Строки

Тихо ступает ангел мой белый...
Золото листьев стало певучим.
Ночь именная рассмотрит нас лучше,
Если с тобой мы просители веры.
Тает строка, а за нею вторая
Умерли скрипки, играют литавры
Видишь на землю ступает стозвучный
Холод декабрьский пасынок драмы.
Нежное форте
На темных качелях
Так открываются строки дыханью...
Все уже сказано кем-то и где-то?
Все уже сказано, разность в молчаньи.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118121309983

Я Вас любил до дрожи
Слов, языка, гортани...
Я останавливал воздух
Строками между нами.
В нимбе строки и хмеля,
В готике солнечной пыли
Я Вас встречал молитвой
Белой моей латыни.
Жала теней звуки лили
В прописи золотые,
Я Вас искал с колыбели,
Всуе, впотьмах, впомине...
В том замерзающее-рваном,
В том откровенно-молчащем,
Там, где полынь первозданна,
В той обжигающей сини.
Там, где слова первозванны
В неубиенных рассветах,
В месте немыслимо-тонком,
В плавности медленно-светлой...

Под “государственною крышей”
26.03.2019
Мариуполь-Севастополь
Поэма – Трилогия!
*
Часть первая

Время уходит, как в песок
Вода, из бывшего колодца,
Вдруг исчезает, точно в срок:
Чрез как бы Вечности Пролог,
Поивший век меня с восхода
И, до захода, – как бы – Рок,
Последний проскочив порог,
Закончит рифмой Эпилога.

Пока Колодец мой с водой,
Я буду жить, припоминая,
Что до ста лет она – живая,
Поить грозилась, при любой
Опасной жизни ситуации,
А там, как высохну, за мной,
Я...

Мы одни здесь, мой Феникс, с тобою вдвоем и одни,
Так у стекол губами по каплям читают сонеты,
Пишут нотную грамоту нежностью лунного света,
И скользят в многозвучье псалмов в запыленной степи.
Здесь, на краешке словаря, так мучителен сад,
Высь несказаных снов,
Что нас звуками водит по нежности каждого слова,
Что всем шепотом рук пытается произнести
Её теплые губы в подстрочнике лепестковом.
В этих рунах шафрановых и в огромных кавычках разлук
В две строки и за скобки нас в эту...

В той темноте, где у ночей хребет из воска,
Какая нота, милая... Скажи, какая нота,
Какая Нота отвечает за Любовь?
В изгибах повторений тесноты
Соткать свеченье сил
В подстрочник синих терций,
Где, обостренные до солнца,
Мы - лирика сквозных свечей.
Идем со мной по краешку строки
В тот шепот слов, в ручное откровенье,
Там, где Эфир у ног отца Эреба,
Играет лунный полонез размена нот...
Размена запахов на чистокровность слов
Широкой плетью одичавших ароматов,
Где вне земли мы...

Чернила - разведенные буквы,
Тени от слов, и они до сих пор помнят, что такое «любить».
На голод уст знамение строки...
И капает тавро с пера,
И ветер оборачивает пальцы в свои молитвы.
Прикосновение и осень
Оставляет незаконченным псалом - снег,
Пришедший целовально временность лечить,
Пока мы не откреплены от корня,
Привязаны к груди,
Рисуя пальцами на окнах имя...
Пока мы поднимаем руку, чтобы прощаться с поездами,
Как будто силимся остановить
И говорим: «нет, не пройдёт», что...

Выстели, вьюга, полотнами
Ветошь моих имён.
Я был тобой изуродован
В тени сплошных времён.
Имя моё не выцвело,
Алый шиповник цвёл в снег...
Я ничего не выдумал,
Это был мой разбег.
Лира моя, о, временность,
Я не читал стихи,
Я их раскладывал веером -
Вдох поперёк строки.
Я их молчал обнажением,
Буквы к себе приручал...
Я их обжог откровением
Я их в строке венчал.
Белые многоточия...
Девочка, дай мне воды,
Я так измучен прочерком
В рифме сквозной ветлы.
Там, где ладони...

Изысканная бронза тишины...
Творец четырнадцати строк сонета,
Охотник за тенями спит,
Мой алый зверь выходит слушать звуки коронации роз солнцем.
Я вложил своё сердце в сокровенное звучание твоих лепестков.
В касаниях, которые я держал между воздухом и телом,
Медленное кадило через храм мой разливается...
Цветы, что посадил архангел, расцвели...
Амфора жизни,
Душа огненной касты,
Сок Психеи,
Эглог трав...
Душа принесла своё происхождение с небес...

Шёлковый шрам ласки,
Скрытая в...

Я хотела отдать вам монеты стихов как богатство.
чтобы сделать свой вклад на счета вашей вечной души.
не сочтите мои объясненья в любви панибратством,
ведь в поэзии я не ищу для себя барыши...

Я пыталась оставить валюту стихов вам в наследство,
чтоб могли вы транжирить потом те слова в кутежах,
не найдёте вы в них молодящейся дамы кокетства:
это целая жизнь поместилась в последних строках...

Я хотела вручить вам подарок стихов как награду,
чтоб сияли они на груди как на ленте медаль...

Красота - мгновение краткого усыновления.
Диалог её всегда перетекает из острого и тонкого звучания своего,
смешивая все элементы, в неповторимое.

Так дерево никогда не выращивает все ветви в одном и том же направлении.
Так мёд по трещинам вербы греет росток.
Так глаза в темноте поют дальше нот.
Так по позвонкам амфор, проникая в дрожь агоний,
разливается строка по длинне дыхания.
Так в скорости, отделяющей вес строки, от её написания,
летит стрела до звона с осторожной тонкостью...