Сто мелодий

Отец Мой! Я - твое Творенье
Среди Творений Бытия.
Мое земное воплощенье –
Урок Любви. Я - дочь Твоя!

Перед Тобой, с открытым серцем,
В лучах Любви Твоей стою,
Мелодией Любви Вселенской,
Прошу наполнить Суть мою!

Чтоб стала я Твоим сияньем
В Мгновеньи, под названьем –Жизнь,
И родником, и храмом знаний
Для тех, чей Дух стремится в Высь!

Чтоб, Твою Славу приумножить
Служеньем Свету, и Мечте
Твоей, о совершенном Мире!
И о гармонии в Душе!

Отец Мой! Я - твое Творенье
Среди...

Я люблю. Я люблю. Ты уже никогда не узнаешь
как недолгое счастье на дольки делю допоздна.
Первый снег закружил, суета отпускает дневная,
и бессонницу ночь замыкает в провале окна.
Продолжается жизнь. Что гадать, в чём придёт ко мне завтра -
то ли в платье простом, то ли в чёрных шелках домино.
Но всё ниже в своих реверансах поблёкшие астры,
но всё явственней в голосе ветра предзимний минор.
Я люблю, я люблю, на натянутых нервах играя,
к немудрёной мелодии я подбираю слова.
Мы друг...

Когда душа взлетает выше мира
и плавно, словно это облака,
парит под руководством командира -
мелодии, прелестная рука
берёт аккорды у просторов неба,
а в засыпающем саду лишь благодать -
и можно запросто прожить без хлеба,
всего лишь верить Небу и летать...

Шуршит о подоконник дождик квёлый,
размазывает капли по стеклу,
как будто у небесного престола
вымаливает слёзно похвалу...

И мне сегодня грустно отчего-то,
но я причины просто не пойму,
сижу, смотрю в окно на непогоду
и мучаюсь в Есенинском дыму.

Здесь всё вокруг в мелодии минора,
и тучи сталью застилают свет,
но мне попроще будет - Айседора
не вытолкнет за жизненный кювет.

Качели грустят.
Мелодия ветра
им песню поёт...

В ее руках рыдает скрипка,
Ласкает слух, неся тепло,
И в этой музыке - улыбка,
Разлука,счастье,горе,зло..

Миг безутешный подпевает,
На нотах капелька дождя,
Звезда за облаком мерцает
Над вечностью,с луной взойдя.

Переливаясь, надрываясь
Звучит мелодия в тоске,
И сердце насквозь мне пронзает..
Ну..Как в Ахматовской строке.

Скрипачка.. Милая улыбка,
У ног поношенный берет,
Как виртуозно плачет скрипка
Под звон бросаемых монет.

Твое имя, как песня, Виктория,
Полно нежности и доброты,
Из уст будто бы льется мелодия,
Превращая в сказку мечты.

Я готов превратить песню в оду,
Вплетая в строчки нити любви,
Рассказать о земной Афродите,
Покоряющий взгляд красоты.

При рождении локоны солнце
Позолотой своей наградило,
А глаза, как бескрайнее море,
Чужой взгляд глубиною манило.

Я как пленник, как раб пред тобою,
Но с открытой и чистой душой
На ногах устоять не сумею-
Амур сердце пронзил мне стрелой.

Твой день, напоминает мне улыбку,
Когда, открыв глаза, ловлю твой взгляд.
Когда, отбросив прошлые ошибки,
На крыльях чувств, стремительно летят

И исполняются заветные желанья,
Словно, далёкие предвестники судьбы.
Что стали близкими, в минуты испытанья...
Как детские, счастливые мечты.

Твой вечер, скуп на лёгкую прохладу.
Ты прячешь ветер в переулочках ночных.
Он, как своей, заслуженной награды,
Ждёт бешенных прогулочек, вдоль крыш.

Завоет, заскрипит и хлопнув дверью...

Я не строки, не имя, не образы.

Не молитва и не рассказ.

Я не с богом, ни летом, ни осенью.

И не я провожающий Вас.

Не горю и не тлею я в памяти,

Не зову, не молю, не прошу.

Я свободен от всяческой гадости,

И не я о тебе загрущу.

Я не буду прохладой от веера.

Сладких губ ароматом манить.

Я не стану мелодией севера,

По ночам за окно приходить.

И во сне не вольюсь я по капельке,

Чтоб внимание твоё привлекать.

Обойду стороною по радуге,

И останусь собою...

Рисунок и мелодий звуки, рождают образ,
в нём основа, что собственно совсем не ново,
то направление известно, для полушария,
зарядка, правее нет и в том отгадка.