Стремя

Добро пожаловать в Град Обреченный!
Я был здесь много лет назад,
Тогда он был как молодой влюбленный,
Тогда он звался Обновленный Град.

Но с той поры так много изменилось,
Так много времени прошло -
И у влюбленного отдышка появилась,
Наметилось и рыхлое брюшко.

Со знаменем свободы и довольства
Когда-то Город шел вперед,
Во все концы он слал посольства
И к светлой цели двигался народ.

И множество людей сюда стремилось,
Тому есть множество желаний и причин.
Его название так...

Сегодня утюгом огромным
Меня к земле прижало небо.
Клеймом прижгло,
Что надобно быть скромным,
Чтоб не дерзил Высоким небесам
Своим оружием картонным.

И гордый дух мой рвался прочь из тела,
Стремясь покинуть навсегда тюрьму,
Хотел разбить оковы смело,
Вспороть, как молния, немую тьму.

Как тяжело ему объятие стальное,
Всех этих атомов, молекул суета.
И тяготение земное,
И самовластие ума.

Когда спадут с него оковы,
Когда он кокон тела разорвет,
То как младенец радостно он...

Клубился утренний туман,

и Солнце, луч еще не слало...

Из уголков Небытия,

простое Слово возникало.

Оно блуждало, наугад,

ища опору в Мирозданье,

приумножаясь во сто крат,

во вновь, проснувшемся, сознанье.

Еще , не зная почему,

без устали, стремилось к Норме,

отбросив, Хаос, в пелену,

желало, воплотиться в Форме.

Залетела грусть немою мглою,
Осень на душе и за окном,
Ты, моя малышка, не со мною,
И не скоро свой увижу дом.
Взрослые уж стали малышата,
С каждым днём всё дальше от гнезда
Упорхнуть стремятся. И когда-то
Позовёт и их своя звезда.
Эх, летят безжалостные годы,
Ненароком в зеркало взглянул...
Жизнь-река свои цветные воды
Гонит всё быстрей, аж в сердце гул.
Всё короче дни, длиннее ночи,
Дни былые память бередят,
Близкие и ласковые очи
Улыбаясь на меня глядят.
Нет! Уйди печаль...

Строка за строкой стихотворная рифма
Уносит меня в мир эпохи иной
Встречаются мне незнакомые лица
Но веет по по-прежнему ветер шальной

Умчатся б в упряжке коней дворовых
Забыться б на миг, ускользнуть от забот
Вернутся к истокам корней первозданных
И вспомнить как жил и творил наш народ

Где в тихом укромном местечке
Ютился домик деревенский, обжитой
Посиживали там соседи на крылечке
Делились простолюдной, жизнью бытовой

Закалки местной парень удалой
Задирой был, но не повеса...

Маршрутов много, много судеб,
Так мало дел, так много слов
Мы в жизни ждем, когда прибудет
Экспресс до станции "Любовь"
И чем мы ближе к этой цели
Тем больше и сильней гнетет
Нас чувство, что мы не успеем,
Что поезд раньше отойдет
Она к "Любви" всю жизнь стремилась
Но неуютен был вокзал
Она в "Любовь" так торопилась
Но поезд все же опоздал.
Ей холодно и не до смеха
Не отойти, не убежать,
Она решила - лучше ехать
Чем ждать, да на ветру стоять
В пальтишке тонком, ждать так трудно...

Спросила толпа одного мудреца: -
Избавиться как от страданий мы можем?
Страданиям нашим не видно конца,
Быть может без них путь земной невозможен?
Ответил Мудрец:-"Отчего же, напротив,
Но что бы стаданиям корень изъять
Что режет собою и души и плоти,
Вам надо стремиться, искать и ...страдать...

Однажды осенью, когда земля устала
От шума, толкотни и летних жарких дней,
Лист падал тихо, тихо и печально,
Стремясь к земле прижаться поскорей.
А ветер все кружил, кружил беднягу,
Все не давал к земле прильнуть,
И на глазах его вновь выступила влага –
Но надо отправляться в новый путь.
И он стал вспоминать в полете
О времени своем, о счастье, о делах,
О том, что в жизни не окончил,
О том, что не сказал и что не сделал так.
И он подумал: «Ладно, это было,
И летние погожие деньки...

Мне все-таки нужно уйти,
Но я погуляю немного.
Наверное, сбилась с пути
И долгой была та дорога.
Ах, сколько там осталось друзей,
А сколько там было ненастья,
Но счастье, я знала его,
Хотя не в моей это власти.
Как знать, как спросить у судьбы,
Что делать мне дальше с собою,
Идти через грозные льды,
И надо ль справляться с бедою.
А может, мне лучше к мечте
Скорее пойти и увидеть,
Как солнце сверкает сквозь дым,
Мне хочется мир ненавидеть.
Хотя, ну причем тут тот мир,
Его я...

Скажите, что такое жизнь.
Хочу я знать, ответьте на вопрос.
Одни мне говорят, что жизнь - изнанка,
Что жизнь здесь состоит как зебра из полос,
Что мы ей все равно должны быть рады.
Другие говорят, что это театр драмы,
Что мы актеры в ней, играем пьесы из Шекспира,
У каждого иль будет это или было …
Другие тут играют в клоунаду,
И сходят вновь с ума от горя иль с досады,
С досады, что не в силах вновь остаться
И допьяна вновь жизнью наслаждаться…
А может, жизнь как яблоко наивна...