобно! Не моё!»

Спокойно Бог смотрел на «чудо»,
Сказал: «Упрашивать не буду.
Бери лопату и ступай,
Себе сам пищу добывай!

Увидимся, когда захочешь,
Поняв, что сам себя морочишь!»

С тех пор в страданьях и трудах,
Его, не слыша...

Взволнован мир весенним дуновеньем,
вернулись птицы, и звенят ручьи
бубенчиками влаги. С умиленьем
я разбираю мелочи любви
на пыльных полках памяти. Прохладно
в полях, и весело в лесу, куда
ни ступишь - крупный ландыш. Как вода,
дрожит лазурь - и жалобно, и жадно
глядит на мир. Берёзы у реки -
там, на поляне, сердцем не забытой,
столпились и так просто, деловито
развертывают липкие листки,
как будто это вовсе и не чудо,
а в синеве два тонких журавля
колеблются, и может быть, оттуда...

Россия – Родина и Мать. Её дорога
Особая – не духа ли богатырей?
Как много славных сыновей и дочерей
Ступило в мир с её широкого порога
На ту стезю! Стыдлива, царственна, убога,
Благая Весть по-прежнему сохранна в ней…
Знать, говорят недаром: на планете сей
Великая Россия – дом Живого Бога!

Между людьми издревле вестником считался и посланником Богов
На ниве горестной земной певец возвышенный и чистый,
На путь Служения однажды благородный, но тернистый,
Ступивший с горсткою скупой ему подобных смельчаков;
Кто будничных не поднимая тем, не зная в лексиконе низких слов,
Пел об Отчизне безмятежной духа, солнечно-огнистой,
Свободной песнею своей и мысли плазмою лучистой,
В ней собранной, умы людей освобождая от оков.

Своим путём ступай уверенно по жизни, не витая в эмпиреях,
Ища надёжную опору не в богатстве, не в чинах:
Земная видимая мощь со временем сотрётся в прах,
И вслед за тем развеет по ветру его ещё скорее...
В своей душе кто копит то, что при пожаре не сгорит, что не истлеет,
Изъедено не будет ржавчиной, не пропадёт в волнах,
К тому ж судьбы поводья держит крепко в собственных руках –
С его секретом ч и с т ы м з о л о т о м воистину владеет!

‘Кто ты и откуда? Думаешь, ты настоящий?
Право за тобой, так думать. Гляди, как свет становится всё ярче.
И ведь главное не мысли, и не то, к чему идёшь.
А то, как двигаться ты к своей цели! Осталась ли в тебе та мощь!?

- А, что, если на пути любовь?

‘Ну.. она, не должна, быть тебе помехой, верно?
И с ней, всё, как-то, легче вам преодолеть.
Ведь, всегда же лучше, идти к мечте заветной с кем то,
Что бы, если что, любовь могла триумф твой лицезреть.

- да, верно вроде всё, но почему...

Есть у осени забытые тропинки,
Есть у осени заветные места.
На одних почти идут твои поминки,
На других – осталась детская мечта.

Верь, не верь, - она не постарела,
И по-прежнему тебя ещё зовёт.
Всё забудь, ступай за нею смело,
И она тебя не подведёт.

И не важно, близкий путь ли, долгий, –
Ты идёшь, и значит, ты живёшь.
Это лучше, чем хранить осколки
Лет, которые уже не соберёшь.

Опять о давних временах я поведу рассказ.
О них поведал ветер мне, спокойно, без прикрас.

Когда-то здесь жила семья, обычная, как все.
Был кров, и хлеб всегда имелся в достатке на столе.

Но не богатыми они свой век земной вели,
Пахали, сеяли зерно, так жили, как могли.
А вечерами за столом беседы там велись,
О том, как было б хорошо украсить свою жизнь.

Росли и дети в той семье, всё как у всех, всегда.
Но дочь одна на удивленье всем прекрасною была.
Все любовались, стар и млад...

-- Двадцать вёрст от уездного города --


***
18 июля -- день обретения мощей святого преподобного Сергия, игумена Русской земли.
***
.
Двадцать вёрст от уездного города
по асфальту, грунтовке в пыли…
Все пути к преподобному сходятся
от пределов российской земли.

***
ЧУдной школы московской создание
пять веков души Богу хранит –
за деревней Тимошкино старая
при погосте церквушка стоит.
Два столпа четверик охраняют…
Обезглавленные купола…
Но алтарь троечастный внимает,
как...

Убегал от беды,
И в печали ступил.
А за мною следы,
Дождь слезами размыл.

Сколько ж лет, сколько зим,
Уж минуло с тех дней.
Когда я молодым,
Жил легко средь людей.

То что было прошло,
Не жалею о том.
И добро всё, и зло,
Смыло жизни дождём.

Обретал и терял,
И всем был не своим.
Для больших был я мал,
А для малых большим.

Убежал от беды,
А следы в день былой.
Время буйной воды,
Смыло все за спиной.
Марковцев Ю.