Строчки

С каждым шагом рождалась строчка.
По щекам щекотал мелкий дождик.
В отношениях наших – точка,
А анализ наступит позже.

«Добрых» вновь оказалось больше,
Их слова оказались сильнее.
Я хотела любить тебя дольше,
Только дальше было б больнее.

С головы до ног окатила
Проезжавшая мимо машина.
Помогло. Пыл она остудила.
Как бы сделать довольную «мину»?

Как и прежде, рождаются строчки,
Но за ворот стекают слезы,
Может, наш роман не закончен,
Может рано нам ставить точки…

Как стихи рождаются, я знаю,
Потому что сам пишу стихи:
И с начала, и с конца, и с края,
И как отпущенье за грехи.
Стих порой ребёночком рождается
В радости, и в муках, и в мольбе.
И ни в чём, родившись, не нуждается, -
Только во внимании к себе.
В солнечный денёк или в ненастье
Рад звучать сердцам он в унисон.
Но и есть особенное счастье
Для стиха, коль песней станет он.
Для стиха, а главное, - для автора.
Это ли не чудо из чудес?
Словно автор пересел из трактора
В «Жигули», а...

За гранью тайны.

В одном селе между холмов
среди речушек и лугов
В избушке старенькой сырой
молился парень пред свечой:
-Не симпатичны мне пустые
дела и помыслы людские
Да, грешен я. мне нет прощенья
Зачем же божье провиденье
Дарует мне судьбу такую...
- Что бы молиться в ночь глухую...
То тень скользнула со стены
являя образ сатаны
В глазах его пустая тьма
Улыбка, словно из о льда
Он протянул к окну ладонь
и в печке вспыхнул вдруг огонь
Три ворона в окно влетело
У ног его...

Классически ровные свежие строчки
Лежали тихонько на белой странице.
Просчитан слог каждый от точки до точки.
Умно всё и грамотно. Не прицепится

Ни к рифме, ни к ритму, ни к правильной речи
И кажется всё – ждёт с читателем встречи
Стих созданный мастером по всем канонам,
По признанным лучшими, старым шаблонам

И кажется, текст этот может сравнится
С поэзией гениев века златого
Своей красотой и изяществом слога.
Сравнится? Возможно… И сразу забыться,

Подобно продуктам конвейерной...

…Говорил он уныло и слезно,
Что не может смеяться и петь.
Жизнь - брутальна, горька, лакримозна,
Что боится уже не успеть,

Что играет не первые роли,
Что не ждут ни успех, ни фурор,
Что не плавает брассом и кролем,
Что к нему пристает режиссер…

Ни на что уже нет вдохновенья
Вот задумал сонет - и не смог.
Про печальное ветра сипенье.
Так и прыгает в горле комок…

Засморкалась и сморщилась строчка
И ушла в неживую зарю
Распускаются печень и почка ,
К ноябрь, это, брат, к ноябрю...

А дни рождения проходят,
Как Новый Год, как Первомай,
Не радуют. .Скорей изводят.
И вновь… и снова - принимай…
Условность мира быстротечна,
Неумолима и точна,
И создана Самим Предвечным,
Как Милость Высшая дана…
А мне бы праздников не надо,
Мне дни рождения - тоска,
А мне бы тишину в награду,
А мне бы - Божии Слова,
А мне б Писаньем наслаждаться,
А мне бы плакать средь других,
А мне бы ни за что ни драться,
А мне бы - с Богом каждый миг…
А мне б не поминать былое,
Не быть...

Прошлое, текущее, грядущее
Разные плоскости жизни
И ты между ними идущий
Времена пронизываешь

Что было – осталось ворохом строчек
На лист нанесенных событий
И редко, как будто бы, между прочим
Читаешь их в поисках новых открытий

Что есть – незаметно уходит в память
В её глубине тихо тают годы
И ты без конца, каждый день решаешь
Куда твоё сердце тебя уводит

Что будет – неведомо, нет покоя
Но ты продолжаешь искать свой берег
Ты смотришь вперед, вдруг завтра откроет
Что-то что...

Я устала думать...
Я устала писать.
Только глупые мысли...
Не дают замолчать.

В голове бардак...
Я устала... от точек.
Я устала... от глупых...
Не нужных строчек.

Я устала... устала...
Устала.
Мне забыть бы...
О чём я... мечтала.

Я устала думать...
Глупые строчки... писать.
Но боюсь, что без мыслей...
Перестану... дышать.

Лариса М.

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Спроси меня, как пишутся стихи.
Скажу, что этого не знаю.
Мне кажется здесь игры всех стихий
Поэзию душе являют.

Поверь, я для забавы не ищу
Ни на земле, ни в поднебесье строки.
Удел мой — меткой быть как шут,
Чтоб отделить от святости пороки.

Чтоб мысль стихов, бегущая вперед,
Единство слов и чувств передавала,
Жизнь без прикрас рисуя в свой черёд,
Прекрасной лирикою душу наполняло.

Не знаю точно, как пишу стихи.
Но строчки тянутся за строчкой, -
Так шлейфом...