Строгий папа

Хватит всем американец,
Свою волю диктовать.
Под твои мотивы танец,
Мир не будет танцевать.

Хоть ты Клинтон, хоть Обама,
Хоть чудила рыжий Трамп.
Ты не папа нам, не мама,
Не тяни к нам своих лап.

Деньги — главный Бог твой самый,
За них душу ты продашь.
Только мы народ упрямый,
У нас совесть есть — Бог наш.

Склад ума и образ мыслей,
У всех наций свой во всём.
Что одним наградой высшей,
Другим будет пустяком.

И тебе американец,
Нужно вспомнить — ты не Бог!
В твоей правде...

Вишня зимняя Сибири, задыхаясь гарью,
Не смогла, не затушила своим соком пламя.

Запылал, занялся бантик алым цветом боли,
Но ни папа, и ни мама не успеют к Оле.

Телефон роняя, вскрикнет у закрытой двери
И утихнет...
Мирозданье вздрогнет от потери.

На дисплее тускло очень, пробивая тьму:
"Мама, мамочка, родная, я вас всех люблю!"

В глухой деревне мальчика
Приезжий вдруг спросил:
«Ну, где же твоя мамочка?
Я выбился из сил.
Искал, искал. И дома нет,
И нет её в саду.
Твой папа передал привет.
Где я её найду?»

Ему ответил маленький:
«Идите прямо, дядь.
Она с утра в свинарнике,
Её легко узнать.

На ней панама классная --
Преяркий красный цвет!»
С улыбкой, дядя: «Ясно мне!
Вопросов больше нет!»

Когда очередная тьма,
бока, по койке разбросавши,
их начинает мять, весьма,
тебя, как будто на..., пославши,
тогда и думки, спишь..., не спишь...,
но, вечно избегая страха,
почти, как домовая мышь,
ютишься, словно в клетке, птаха,
принявши позу...- Нет, не то!
Тогда, другую...- вновь, не вышло! -
К шарам на лбу..., вопрос: За что?
Но, знать, закону, ночь, как дышло...
и верховодит над душой...
да и над телом, извращаясь,
где ты, с больною головой,
едва ли не лунатик, маясь...

Тернистым, ухабистым с 1000 препятствий,
Был путь от зачатия к рожденью твоему,
Но волею Бога с подачи Вселенной,
Дано было ЧУДУ свершиться тому.

Когда в день весенний, под пение птичек,
С улыбкою солнца и первой листвой,
С Альбертом Саксонским и Уильям Шекспиром,
На свет появился ребеночек мой.

Что лучшее с папой твоим мы создали,
Что стало любви нашей дивным ВЕНЦОМ,
ТЫ- НАША ДОЧУРКА, ТЫ- ЦЕНТР МИРОЗДАНИЯ,
И с первого дня ты была молодцом!

Читать начала ты с ДВУХ лет с...

А Павлик-то Морозов, сукой,
что называется, большой,
слыл, за дела... Зато, Наукой,
был обелён...- В Совке, судьбой,
хотя и сдал родного папу
( Но здесь, опять же, говорят... ),
тем, поделом, карт-бланш, на лапу,
всучив ( По сути, напрокат! ),
посланцам, как бы «Новой Эры»,
в известной шайке ( «На века»! ),
вступил, Героем, в пионеры...-
Взлетевши, мифом, в облака! -
Как от греха подальше, к доле...,
чтоб сгинуть, в оной ( Но за что? ),
на бесконечном русском поле,
где прав не...

Вовиной собачкой снова
Гости восхищались.
Те же самые вопросы
Вове задавались.

-- Кто ж твою собачку кормит?
Ест, поди, не мало.
Вновь ответ звучал по форме:
Кормит её мама!

Знал, попросят, не иначе,
У собачки лапу.
-- А гуляет кто с собачкой?
Вмиг ответил: Папа!

-- Ну, а что, ответь нам, Вова,
Делаешь ты с ней?

Хоть вопрос для Вовы новый,
Поспешил скорей
Всем уверено и смело
Выдать речь свою
Про единственное дело --
Я её люблю!

Мчится время словно пуля,
Мама, мамочка, мамуля,
Сквозь года в меня глядишь,
О тебе, здесь память лишь.

Всё отдал бы за мгновения,
Прости — редких встреч с тобой.
Только нет во мне умения,
Вернуть день ушедший свой.

С папой вы навек уснули,
Те минуты словно пули.
Ранив сердце болью злой,
Шрамом в нём всегда со мной.

Был я не в родных краях,
В те минуты в мире сытом,
Весь в заботах и делах,
Занят мещанина бытом.

Мама, мамочка, мамуля,
Ты простила — сам смогу ль я...

Первый день рождения без тебя…. Страшно….
На душе промозглый дождь, гроза…. и все неважно,
Что еще вчера в приоритетный ряд формировала,
И монотонно мозг высасывает мысль- «тебя не стало»…..
Я как бездарный ученик, что вечно в двойках,
И сколько в голову не вдалбливай ему,
Все зря, регресс лишь стойкий.
Не пробивает жизни луч, не манит, и не греет,
Науку жизни без тебя мой мозг не одолеет!
И в этот день рождения вместо теплых унт с овечьей шерсти,
Что я дарила, но, не успела ты...

Прости меня мама
Непутного сына,
Война моя драма,
Пройти не мог мимо.

Прости меня папа
Не смог что жениться,
Ушёл что в солдаты,
Не смог вот смириться.

Простите, вы, люди
Что в мирное время
Среди этих буден
Не встал на колени.

Не мог я иначе,
Земля здесь святая,
А вороги скачут
По людям стреляя.

А вороги скачут
И всех убивают.
Не смог я иначе,
Земля здесь родная.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2018