Струны

Мне тридцать зим –
четыреста семьдесят пять миллионов вдохов,
столько же выдохов – отсрочек судьбы
до встречи с Тобою, Господи; моё дыхание –
тридцать витков вокруг солнца; моё сердце –
ядовитая чаша вина, выдержанного в подвале осени;
моё счастье – откровения жребия сиюминутности,
познающие роскошь и нищету.

Ты чувствуешь плоть, выкованную в сердце Солнца,
доведённую до инстинкта, и возведенную в ранг поэзии,
боль, вырванную из утробы матери;
ты чувствуешь душу, брошенную...

Анна Герман
Судьбы обман,
Авария и рок
Настигнуть, как

Могли такое
Существо небесное,
Создание неземное!

С каким надрывом
Душевным и болью,
С улыбкой дивной
И жаворонком, высокой

Октавой,на сцене взлетал
Её чудесный голос!
Он за живое брал
И уносил за мира грань,

И заставлял рыдать,
И струны рвал
Сердечных ран!

О, Дива дивная
Душа невинная,
Серена чаровная,

Что завораживает
И чувством потрясает!

И с Ангелом сравнимая,
И чистота не...

Вот старый, старый дом,
Где бродит тихо мышь.
Ни капельки гвоздя,
Ни порванной струны…

В разбитое окно,
Глядят из темноты,
Умершие давно
И больше не нужны…

Там веет суховей,
На мельнице ветров,
Там серый мир возник -
Остался навсегда…

Додумав до конца,
И я уйти не смог,
Без шляпы и пальто,
На долгие года…

Картинка из Яндекса.

В прожилках старого клёна, обнажённым нервом любви,
колышется осень, таращится в небо,
вращаясь глазным яблоком забродившего солнца;
подошвы глотают лимонную пыль; движения,
словно метафоры беспричальности на костылях золотого ветра;
изрезанная кора
увековечивает подростковую лирику;
корона ветвей венчает на царство прощальную песню
багровых костров уходящего дня.
Осень – её полночное ложе, её сердце, её дыхание –
растопленный лёд призрачных родников;
с шёлковых лепестков её...

Закат прикоснулся к Земле одичалой,
Затронул печалью все струны души,
И песнь прозвучала любви запоздалой,
Но ты, в этот раз, за ней вслед не спеши.

Глупцы созерцают беззвёздное небо,
Гадают, что будет с Землёй впереди,
А ты видишь всё, хоть и движешься слепо,
И всё же, судьбу свою так не гони.

Играй своим разумом, сердце не трогай,
Оно ведь ни раз тебя в жизни спасёт.
Ведь будь ты бродягой, в одежде убогой,
Тебя только близкий душою поймёт.

Ступай по Земле, как ребёнок - с...

Паломничество в Дрезден.
Пронзает взгляд – как отдалённый ветер
с вечерней плёнки моря –
царица неба в человеческом обличьи,
стоящая на пыли облаков,
босая, в сонме ангельского хора,
заполнившего неба полотно,
в естественной близи и неприступно,
благоговейно, нежно, и подобно
поэзии, будто сама душа
и родниковое дыханье живописца,
будто сама его печаль в её лице,
держащая младенца, как крестьянка,
в плаще из голубиной, мягкой ткани,
объявшая глубокое пространство,
как вещий...

Чего скрывать? Я знаю - ты меня не любишь!..
...Отпустив до дна обиды и тугую боль -
Сухие листья, тонкие, как струны,
Оставить от тебя хоть их ты мне позволь!

Чего скрывать? Я не скрывала вовсе
Ты не заметил, что не доброй я была...

(Стихам на время отдавалась, к прозе
Вернуться я хотела и могла)

Как ты смешон и как ты глуп поныне-
О! Дайте мне платочков море и подушек воз -
Смеяться буду, плакать, хоть и не остынет
А плакать - это так, смеяться лишь до слез!

Ну, что ж...

А правда как варенье для души её ты успокой
не тормоши, из сливы из инжира и жердёлы,
из вишни, даже из судьбы весёлой, нанизаны
на струны наши дни, не оборвать до времени,
не сможешь, и не сварить, засыпав сахарком, а
размешав печаль и старость, пить, восстановив
оборванную нить, пути, старания, а прочие нев-
згоды не помешают и не разольют, варенья
что варилось (быстро) тут.

Мужчинам комплименты не нужны.
Оставьте похвалюшки —
немужчинам.

Есть кровь и свет.
И тихий плач струны.
Всё остальное — словом измельчили.



Хотите дальше — мелочь измельчить??
ах, мой факир!…
мой бог!… золоторогий…

Но молча кровь течет. Без болтологий.
Заткнитесь. Вы не знаете мужчин.



Они придут.
И вместо всех божков —
плечом упрутся в мир застрявший этот…

И вытолкнут Вселенную с кювета.
И в бар вернутся. Допивать пивко.



+

Майкл Томас...

Что там, под тёмно-зелёным сукном?
Воздух Рима, Неаполя, Мальты, Сицилии,
вызов эстету, битый античный мрамор,
истина без идеала,
натура, уличная толпа, лихорадка,
напряжение и естество, пьяная
музыка, не знающая покоя.
Лицо, это лицо, смугло-румяное, перебегающее
с одного холста на другой
в смешении черт;
это лицо, лицо играющее
черноплодным цыганским взглядом
под широкими ветками
тёмных бровей,
в котором нежно слились,
мгновенностью чувства,
непослушные волосы, полные губы...