Строить

Нет! Она не самозванка.
В душу входит как домой.
Словно гусеницы танка
Или войск парадный строй,
Каблуки прекрасной музы
Мнут и давят тяжким грузом
Нервы бедного поэта,
Мелодичные куплеты
Выжимая из него.

Нет! Она здесь не чужая.
Ей прописка ни к чему.
Место в сердце занимает,
Не даёт дремать уму.
Госпожа с железной палкой.
Ей нисколечки не жалко.
Загоняет мысль в тетрадь.
- Левой, правой, ать, два, ать!
Ну-ка, быстро стала в строй!

Зной,
И засухой трава — выжжена.
Стой,
Не всё что от души — истино.

Зной,
И солнышко печёт — яростно.
Пой,
Пусть даже на душе — пакостно.

Зной,
И пот бежит струёй — липкою.
Злой,
Проступок злою был — ошибкою.

Зной,
И жажда всё сильней — мучает.
В строй,
Я загнан, в чужой строй — случаем.

Зной,
И трудно жить хотя — солнечно.
Бой,
Проигран бой и всё — кончено.....
Марковцев Ю.

От простачков до дурачков -
довольно быстрая дорога...-
Видать, под чары «новичков»,
что, с президентского порога,
туристов посылают на...
( Пусть познают чужые дали! ),
съязвивши: Мол, Живёт Страна!
И недруги, о том, чтоб знали!
И уважали, задарма!
( При их ли строе... да резвиться!? )..
Не то, родные закрома,
легко способны приоткрыться...
Да с Генералом, во Главе,
кому, уделом, бить нахальных...-
Кто, по судьбе, на «Булаве»
( Как на коне! )...- Знать, до Навальных,
совсем...

Срывая цвет с запястий,
Наши руки сплетались,
Вторгались друг в друга,
Пускали корни,
Словно ветви, искали весны
Во исполнение желаний...
Биением птиц твой трепет.
Столь хрупкие, мы доверяемся друг другу,
Плывем к глазам Аргуса,
Звук на полуслове оборвав.
Перетекание близости в молитвы;
Пальцы, ласкающие губы,
Вздрогнувших тел качели...
Твой огонь для моих ладоней.
Утопающие следы сутр...
Осыпайся к ногам,
Как дозволено женщине,
знающей тайну воды и воздуха...

Я бы могла написать на немецком,
На португальском или на шведском,
Я бы могла написать на французском,
Но я написала стихами на русском.

Значит, для русских стих предназначен,
И нисколько, никак не иначе.
Пусть кто-то скажет: «В написанном бред»,
Только проверь всё в истории лет.

***
Верь, что Бог есть на свете один.
Он и отец, и кумир-господин.
Род – его имя, он всё породил
От тварей земных до небесных светил.

Не вспоминай Бога всуе напрасно.
Все беспокойства не любят – то ж...

Дабы история не знала искажений,
Не подвергались пересмотру подвиги дедов,
ПАМЯТЬ войны нужно хранить для поколений,
Чтоб понимали цЕну мирных облаков.

Ведь ПАМЯТЬ, как - сосуд хрустальный, хрупкий,
Хранит голодный взгляд блокадников войны,
Или следы, что выгрызли овчарок зубы,
Раны у тех, кто пытки выдержать смогли….

Хранит она листок из дневника мальчишки,
Безусового еще, но храброго в бою,
Ему бы в школе , да … читать бы.. книжки,
А он решил, что должен быть в строю…

Хранит...

Идут чредой упрямой дни.
Я не бегу за ними в даль.
Передо мной глаза твои,
А в сердце гордая печаль...

С тобой прощаюсь я не в первый раз.
К тебе сорваться я готова!..
Но только в этом мире нету нас -
И строчка о любви уже не новость...

Мне очень больно, я грущу.
Любовью и тревогой жизнь идёт...
Я каждый день тебе слова пишу,
О том, как крик мне душу рвёт.

А ты молчишь, ни слова, ни привета,
И день похож на завтра и вчера...
Вокруг, везде сиянье лета,
Да так, что кажется...

У русских есть неведомая сила,
Кто знает, те зовут её - авось.
А тем кого она не посетила,
Увидеть её в деле не пришлось.

Авось ломает все стереотипы,
И в стопор повергает разум наш.
Когда ты слышишь льда о борта скрипы,
Лишь он спасёт тебя и экипаж.

Нам без авось нельзя за дело браться,
Нам без него успеха не видать.
И даже если сильно постараться,
Его придётся всё же вызывать.

Авось веками русским помогает,
Он незаметно укрепляет нас.
И струсить в трудный час не позволяет...

Забери взгляд мира, забери,
В строчку смерти, в мир без обязательств.
Я поверил нежности зари,
Но был сжат, тисками обстоятельств.

В чувствах светлых я искал опоры,
Их разъела неурядиц ржа.
И молитвой с Богом разговоры,
Ища помощь, зря вела душа.

Верил я, своим самообманам,
Идеалов, выбрав эталон.
Но ничто, нам не даётся даром,
Выбрав чувство, им я был сожжён.

Время мчится, ну а я всё там же,
В кошельке и в сердце пустота.
И надежд, и быть не может даже,
Что взлетит...

У дороги поле ржи,
Да берёзки с клёнами,
В тихой радужной глуши,
Речка с перезвонами!
Дует лёгкий ветерок,
Пахнет терпкой мятой.
Бродит летний вечерок,
С белою заплатой.
Выполз из лесу туман,
Стелется в низинах.
Вышел месяц-хулиган,
Взглядом даль окинул.
Филин ухает в бору,
У болотин нега.
Дремлет зорька на посту,
Да скрипит телега.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

ДОПОЛНЕНИЕ:

Некоторые читатели приходят на мою страничку по ссылке некого "стихотворца"
Вл. Шебзухова...