Строка

Отрывает вас от меня,
И меня отрывает от вас листопад...
Осыпается воздух буква за буквой,
От цветенья устав.
Блестит нитями строка,
Чтобы научиться состраданью иному...
В каждом имени узнавая своё...
Словно в этот миг:
"Молчи" - заплакал вечер...
Молчи, заплаканный вечер,
Ты был словом, ты был фразой...
Взвешенный в воздухе,
В дрожащих обьятьях дождя...
Заплачь, молчаливый ветер



Никто не знает сколько нужно любви...
Сколько её достаточно,
Сколько её не хватило...

Целую эту музыку плечей
И пальцы, что сплелись и расплескались.
Раскрытым знаком теснота свечей
Пьет невесомое глубокими глотками.
Возьми меня в огонь осенних снов,
Когда ладонь устанет жечь чернила,
В буквы, которыми нас говорил Господь,
За всё, что суета в нас не любила.
Власть и безвластие,
Ты кровь моя и плоть.
Я кровь ковал до встречи наших точек...
До запятой, что прочитала нас насквозь,
В​ побуквенных хорал слагая ночи.
За всё, к чему нас сон не ревновал,
За виденные лица...

Всё по планам, всё по планам,
Иль по Божьим, иль моим.
Божьи — путь диктуют странам,
И мои подвластны им.

Всё по планам, а случайность,
Плана Божьего строка.
Изменяет в ней реальность,
Провидения рука.

Богу Божье, не объять нам,
План Его, людским умом.
Лишь живя его порядком,
Души мы от зла спасём.

Всё по планам, только спорят,
Люди ими меж собой.
И несёт их в море горя,
Став их жизни план войной.

Всё по планам, всё по планам,
Радость счастья и боль ран.
План не всякий...

По мотивам статьи-интервью Александра Никонова «Не от мира сего»: Журнал «Story», 2010г.

Все ваши Пушкины, Толстые – гнус и мразь.
Что ни строка – кощунство, грех и мерзость.
Безбожники, они втоптали в грязь
Святые имена, умножив ересь.

Таких уродств теперь уже не счесть.
Ногою к Богу открывают двери.
Забыто всеми напрочь слово честь
И что для мира значит Символ Веры.

Все катятся в бесовской пляске вниз.
Телесное повсюду увлеченье.
Любовь сменил совместный онанизм,
Аборты стали...

К стихам накрывают ночь.
Как трепетно выбиты тени!
Нечаянно найденный штрих
Опустится на моленье...
Где суммой ветвей и теней
На соло Екклесиаста
Распуститься белая тень
Колоратурных сопрано.
Биенье. Осыпется миф
Огнём воскового сатира,
Тоскою скрипичного Лира
Сгорит стихотворная пыль.
Из рук вылетает строка,
Одета касаньем терновника,
И с Магдалининых плеч,
Вновь падают белые шорохи...


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2019
Свидетельство о публикации №119082408258

*Раковина разума-постель для жемчужины мысли.
*Определённость и конечность,

Что в нескончаемость идей,

Преподает природа вечность,

Находит бесконечность в ней.

Как скуден день, нас именующий людьми...
Как холодно его причастье...
Как пусто в мире, где ты есть отчасти,
От части невесомой красоты.
Рубец веков, эпохи тесноты...
Рубаха белая и капля алой прозы -
Вот тут Офелия играла в свои розы
И познавала пальцами шипы.

Молитвенна строка и легок шёлк...
И в сумраке играют музыканты..
Харон берёт со всех двойную плату
С момента сотворения веков.
Но что она почившая в себе?
Легка ль была её последняя улыбка?
Как зыбко, Господи, смотри как...

Всегда отыщется в заборе,
Гнилая, хоть одна доска.
А в самом честном приговоре,
Солжёт, хотя б одна строка.

Всегда Хозяин правит балом,
И где Хоязина нет — там,
Порядка нет и как попало,
Народ относится к делам.

Всегда — понятие «всегда»,
Совсем, не навсегда во всём.
Не надоевшее — беда,
А то, что мы застыли в нём.

«Всегда» - лишь символ повторения,
Того, что долго быть должно.
Цикличность факта и явления,
Зовёт законом в нас оно.

«Всегда» в себе не признавая,
Забор меж...

Там, где упадёт
Небо в озеро,
Птичий перелёт
В дымке розовой.

Мы твои сыны,
Даль бескрайняя.
Кто пришел с войны -
Душу ранило.

Так бы и дышал -
А печалится.
Журавли спешат.
Возвращаются!

Пусть строка бежит
В речку повести.
Хочется дожить
Мне по совести.

Коль повторяя много разных фраз,
Они же нами заучились враз,
Что видится при помощи трёх глаз,
То выставили снова на показ.
Тот Библию писал, не покладая рук,
Не избежал он так же вечных мук.
Спасая тело, о душе забота,
С учётом их судьбы круговорота,
Такая гиблая у них работа.
С макушки головы, до самых пят,
Промок пророк под ливнем сильным, сник.
На птичьем языке писал опять,
И сочинил свой новый, странный стих.
Его сума сама полна добра,
Игра в слова строка уже буквальна ,
Ни...