Стоянка

Плывём на закате по краешку дня.
Лысухи и цапли косятся встревожено,
И старые вётлы шумят настороженно –
Они за полгода забыли меня.

Но ты не забудешь ни солнце в крови,
Ни остров туманный и дикий, ни волю,
Ни Волгу, принёсшую в синем подоле,
Как дар, золотые крупинки любви.

Зашёлся журавль своим криком глухим.
Не слушаю. Что мне его одиночество!
И что мне печальной кукушки пророчество,
И близкой разлуки курящийся дым!

Ведь ты не забудешь палатку в лесах,
И робость свою, и...

Господи, я без Тебя скучаю:
Без Тебя так скучно на Земле!
Без Тебя – чего-то не хватает,
Чего-то очень важного во всём;
Чего-то, без чего – ничто не мило!
И без чего вся полнота – пуста,
И ценности становятся трухою.
Ведь без Тебя все ценности – труха,
Ничего не стоящая в мире.
В мире, где всё держится Тобой,
И Тебя лишь одного не ценит,
Ничего не зная о Тебе.
Можно оценить лишь то, что знаешь,
А Тебя – так тяжело познать,
Но познать Тебя – необходимо,
Чтобы цену Истины узнать...

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...

Жили-были бобр с бобрихой
В заводи завидно тихой.
Запасали впрок кору,
Ветки, стружку и траву,
Чтобы зимними ночами
С полными спать животами.
Лучше сытостью томясь
Ждать весну, не торопясь,
Чем придумывать диету,
Отослав гурманство к лету.
Этой думою они
Наполняли жизни дни.
Надобно сказать: бобриха
Знала сколько стоит лихо
И заставила бобра
Видеть, как она добра,
Как она его лелеет,
Всюду за него радеет,
Не жалеет для него
Красноречья своего.
Её ценные советы
Были ею же...

Взять от весны больше, чем нужно для нас,
Нельзя, если даже будет не лень,
Когда на солнце, не закрывая глаза,
Медленно, медленно тает прошедший день.

И в облака, подсвеченные изнутри,
Впились щетиной вершины сухих тополей,
Отраженные мертвым зерцалом витрин,
Размягченные в ступе теплых апрельских дней.

На улицах людно, встречи не избежать с людьми,
Только выйди – уже навстречу спешат.
Все, что нужно тебе от весны, ты сама возьми,
А я, пожалуй, вернусь скорее назад...

Попалась мне чудо-планета,
Шедевр средь планетных систем:
Умеренно солнцем прогрета,
Чтоб жизнь не угасла совсем,

И флора, и фауна - супер,
И разум в зачатке, но есть,
Знаком индивидам компьютер,
Для опытов тем и не счесть.

Подобных планет - очень мало,
Я их собираю в музей,
Коллекция стоящей стала,
Теперь развлекаю друзей.

К себе оттащу грави-полем.
А Вас, дорогой мой, не вру,
Залью до ушей алкоголем!
Почём продаётся? Беру!

04.08.2008г.
Автор БОГАЧЕНКО ТАТЬЯНА

Вспомни.
Ночь: лунный люминесцентный ветер в закутке
Бетонных стен, охраняемых фонарями.
Оглянись. Образы за стеклом.
Здесь.
Листопад, будто треск костра и хруст гравия.
В развалинах храма
или сельского магазина на пустыре.
Детство: змея, живущая в черепе.
Солнечный свет на подоконнике, было.
Судьба. Грунтовые воды в паузе между
прошлым и прошлым.
Судьба – это змея, прижатая рогатиной
прошлого и прошлого, –
впечатана в камень.

II

Прильнув всей кожей к земле,
Украшенной...

Я зову тебя с собой,
Во заоблачные выси.
В раскаленном сердце зной,
Остудишь полетом мысли.

Очертания дворцов,
Сонм стоящие в триумфе,
Ты узришь своим лицом,
Город всех живущих в духе.

Площадь праведного слова,
Братства знания держащих,
Отправляет к миру новых,
В помощь к вере приходящих.

Дальше вход в Алтарь Завета,
Охраняемый огнем,
В центре столп Державы Света,
Всех святых печать на нем.

Рядом сад дерев цветущих,
Ароматов неземных,
С сердцевины...

Снова дождь. В Петербурге ненастье.
Нудно хлюпает в лужах вода.
Кто-то скажет: «Ну что за напасти! –
Не расстанусь с зонтом никогда.»

А другие, дрожа на стоянке,
Бросят коротко: «Не повезло»;
Бомж хрипит, не просохший от пьянки:
«Снова дождь. Как на зло, как на зло…»

Но не мне унывать понапрасну:
Пусть хоть ливень, хоть буря стеной,
Мой «барометр» кажет на ясно,
Потому что свет Божий со мной!

Если бы слово было бритвой,
Я бы срезал речитативом
Всю щетину замытых, избитых
Помыслов толп, стоящих за мылом
И за мочалками праведной жизни,
Что ждут одобрения трижды чумазых.
О, если бы слово было непризнанным,
Был бы я счастлив слагать его пазлы.
Но только давно расписали по нотам,
Но только все знают уже, что и где там,
Братцы, какие все же мы жмоты
До пряного чувства, да свежего ветра.