Страницах

Знаю, что она откажет,
Всё равно иду вперёд.
Жизнь мне это всё покажет,
И она вдруг заорёт!

Не проходит эта боль,
Загремела, как чума,
Побежать за ней бы вдоль –
Так сошла моя судьба.

Не люби меня, забудь,
Уходи теперь и ты…
Не выдерживает грудь,
Убивая все мечты.

Вспоминаю я тебя,
Получаю все ответы,
Кричу, ору я на себя:
Поздно ведь – вскрывать секреты.

Вот и кончилась страница,
Не полюбила ты меня.
Улетая, как жар-птица,
Прожил я жизнь, любя тебя.

У грусти множество причин,
И чаще – девичье лицо,
Тиха, как огонёк свечи,
Верна, как на руке кольцо.
Легка она, как мотылёк
И тает от любви огня.
Не отыскать её исток.
Ей одиночество – броня.

У грусти робкая слеза,
Украдкой соскользнет с ресниц
И испарится к небесам,
Став там одною из страниц,
Что так нежны, как лунный свет,
Чисты, как на траве роса.
На них запишется ответ,
Что, может быть, прочтут глаза.

Сегодня приснилось мне белое утро..
и это всё было – дышалось как будто,
и писем забытых пылились конверты.
Мы смертны...

качалось над нами почти невесомо
пушинкою лёгкой, звучало в полслова,
Любви и печали эквивалентно.
Всё смертно!

Мы смертны: (вдруг это пронзила отчаянно)
забывшие смех и улыбку печальную,
признание робкое, фразу – «я знаю»
И в ужасе смятые сталью трамвая -
Мы смертны!

Негласное в нас, но это условие.
Когда на исходе прощальной агонии
мы вдруг вспоминаем...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

И черная дама порхает по нашим страницам,
То в полночь, то в полдень, как хочется ей воплотиться,
Да только не может, цепляя других и пророча,
Морена устало над жизнью прекрасной хохочет.

То в музыке дикой увидит она просветленье,
То слышит за окнами чье-то усталое пенье,
И кажется ей, что могла бы она задержаться,
Там, в мире поэтов, услышат, и пусть же боятся.

Явилась ко мне – закрываю все окна и двери.
И в горестном сне снова Велесу дерзко поверю,
- О, где моя Жива, лютует и...

Пронзала пленку дня
Тень ветра озорного,
А ныне у меня
Нет сил прощаться снова.

Беги от слитка лиц -
Искрит он так фальшиво..
Ворона от лисиц
Уходит суетливо.

Проснись, услышав звон
Тягучих капель ночи,
Дыши лишь серебром
Холодных лунных строчек..

Найди поля надежд,
Что гибнут лишь в бою.
Под возгласы невежд
Похорони свою..

И вот перед тобой
Тоски немая книга.
Дрожащею рукой
Сорви печать ошибок.

Страницы пролистай
И прошлому в глаза
Заглянешь...

Венец Сатурна полуночный,
Колесами вращает в сахасраре,
И переносит во времена иные,
За берега Реки Забвенья,
Где статуи недвижным оком
Уперли взоры в вечность,
Высверливая в ней ходы,
В гуденьи неба напряженном...

А жизнь шумела, как листва,
И сквозь зеленый шум ее
Порой уже не разобрать —
Что было явью, а что сном,
Ведь раздробился миф единый
На кластеры повторов...

Дверь слуха, двери рук
И дверь телодвижений.
Дверь рта и двери глаз,
И прочие задвижки, —
Бронепластиной...

Жизнь дала альбом чудесный,
Тонкий контур…дальше сам.
Мир узнаешь интересный
Не по дням, а по часам.

Постепенно, по крупицам
Все займет свои места.
Судьбоносные страницы
Разукрасит красота.

Всё: и кисточки, и краски
Предоставлены сполна.
Всё доходчивее сказка,
Всё реальней имена.

Что больше, век или мгновенье бабочки?
Что лучше, смерть на острие зари или постельный бред седин?
Открытый космос сердца, вселенской бездны лавочки,
Им тысячи имен, язык любви един,
Язык любви и смерти, язык рожденья света
И вдохновенья тьмы, язык природных яств.
Что крепче, мрамор колоннад иль струнный квартет ветра?
Что ярче, ожерелье солнца или янтарь богатств?

***
Что ближе, бродяга святой или лица
Согретые светом домашних забот?
Мы то, что мы мыслим,
Так мне говорил какой-то...

По улицам, пугающе пустынным,
Где перебежками, а где почти ползком,
Промчалась и запряталась за тыном
Бродяжка с полинявшим узелком.

Не ищут, не догнали, слава Богу!
Не предъявили кулаками счёт,
Не изнасиловали прямо на дороге,
И голову не мыть от нечистот.

Ворота на запор, бегом к сараю
И на кушетке старой перед сном
Листать альбом потёртый, замирая,
Глотая подступивший к горлу ком.

На первом фото – девочка с косою,
Идеалистка, безупречный вкус…
Он выглядит красавцем и...