Столетия

Когда умру, меня не хороните
Вы на святой кладбищенской земле,
Но лишь костёр прощальный разложите
На чёрной отдыхающей скале.

И на огне пылающих столетий
В Ад не падёт, не устремится в Рай
Моя Душа — одна на белом свете, —
Оставшись созерцать печальный край.

И, по следам языческих традиций,
С костра в ночи на сорок долгих дней
Душа моя безмолвной чёрной птицей
Погонит чёрных над землёй коней.

Я Памятник себе нерукотворный
Воздвигнуть не стремился до весны, —
Но в день...

На нитку поэтического дара
Рифмую я стихи, пока задаром.
Но может быть, пройдёт ещё столетье,
Внимательней просмотрят их радаром
И выдаст им всем умная машина,
Что жил такой поэт совсем не даром.
Он просто мог писать таким макаром,
Каким не пишут, даже и задаром.
А то, что обладает гений даром,
Так это ясно и без гонорара.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2012

Под стук колёс я в сумраке купейном
Смотрю, в окно не отрывая глаз
Как стелется холмистым ожерельем
Глухой, лесистой местности анфас

Сполз, покатился железно-трубный стог
В двужильной матрице стальных дорог
Дымит столетиями из труб времён
В такт лихолетья, и под `оси стон

Всё растащили по городам
К их жуткой смеси, и злым сердцам
В домах и весях в их толще масс
Тысячелетний славянский сглаз

Молитесь люди! Который век
За колеёю - келейный бег
А поезд едет, и нет конца
Дороге...

Плетенные дорожки во дворе,-
Наивный плот от грязи и потопа.
Я в самом центре родины своей,
Где центром стала вся Европа.

Упрямый дом,как терпеливая душа,
Горбатый,хилый,но стоит,ей богу.
Идут столетья неспеша,
И,как-то, дышит понемногу.

Трухлявый столб,как совести сетей,
Что вы смогли ответить жизни этой?
Где продолжает жить, дарить детей,
Под ваши обещания песни спетой.

Природное дарение вещей,
Несметные сокровища Кащея.
Не дрогнут жилы царских палачей,
За связку дров...

Бедная Русь!
Не быть те богатой…
Сколько столетий объединяли тебя,
Крови пролито было не мало,
А три колдыря раздробили тебя...
На новые княжества в пьяном угаре,
Они поделили тебя..
Народ трудовой свой они разорили.
И вновь в нищету тебя превратили…
Родная Россия моя !

Куда ты!
Стой!
Жестокий ветер
Настигнет твой остывший след.
Ты не подумаешь о Зле,
А ведь вокруг — узор столетий,
Сидящий чёртом на весле.

Твой холм стал крут,
Твой путь — порочен,
А на кольце из цепких рук,
Как практикующий хирург,
Сидит святой Посланник Ночи
И смотрит пристально вокруг.

Мой милый друг!
Ты слишком прыток,
Но эта лодка дала течь.
Куда ты!
Не наткнись на меч,
Разящий из затылков бритых
Неполноявленных предтеч!

Кусай рукав, клыки вонзая,
В льняное платье...

Всё оживает, когда ты восходишь,
Вижу тебя, и значит живу!
Взамен тепла своего ничего ты не просишь,
И тебе, самой мудрой, тебе я пою!

Ты меня не осудишь, ты меня не придашь
Только тобой, тобой хочу жить!
Но ты так далеко, и в моих лишь мечтах –
Вечность с тобой по Небу плыть!

Звезда, что наверху миллионы,
Но ты одна в моё светишь окно.
Навечно тебе мои чувства покорны,
Я просыпаюсь, твоё, ощущая тепло!

Я одинок, помилуй, прошу,
Пусть к тебе никогда не смогу прикоснуться...

Я ли
явь,
я ли
явственно
яшмой
и ядом
солнца питаем
сквозь миллиарды жизней и зим?
Не я
и я,
я и они,
они и я –
руны
отлитые
сталью
полярной звезды –
одно –
цветы
в лунном саду
памяти
Бога,
где дважды два –
миллионы столетий и душ.

Прохладный ветер дуновенья,
Вливает свежести морской прибой.
Лишь, лучик света вдохновенья,
Покрытый солнечной росой,

Познанья силы мудрости,
Берёт начало ручеёк,
Он свеж и чист, для радости Души,
Прими его, он твой глоток.

Твоей Он Веры, капля Силы,
Буйство нервов, на разрыве,
Ведь кто же знал, о Роднике Спасенья,
В итоге, часть и суть твоей Души!

Лишь только Ты, лишь только, Ты.
О, Бог, Отец, Ты всё на свете, Разумеешь,
Ни что не есть, без Веда, Твоего,
Твоих Скрижалей...

Неистово молилась судьба пред образами,
Придуманными кем-то, привычными словами.
Стояла и шептала, врастала в землю прочно,
Как будто годы жизни протянутся бессрочно.

А небо хохотало, и, корча рожи молний,
Разрядами бросало в упрятанные корни
Бессилия и лени, душевной летаргии.
На пояс надевало бесчисленные гири.

Как тяжек груз столетий, и соль утрат всё горше.
Мне хочется их сбросить и встать пред Богом голой,
Прозрачной и беззвучной, как шёлка ткань послушной.
Скользнуть...