Ступа

Нету выходов в темноте,
что при свете видны, и те
затянул лабиринт полумрака,
примерещится тут загадка.

Нету слов, их растаяло эхо,
поглотилось старыми стенами,
в этом доме, забытом успехом,
всё засыпала пыль, нетленными

не судьба быть ни книгам, ни людям,
всем им выпал положенный срок,
этот кров был когда-то уютен,
нынче в дужках темнеет замок.

От кого и зачем защищает?
Робкий шорох забытых времен
по паркету со скрипом ступает,
вдоль портретов...

Здесь воды Ганги
Движутся едва,
Пространство разделив
На "Нет" и "Да"
Здесь что ни двор -
То Ашрам или Храм,
Здесь каждый встречный -
И священник и купец
За десять рупий
Он продаст вам вечный рай,
Благословение
Всех явленных божеств...
Купи - может узнаешь,
Кто ты есть
Не покупай -
Быть может, сам найдешь

Смени футболку Reebok
На курту
Скинь платье Прадо,
В сари завернись.
Что снял -
Индусам местным подари,
Им тоже хочется,
Чтоб все наоборот...

Если вдруг встретишь...

-Кто там стучится в поздний час?
-Конечно, я, - Финдлей!
-Ступай домой. Все спят у нас!
-Не все! – сказал Финдлей.
-Как ты придти ко мне посмел?
-Посмел! – сказал Финдлей.
-Небось наделаешь ты дел..
-Могу! – сказал Финдлей.
-Тебе калитку отвори…
-А ну! – сказал Финдлей.
-Ты спать не дашь мне до зари!
-Не дам! – сказал Финдлей.
-Попробуй в дом тебя впустить…
-Впусти! – сказал Финдлей.
-Всю ночь ты сможешь прогостить.
-Всю ночь! – сказал Финдлей.
-С тобою ночь одну побудь…
-Побудь...

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...

Босоногий мальчик, он летел над полем,
Не касаясь ножками стебельков травы,
Ах, какая всё же, ты родная доля,
Босоногий мальчик - это я, и ты…

Мой знакомый сверстник - памяти волшебной,
Помнишь, над окошком ласточки кружа?
И к дождю и к солнцу, может быть к молебну,
Приглашали птицы, словно ворожа.

Детство босоногое, у окна рябина,
Там за горизонтом плещется река,
Детство босоногое, мама, а кручина -
Всё ещё от ласточек очень далека…

Изгородь, смородина и фиалка цветом...

Закрывая глаза, вижу образ я твой,
Ощущаю тебя каждой клеточкой тела,
Но спросить об одном я пытаюсь, несмело,
Потеряв снова сон и душевный покой.

Есть ли шанс хоть один, что полюбишь меня?
Что подаришь навеки мне нежность и ласку?
Что с тобой обрету несказанную сказку, -
Рай, любовного полный, до края, огня?

Джульетта…
Есть ли шанс у тебя? Молвить смею несмело:
Может есть. Да, наверно... Теперь знаю точно!
Заглянув, я в себя, ощущаю порочно,
Что коснуться души я твоей захотела...

- Послушай, послушай: пора нам малину сажать!
- Какая малина, куда б от тоски убежать!
Какая малина!! Дождаться бы ночи -
Уснуть и забыться... А впрочем, а впрочем...
Ведь может случиться - пройдёт она мимо,
И скажет: «О, боже, какая малина!..»
И будет с атласа горстями рубины срывать,
И вдруг улыбнётся - о чём мне тогда горевать!
Испачкает губы в малиновом соке...
Чего ж ты молчал - не упущены ль сроки?
Конечно, конечно
пора нам малину сажать!

- Вставай лежебока - пора...

Всё сложилось хорошо,
хоть не так как я хотела.
Спутал обладанье телом
ты - с владением душой.
Прецедент хочу создать,
знаменательную веху -
я сегодня буду сверху.
И сегодня, и всегда.
Как устал мой poker face
делать радостную мину.
Ты храпишь, когда на спину,
мой роскошный эдельвейс.
Пой лошадка – игого -
голос твой красив и тонок.
Спи, мой пожилой ребёнок,
в чреве ego своего.
Зря качают колыбель
няньки - щука, мышка, кошка.
Занавешено окошко,
только я не снюсь тебе...

Вечор, летя вечерним космолётом,
В аэропорту «Люфтваффе - 2»
Из Ирокезии в Апачию пролётом,
Разговорился я с гражданкой США.

Я б и гражданку в ней признал едва ли:
С дитём, с баулами наперевес…
Замордовали, говорит, замордовали!
В гурона каждого вселился будто бес!

От всех удобств осталась лишь «голландка»,
А в двери стук и постоянный гай:
« Дуй подобру отсюда, оккупантка -
Квартиру брось, и в Англию ступай!»

На перестройщика и мы, брат, напоролись.
Сперва «сю-сю», потом...

Когда диск солнца, как сквозь сон светя лениво,
Теплом встречает беззаботную весну,
Люблю я Ветра беспокойные порывы:
Как буревестник, за собой ведя грозу,
Попутав тесный город с океанской нивой,
Он с ураганной быстротой грозит теплу,
И леденя его, на миг теряет силы;
Но остывает, набирая высоту,
И вновь свободой загорается игриво.
И, будто больше с притяженьем не в ладу,
Ныряют птицы прямо в тучи налету,
И зависть выси и пьянит, и боязлива...

Познав характер Роз Ветров, что так...